Чёртов палец
Шрифт:
Навроцкому нравилось наблюдать за Лоттой со стороны, смотреть, как она рисует в саду, как ест яблоко, как при свете свечи тихо сидит в кресле и внимает его игре. Иногда ему казалось, что в каком-то далёком прошлом он уже видел это лицо, эти губы, глаза, но вспомнить, когда и где это было, не мог. И тогда он приписывал это чувство загадочным свойствам мозга, странной иллюзии, когда мы почему-то начинаем подозревать, что раньше уже переживали какое-то событие. Кто знает, быть может, она напоминала ему увиденное на какой-нибудь картине в Эрмитаже женское лицо или портрет, выставленный
2
Как-то в один из погожих дней, когда находиться на воздухе бывает много приятнее, нежели оставаться в стенах жилища, Навроцкий и Лотта лежали в высокой траве и смотрели в небо. Сухой, тёплый ветер незлобно колыхал вокруг них былинки. В душистой зелёной гуще возились и гудели сонмы невидимых насекомых. Суетливые чибисы гуляли у края леса по вытянутой пролысине и с писком что-то выискивали в обнажённой земле. Медлительные, любопытствующие кроншнепы, кивая длинными носами в сторону людей, перелетали из одного конца луга в другой. Лотта встала, поправила волосы, одёрнула платье и принялась собирать цветы для букета. Навроцкий, приподнявшись на локте, с травинкой в зубах, смотрел, как она это делает; босая, в простом летнем платье, с распущенной наполовину косой, она нравилась ему ещё больше. На краю поляны, вспугнув стайку чибисов, она остановилась, присела и стала что-то разглядывать в зарослях жёлтых цветов.
— Что там? — спросил Навроцкий.
— Иди сюда! — махнула она рукой. — Смотри, эти пчёлы словно пьяные.
Он присел подле неё. В ядовито-жёлтых бутонах и впрямь, шатаясь и падая, как студенты после попойки, ползали пчёлы.
— Они, верно, напились забродившего нектара и охмелели… Ты прежде не видела пьяных пчёл?
— Нет. А ты?
— Видел. Ещё в детстве… в нашем имении… на цветущих колючках в дальнем углу сада… Они так же смешно ползали, как эти… точно нанюхались кокаина. Некоторые вцепились в колючки лапками и дремали. Щёлкнешь по колючке пальцем — и пчела начинает медленно шевелиться, как будто со сна…
— Как странно…
Его сводила с ума эта трогательная неопытность в ней, это тихое, задумчивое «как странно», когда она чему-то удивлялась. Он обнял её, и они снова повалились в густую траву. Он был совершенно счастлив. Кругом всё благоухало, и, хотя запахи уже не были такими свежими и тонкими, как весной, — пахло серединой лета, зрелостью трав — и многие цветы уже давно отцвели, природа по-прежнему щедро раздавала всё новые и новые дары.
— И я как будто пьяна… — тихо сказала Лотта, закрыв глаза, — пьяна от счастья.
Навроцкий положил руку на её маленькую гладкую ладонь, и они снова долго лежали, устремив взоры в нагую, лишь слегка прикрытую недолговечной материей медленно плывущих облаков синеву.
— Сегодня ночью я видела дивный сон, — сказала Лотта. — Мне приснилась бланжевая птичка с большой головкой, сидевшая на невысоком кусте. К этой птичке прилетели ещё несколько таких же птичек. Они ровнёхонько сели на ветку, точно приросли к ней, головки у них взъерошились, и на головках показались красные пёрышки. И вдруг это были уже и не птички вовсе, а цветы, красивые
Навроцкий достал сигарочницу, закурил.
— Знаешь, — продолжала Лотта, — иногда во сне мне припоминаются другие сны, старые, приснившиеся когда-то прежде… С тобой такое бывает?
— Гм… Думаю, что нет… Впрочем, не помню…
— Как будто есть какая-то особая память для снов, и вспоминаются они только тогда, когда человек спит…
— Что ж? Это возможно…
Он вдруг вспомнил, что пришли они сюда пострелять, вытащил из кармана «Веблей», проверил, заряжен ли барабан, и протянул револьвер Лотте. Она легла на живот, указала Навроцкому на торчавший из дерева сук, прицелилась, упираясь локтями в траву, и срезала его первым же выстрелом. Затем она сделала один за другим ещё два выстрела и оба раза попала в цель.
— Достаточно, — сказала она, протягивая револьвер изумлённому Навроцкому. — Здесь так тихо… Не хочется шуметь на весь лес.
— Где ты научилась так хорошо стрелять?
— Отец научил. Он часто брал меня с собой на охоту.
— Очень мило… И из револьвера?
— Из револьвера тоже.
Навроцкий во что-то прицелился, выстрелил, но, промахнувшись, недовольно покачал головой и спрятал револьвер в карман.
— Что-то нет сегодня настроения…
Они снова легли в траву.
— Почему ты почти не пишешь маслом? — спросил он немного погодя. — Это, верно, легче, чем акварель?
— Не знаю… Я так привыкла к акварели… Возможно, когда-нибудь мне и захочется писать маслом больше… но не теперь. — Она на минуту задумалась. — Знаешь, мне нравится непредсказуемость акварели. Краски текут, живут по собственным законам, и часто приходится отказываться от первоначального замысла, подчиняться их прихоти. Но эта игра, даже борьба, с красками и цветом меня увлекает. Бывает, краски сами подсказывают мне какую-нибудь идею… Всё это трудно, но мне по душе такие сюрпризы акварели…
— И жизни тоже?
— Пожалуй…
Он вытащил из кармана брюк белый продолговатый конверт.
— Тогда угадай: что это?
— Не знаю…
Она потянулась, чтобы открыть конверт, но он остановил её.
— Если угадаешь, получишь приз.
— Приз? Какой же?
— Помнишь, когда мы были на фотографической выставке, ты сказала, что хотела бы научиться фотографировать? Так вот, я подарю тебе карманный «Кодак».
— Ой, я давно мечтаю о фотографическом аппарате! Это так чудесно! Ты так добр!
Она поцеловала его в щёку, но вдруг нахмурилась.
— Но как же я угадаю?
— У тебя есть три попытки.
— Хорошо. Это… Нет, это… Гм… Нет, я решительно не знаю! — Она вопросительно посмотрела на Навроцкого.
— Что же ты молчишь? Скажи! Что это?
— Ну хорошо. Это билеты в концерт.
— В концерт?
— Да. Мы идём в концерт. Средства от него назначены для дома призрения.
— А что же будет исполняться?
— Произведения Дебюсси. Кстати, сам он, если верить газетам, приедет в Петербург в конце этого года.