Кроваво-красный
Шрифт:
Счет в ее случае идет не на дни, на часы. Она не может встать, не сможет спуститься по лестнице и не переживет путь до ворот, даже если он потащит ее на себе.
Судьба вновь смеялась, заставляя чувствовать собственное бессилие. Люсьен Лашанс умел поднимать мертвых, но не живых. Мог заставить десяток скелетов с оружием в руках встать на собственную защиту, но не мог исцелить и царапины.
Терис сильно вздрогнула и захрипела, снова пытаясь что-то сказать.
— Молчи. Встанешь на ноги и уберемся отсюда. — Онемевшие мускулы лица уже не передавали никаких эмоций. — Ты не виновата.
Душитель устало
Ручная крыса лежала неподвижно в его руках, и неприятие ее смерти не позволило закопать ее. Он смотрел слишком долго и, когда зверек шевельнулся, не испытал почти никакого удивления. Он продолжал убеждать себя, что крыса просто болеет, даже когда с нее начала слезать кожа. Это же он говорил и бледному имперцу в потрепанной черной робе, но тот лишь похвалил его талант и посулил научить большему. Могила матери на окраине кладбища держала его слишком слабо, чтобы отказываться.
Из оцепенения вывел тихий всхлип. Бесконечное отчаяние в желтых глазах сменилось обреченностью.
— Потерпи, что-нибудь придумаем. — Прикосновение к ледяным пальцам здоровой руки далось с трудом: опасение заразить собственным страхом гнало его прочь. За дверь. Чтобы выдохнуть и подумать там. Как будто бы то, что он не будет видеть своего умирающего душителя, способно заставить найти выход.
Хрип и еще один отчаянный взгляд, без слов передающий все. Страх. Чувство вины. Просьбу бросить и бежать, пока Черная Рука не пришла. Полукровка мотнула головой, сжимая дрожащие губы.
— Не умрешь. Найду тебе лекаря, завтра будешь на ногах… — Он говорил спокойно, предчувствуя свою ложь. Лекаря не будет. И тогда останется один выход, самый рискованный. — Потерпи. Две минуты.
Несколько шагов через туман собственного страха, скрип половиц и двери. За дверью — взгляд черных раскосых глаз Роз, то ли не уходившей далеко, то ли вернувшейся только что.
— Ей целитель нужен. Маг. Срочно.
Роз помолчала, глядя в глаза. Молчала, боясь дать ответ, даже сделала едва заметный шаг назад.
— У нас таких нет. Тот, который в Гильдии, уехал.
— В часовне?
— Месяц как в канаве утонул. — Роз пожала плечами, но тут же поторопилась продолжить почти ободряюще, — Есть наша бабка...
— Лекарь?
— Повитуха. Еще она может от ребенка избавить, в основном удачно. Мне два раза у нее повезло.
Безысходность была серой и пыльной, как коридор, и давила со всех сторон, заставляя принимать совершенно чудовищную реальность. Густая тень за спиной безмолвно напоминала о тающих в небытии минутах и о том, что у Терис их меньше, чем у него самого. Она не доживет до вечера, если не произойдет чуда и в городе не объявится целитель. Но чудес не бывает, и он не появится.
— У повитухи инструменты есть? Скальпель, игла, нить... Хоть что-то.
— А куда ей без них?
— Неси все. И еще свечи, чистые бинты и горячую воду.
***
Терис тонула в болоте. Оно было черным и густым, давило со всех сторон, выжимало остатки воздуха и не давало шевельнуться и открыть глаз. Мысли ползли лениво, сбиваясь и путаясь, проваливались в ту же черноту и становясь ее частью.
Анголим. Статуя Счастливой Старухи. Роз все еще тащит ее по сырой улице и шаткому мосту. Может быть, она сорвалась вниз,
Черный дым поднимался в воздух, и она летела, пытаясь найти выход. Где-то он должен был быть, потому что сгорел только Кватч, и за его стенами есть голубое небо и свет. Доберется туда — сможет найти дорогу к Анвилу. Там море, тепло и маяк. Может быть, если его зажечь, то будет проще выбраться.
Голос в голове гудел, призывая к чему-то без слов. Темнота окружала и впитывалась в тело, постепенно растворяя его.
Пустота, которую ей обещали. Одно большое черное ничто, медленно кружащее ее в невесомости и превращающее в черноту все, что она пыталась вспомнить. Лица и имена, голоса, музыка, сам мир исчезали и сливались с окружающим ничем.
Страх был таким же призраком, как собственное имя, но он заставил двигаться сквозь окружающий беспросветный мрак куда-то вперед. Бесконечно долго и тяжело, как будто бы приходилось выныривать со дна омута и тянуться к мерещившемуся вдали пятну мутного света.
Грязно-оранжевое пятно дрожало, бесконечно медленно распадаясь на огарок свечи, пыльную доску и потрескавшуюся кружку. Из разрозненных звуков складывались далекие голоса , смех и скрип половиц где-то поблизости.
«Умрешь — сделаю из тебя скелета». — Всплыла в памяти брошенная как-то Спикером угроза, и мысль, что это все же случилось, была успокаивающей. Если это так, то она сейчас в форте, лежит на каменном столе, и все, что вызывало тревогу, осталось позади. Может быть, даже ничего не происходило, и сейчас все по-старому. Так, как было до того, как она зачем-то уехала.
Она закрыла глаза, с головой окунаясь в расслабляющее чувство покоя. Отсутствие мыслей и чувств убаюкивало, снова затягивая в трясину небытия, и только тупая нарастающая боль где-то внутри выдернула в реальность, заставляя вспоминать.
Она убивала своих. Была уверена, что это жертвы, пока не столкнулась с Анголимом. Хотела бежать, сорвалась с лестницы… Он не шевелился, когда она уходила. Лежал на нижних ступенях лестницы, раскинув руки и неестественно свернув шею, как марионетка, у которой оборвали веревочки. Умер. Как-то слишком нелепо и просто для Слушателя. И его смерть стала последним, что подписывало ей и Люсьену Лашансу смертный приговор.
Терис поморщилась от нарастающей боли, по крупицам собирая память. Дождь, темная улица. Роз. Темнота. Потом, на грани яви и бреда — Спикер. Он даже не винил ее в том, что произошло, как будто бы все эти смерти ничего не решали. Бред. Он должен быть далеко.
Отчаяние не успело прийти — не позволило ощущение, что ей с силой разжимают челюсти и вливают в горло что-то ледяное и обжигающее внутренности огнем. Боль на мгновение стала острой и тут же сменилась зудом. То же самое она чувствовала, когда Умбакано отпаивал ее зельями после побоев своих наемников. Все срослось за считанные дни — криво, неправильно и потом причиняло боль, но тогда она встала на ноги.