i 77717a20ea2cf885
Шрифт:
И завожу последнюю.
...Ромашки спрятались, поникли лютики...
Когда застыла я от горьких слов.
Зачем вы, девочки, красивых любите?
Непостоянная у них любовь...
Отец мой очень любил эту песню, хоть и бабскую.
В отдалении, столика через два, незнакомый златокудрый красавец, разодетый, как английский лорд, строчит карандашиком в книжечку с золотым обрезом. Слова, что ли, записывает? Вскидывает на меня большие голубые глаза и чуть улыбается.
Да что это со мной сегодня? Что я - как девочка, глаз от мужчин отвести не могу? Не по возрасту, вроде бы...
– Всё, ребята, - решительно отстраняю инструмент, - хорошего помаленьку. Меня Гала ждёт.
Петруха срывается с места.
– Дозволь, провожу. Время-то позднее!
Вопросительно гляжу на Васюту. Он усмехается, косит на Петрухино ухо.
– Правильно, пусть проводит. Темнеет уже.
***
...- Что это?
– спрашиваю поражённо.
Хрупкое тельце девочки едва проглядывается сквозь прозрачный кокон. Словно гигантская куколка обмотана толстыми нитями густо-вишнёвого цвета. Поверх кокона иногда простреливают искры.
Гала почему-то пристально всматривается в меня, прежде чем ответить.
– Считай, что это аналог барокамеры. Регенерирует она там помаленьку. Посмотрела? Давай, подруга, иди, ко мне придут скоро.
Я немного шокирована, но успеваю отдать плоскую бутылочку.
– Васюта просил передать, сказал, тебе для какого-то лекарства нужно.
Она болезненно морщится.
– Благодари. Скажи - вовремя. И послушай...
Она отводит глаза.
– Дня три ко мне не приходи, - говорит сухо.
– Депрессняк у меня. Не хочу никому на глаза показываться и видеть никого не хочу, иначе наговорю лишнего. Поняла?
Поняла, чего ж непонятного. Сама, бывало, через это проходила.
– Да всё нормально, Гала. Прости, что дёргаю.
...Какое всё-таки удобство идти с провожатым!
Васютина рубаха красивыми складками облегает мои пышные формы и я не раз замечаю плотоядный огонь в глазах встречных мужеского полу. Особенно сынов Востока. Однако наличие моего спутника пресекает попытки познакомиться ближе. Был бы вместо него Хорс, шарахались бы не меньше.
На крылечке я благодарю Петруху и собираюсь уходить. Он мнётся.
– Госпожа Ванесса, дозвольте слово молвить!
Мне смешно.
– Ну, дозволяю. Молви!
– Ругают меня, мол, по девам бегаю. А мне всех их жалко, я их честно люблю...
– У самого глаза ангельские, с поволокой; и девы его, видать, тоже крепко любят.
– Я вот слышал, предки наши на нескольких женились, а не можно ли и мне так?
В нашем мире у некоторых племён было такое, а вот там, откуда эти русичи появились? Но ведь надо ответить этому телёнку, да так, чтобы потом родители его высокоморальные меня в землю не закопали.
– Настоящий мужчина, - говорю, и приставляю пальчик к голове его ангельской, - должен любить только двоих женщин. Двоих. Свою мать, - и мать своих детей. Понял, Лельчик?
Он ошалело глядит на меня.
– А откуда... Меня ж так только мамка прозывает...
– Сердце подсказало, - отвечаю в тон.
– Все мы - чьи-то мамки. Иди уж, Лель.
Он кубарем скатывается с крыльца, спешит обдумать новую для себя истину, я же встречаюсь с задумчивым взглядом Васюты.
Ещё один день отгорел...
Среди ночи меня снова накрывает паническая атака. Я сжимаю зубы. Не поддамся. Нужно просто чем-то отвлечь себя. Открываю окно, вздрагиваю от ночного холода
Издалека слышно нестройное пение. Несколько мужских голосов с чувством выводят:
– Зачем вы девочки, красивых любите?
Непостоянная у них любовь...
Губы невольно разъезжаются в улыбке. Дорогие мои мужики. Русичи. Родненькие.
Я буду варить вам щи и каши, печь пироги и квасить капусту. Я буду петь, сколько попросите. Я буду учить вас уму-разуму, сколько захотите. Только не меняйтесь. Оставайтесь такими же, в этом жестоком, жестоком, жестоком Мире.
Глава 5
– Васюта, - говорю я убито, - у тебя, может, прекрасная лошадь...
– Это конь!
– багровеет он.
– ... и вся на тебя похожа, - пропускаю мимо ушей его замечание, - но только я её очень боюсь - Или я с неё хлопнусь, шею себе сломаю, или помру со страху. Лучше прибей меня сразу, чтоб не мучилась.
Он уезжает злой, как чёрт. При этом умудряется так развернуться, что из-под копыт его монстра летят вывороченные комья глины величиной с тарелку. Хорс сердито рыкает вслед.
Я понуро бреду в дом. Янек подхихикивает.
– Что?!
– поворачиваюсь я к нему.
– Что опять не так?
Тот уже хохочет во весь голос.
Наконец объясняет: воинского коня следует называть только конём, пусть он и лошадь. Я недоумеваю. Почему?
– Ну... Конь он и есть конь. Жеребец, - объясняет Ян, и в глазах его пляшут весёлые Васютинские искорки.
– Зазорно воину на лошади-бабе ездить.
– А-а, - усиленно соображаю.
– Очередная ваша мужеская заморочка... Всё равно не понимаю.
– И понимать нечего. Просто запомни.
... Нет, начиналось всё неплохо. С утреца, налюбовавшись на атлетические игрища во дворе, я накормила своих... н-да, пусть будет так, своих мужиков завтраком и занялась заготовкой к большому обеду. Была у меня задумка поставить тесто для пирогов, и я всерьёз обдумывала, сделать ли мне открытый или закрытый пирог, с капустой или с яблоками, с грибами или с мясом... А может, кулебяку на четыре угла? Размышления мои были прерваны топотом копыт во дворе, настолько мощным, аж земля содрогалась. И прямо в раскрытое окошко впёрлась наглая лошадиная морда, угольно-чёрная, с растрёпанной гривой... Заметила на подоконнике яблоко и тут же его схрупнула.