До нескорого, она же
Шрифт:
— Ты уходишь? — повторил вопрос отец, как будто не услышал ни единого слова Алины.
— Я остаюсь. Не хочу кончить в одиночестве, — она хмыкнула.
— Ты сама выбрала свой путь, — произнес отец, и это прозвучало, точно приговор. — Мы хотели быть милосерднее… — он бросил взгляд на тело упавшего Кирилла. — Но от милосердия ты отказалась.
Тетя вновь принялась смеяться, и с каждой секундой смех ее бледнел, как бледнело совсем недавно лицо Алининого ученика.
— Зачем ты это делаешь?
Слова наконец слетели с моих губ.
И
— Я к этому абсолютно непричастен, — мне показалось, что отец даже пожал плечами. — Она погубила себя сама.
Я хотела заявить, что это у нас семейное, но не смогла.
— Прости, — прошептала Янтарная, последний раз взглянув на меня. — Прости, прости…
Смех Алины заменился слезами, она отпустила мою руку — мне показалось, что вместе с теплом ее ладони ушла моя душа — и стала отходить, медленно шагать назад.
А потом упала.
Как Кирилл.
Повторив подвиг своего ученика.
— Когда души не остается, тело умирает, — вынес вердикт отец. — Только что она истратила свою полностью.
— Она умерла? — спросила я, только сейчас начиная осознавать безнадежность происходящего.
— Она умерла.
Она умерла.
Умер Кирилл.
И я. Я тоже умру.
Может, даже сейчас.
Я упала на колени, в последнюю очередь переживая о чистоте одежды и о возможной простуде. Упала в центре, между Алиной и Кириллом, и уткнулась лбом в землю.
Алина умерла.
Кирилл умер.
Как так — умереть? Жить себе, припеваючи, чтобы потом, в один день, кто-то выключил твою душу, и ты стал погасшей звездой? Кто бы там что ни говорил про перерождение, его не существует. Нам всегда дается один шанс, лишь один, а ошибка… Я знаю, чего она может стоить.
Янтарная мертва.
Кирилл мертв.
Янтарная мертва.
Кирилл мертв.
Если бы можно было что-то исправить…
Если бы можно было бы что-то предотвратить. Отключить мою душу до того, как Алина обо мне вспомнит и решит выйти из тени. Тогда бы она до сих пор жила. И жил бы Кирилл, не зная о моем существовании, предатель, преданный.
Любовь моя, моя ненависть.
Почему я?
Почему я опять во всем виновата?
Почему зло я, а не кто-либо еще? Вокруг так много чудесных кандидатов, но именно я всех погубила и именно я никого не спасла. Именно я стала точкой преткновения, остроугольным камнем, причиной. Но я все ещё здесь, а они?..
Они погасли.
А я горю.
Я сгораю.
Если бы можно было тоже отключиться, если я бы умела, если бы решилась…
Вокруг сновали люди.
Если бы кто-то из них осмелился отключить меня, если бы отец… Нет, отец не позволит, он вложил в меня слишком многое и не намерен терять это так просто.
— Яна, Яна, вставай!
Меня потрясли за плечи, и я подняла голову, недоуменно озираясь вокруг. Кто я? Где я? За что я? Передо мной сидела моя тетя, другая тетя, не важно, первая
— Вставай, — проговорила она ласково, но я разглядела в этой ласке фальшь. — Все хорошо. Все наладится.
— Ты почти умерла, — заметила я, — тогда, давно. Ты должна помнить, каково это было. А они — застыли так навечно, понимаешь?
Тетя кивнула и посмотрела на меня полными сожаления глазами.
— Мы все равно уже не сможем ничего исправить.
— Да, — согласилась я, — да. Но мы могли просто ничего не портить, когда это ещё было возможно. А ты знаешь, тетя, что ее…
Я повернула голову в сторону Алины.
Да так и замерла, не успев закончить предложение.
Мертвой Янтарная была совсем молодая. Разгладилось лицо, обретя аристократичный белый цвет. Разметались по желтой траве каштановые волосы, и они были точно корни поваленного дерева. Из-под рукавов черного платья выглядывали тонкие запястья и длинные пальцы.
Не хватало улыбки красных губ.
И взгляда глаз, что точно янтари.
(Она сгорела, теперь ты — гори).
Я не удержалась и посмотрела в сторону Кирилла. Такого же аристократично бледного, но все равно сильного и мужественного. Его черные волосы были подножием горы, врастающими в землю. И он улыбался. Он был настолько силен, что мог улыбаться, даже когда проиграл.
Я не могла.
Все, на что меня хватило — сжать губы в тонкую линию, потому что они начали дрожать.
Больше всего мне хотелось исчезнуть.
Сделать так, чтобы я не была собой, чтобы я перестала существовать, чтобы мой отец не был отцом, а оставался простым черным колдуном, Алексеем Заболоцким, завидным холостяком без прицепа в виде дочери. Чтобы моя матушка не была моей матушкой, и в этом мире стало меньше на одно разбитое сердце одиннадцатилетней девчонки. Чтобы Вика любила Влада, а он любил ее в ответ. Чтобы по деревням не бродили не поддающиеся классификации нечисти и чтобы за ними не ходили белые маги. Чтобы они учились в своих медицинских университетах и не отвлекались ни на что лишнее.
Чтобы Алина была жива.
Чтобы Кирилл был жив.
Они сгорели…
Слезы мои были обжигающими, и они хлынули по щекам. У меня не было сил их сдержать, а у окружающих — смелости стереть их с моих щек.
Теперь я.
Теперь я сгораю, теперь мой черед, теперь, тогда, после… Всегда, пока я продолжу портить жизни. Пока я продолжу их забирать.
Я не хотела!
Я не хотела ничего сверхъестественного.
Я была как все, и я мечтала о любви. Кто не мечтает о любви? Я хотела, чтобы у меня был отец, который может не только наказать, но и похвалить. Я мечтала, чтобы у меня была мама, неважно, какая, и чтобы я могла подойти к ней и выдать все, что так волнует душу. Я, сама себе в том не признаваясь, надеялась, что когда-нибудь встречу того единственного, что развеет мой мрак и станет моим солнцем. День и ночь. Тьма и свет.