Град огненный
Шрифт:
Я не отрицаю этого. Затея дурная и очень опасная, поэтому в карман Стаса отправляется перевязанная резинками пачка купюр — не слишком большая взятка, но это все, что удалось собрать. Стас почему-то обижается.
— Я не продаюсь, — сухо говорит он. — И не продаю экспонаты за деньги.
— Это для клуба, — с нажимом отвечаю я. — Финансирование у вас не очень.
Стас колеблется, прожигая взглядом меня и Рэна.
— Ян, скажи ему про кладбище вертолетов, — тихо предлагает бывший преторианец.
Инструктор слышит. Перестает
— Каких вертолетов?
— Наших, — отвечает Рэн. — Вертушки васпов. Мы обновляли их. Перестраивали. Все экземпляры разные. Не похожи друг на друга. Даже разбитые и списанные можно выставить в музее.
— Отремонтировать или забрать запчасти, — подхватываю я. — Таких ни у кого не будет. Ра-ри-тет.
Стас моргает. Крутит пуговицу на куртке. Думает. Но я уже вижу во взгляде азртный блеск и понимаю, что он согласится.
— Директор мне голову открутит, — наконец бормочет Стас.
— Если дело не выгорит, скажешь, что мы тебя принудили. Эти васпы, знаешь ли, — я неопредленно кручу рукой, — настоящие психи. Люди поверят.
— Могу в морду дать для пущей достоверности, — вклинивается Рэн.
Инструктор усмехается, но на всякий случай отходит на пару шагов.
— А если выгорит? — осторожно спрашивает он.
— Если выгорит, — говорю, — никаких вопросов не зададут. Победителей не судят.
Остается только отправить Майре записку с координатами точки, куда примерно в половине одиннадцатого по горному серпантиму выезжает грузовик, в кузове которого прячется десять васпов, вооруженных пневматикой и шокерами, и вылетает фанерная коробка с шестнадцатью добровольцами.
В кабине пилотов — я и Рэн. Сидим бок о бок. Штурвальная колонка сдвоенная. Педали только у Рэна. Под задницей фанерные сиденья. Впереди гудит буксировщик под управлением Стаса. В ноль-двадцать наша сцепка достигает точки разделения.
И с этого момента мои воспоминания перемешиваются с отчетами ребят из первой группы, складываясь фрагментами в целую картину так, как это происходило на самом деле — одновременно и очень быстро.
Группа 1
Тряска и темнота. На грудь давит самодельный бронежилет — конструкция из веревочной сетки, проволоки, обрезов ткани и эпоксидной смолы. Франц прижимает винтовку и старается не дышать. Под брезентом не хватает воздуха, но никто не жалуется. Васпы притворяются мертвыми и просто ждут, когда прекратится тряска и грузовик достигнет ворот.
Кажется, это случается через многие и многие часы, хотя Марк и утверждал, что дорога займет не более сорока пяти минут.
Грузовик замедляет ход. Потом останавливается. Сквозь тихий рокот мотора слышатся хлопанье двери кабины, приглушенные шаги и голоса:
— Разве твоя смена? — незнакомый, с хрипотцой.
— Угу. Гляди в график лучше, — голос Марка.
— Поменяли, что ли?
— Червень каждую неделю меняет. Параноик.
— И точно. А везешь
— Что заказывали, то и везу. Держи накладную.
Шуршание страниц. Шаги приближаются. Где-то неподалеку рычит собака: плохой знак, собаки всегда чуют навь.
— Поздно-то как, — снова голос незнакомца. — Днем не могли прислать, что ли?
— Опасно днем, — бубнит Марк. — Полиция на ушах. Слыхал?
— Про то, что загорца замели, а Рябого арматуриной пропороли? А то как же! Вацек который день сам не свой. И Буран, гляжу, с ума сходит. Буран, фу!
Франц съеживается, жалея, что не может провалиться сквозь днище грузовика и дальше, под землю. Над ухом натужно дышит Норт. Пес чует васпов и исходит лаем.
— Брось, — спокойный голос Марка. — Меня он чует. Будто не знаешь.
— Чертова псина!
Шаги все ближе. Резкий звук распахиваемой двери. Тонкий луч фонарика пробивается в щель под брезентом. Франц распластывается по днищу, забывая дышать.
— Опять консервы и сахар? — доносится издалека голос патрульного. Собака завывает, хрипит — видимо, ее дергают за ошейник.
— Так эти другое не жрут, — отвечает Марк. — Хозяин знает, что высылать.
— Пусть бы передохли все, — в сердцах отвечает патрульный и спохватывается: — Хозяину только не говори.
— Не скажу. Убери пса.
— Буран, место! Пшел вон!
Пес скулит. Дверь снова захлопывают. Возвращается тьма.
— Проезжай! — кричит патрульный. — В следующий раз водки привези!
— Обойдешься на рабочем месте квасить.
— Поговори мне тут!
Грузовик дергается, трогается с места. Где-то сзади захлопываются железные ворота. Норт тычет Франца в бок: пора? Сержант не отвечает, терпит, ждет. Скоро. Вот-вот. Сейчас.
— Пошли!
Группа 2
Видимость этой ночью нормальная, из-за облаков поглядывает блеклая луна и серебрит натянутый трос. Ветер попутный. Управление не сложное: если отрегулировать правильно, планер летит без вмешательства пилота. Стас уверял, что шасси у этой дуры крепкие, с большим ходом амортизаторов, но в случае чего — можно садиться на брюхо. Нужно только учитывать, что повышенная скорость удлиняет пробег. А какая там взлетно-посадочная? Черт знает. Этого Марк не сказал. С вертолетом оно привычнее и проще: как говорится, нам и царапина на асфальте — парковка.
— Гробанемся? — спрашивает Рэн. Я скорее читаю по губам, чем слышу его голос за шелестом воздушных потоков, омывающих бока планера. В ответ поднимаю большой палец. Нелепый успокаивающий жест. Мы почти смертники. Знали, куда лезли.
— Группа два! Приготовиться! — раздается в рации голос Стаса.
Как назло, луна скрывается за облаками. В непроглядной тьме лишь подмигивают огни буксировщика. На передней кромке левого полукрыла закреплена посадочная фара, но включать ее рано: заметят с земли, обстреляют и деревянный планер вспыхнет, как факел.