La Cumparsita… В ритме танго
Шрифт:
— Нет, — головой мотаю. — Уже поздно. Мне домой пора.
— Я ведь провожу, — заискивающе предлагает.
— Не нуждаюсь! — задираю, наконец-то, свою голову, и беглым взглядом рассматриваю его нос, губы, брови, щеки, слегка заросшие скулы и… глаза. — В сторону! — рычу свое желание. — Какого, блин, черта?
— Даш, — отходит, но не далеко, — мне кажется, общение тебе сейчас не помешает.
То есть в собеседники он предлагает мне именно себя?
— Мне необходимо общение? — прищуриваюсь. — Уверен? Не ошибаешься?
— Или
— А дальше что? — мгновенно набираю скорость и к выходу лечу.
— Ничего! — где-то рядом с моим ухом произносит. — Чашка чая или кофе, пирожное, вероятно, торт… Или ты хочешь полноценно есть? Что насчет ужина, например?
— Ты, видимо, работаешь в социальной службе? Оказываешь помощь оступившимся или избитым проституткам, когда их обманутые жены за волосы таскают и от всей души и с полной дурью стегают по щекам, м? — злобно ухмыляюсь.
— Зачем ты о себе так? — шепотом сокрушается. — Какая разница…
— Отвали, Вячеслав. Так понятно? А впрочем, какая разница, проститутка или нет, да? Это хотел сказать?
— Даже и не думал о таком.
Топорно подлизывается, даже очень — мало опыта или он сам по себе деревянный мужичок! Скучно, скучно, нет страсти в его глазах. Ничего не выйдет — ни ужина, ни однозначно завтрака. На это же он своим подкупающими сладким столом впоследствии рассчитывает? Точно так же, как и все они, о тайном предусмотрительно сейчас умалчивает. Да уж… Миром правит капитал, секс и охренительная по своим масштабам похоть! Как бы его еще тактичнее на толстый болт послать?
— Говорю, что могу домой подвезти, например, и все. Уже поздно, — мужчина не унимается, а я прекрасно понимаю, что дальше будет только хуже, таких, как он крайне тяжело отшить, — на улице темно, а ты одна. Не вижу, чтобы кто-нибудь встречал.
— У меня еще работа! — закидываю ремешок сумки на плечо.
— Работа? В такое время? — изумляется, попутно щелкая выключателями света на пути нашего продвижения к входной двери.
— Господи! Как от тебя отделаться? — дергаю плечами. — Не понимаешь, что я в этой встрече не заинтересована?
— Выпей кофе и просто посиди со мной, — толкает дверь, затем придерживает ее и пропускает меня вперед. — Это и встречей трудно назвать. Так, просто, всего лишь один разговор.
И все? То есть, если я с ним выпью кофе, съем, например, безе, закушу все это безобразие шоколадным мороженым, то на этом однозначно будет конец и он прекратит свои попытки утешить девчонку, физически оскорбленную мажорихой с рогами вместо платиновой короны? Я ведь правильно поняла его щедрое предложение?
Вскидываю руку, чтобы посмотреть на время. Он прав и не прав одновременно. Время позднее, но не для нас… Шалав!
— Хорошо, — свое согласие громко выдыхаю.
— Отлично! — улыбается. — Идем…
— Стоп! Стоп! Стоп! — неосмотрительно своей рукой касаюсь его живота. Понимаю, что чересчур поторопилась, к тому же неоднозначно
— Да? — убрав улыбку с лица, приготовился, по-видимому, внимательно сейчас послушать, о чем я хотела бы спросить.
— Ты женат, охранник Слава? Семья есть? Законная грелка ждет в кровати, а ты утешаешь жалких дам?
— Разведен, — отвечает очень быстро. Похоже, Славику действительно нечего скрывать.
Та-а-а-к! И что? Дурной характер? Обижал морально? Бил жену? Да ты, видать, абьюзер, сторож в танцевальном зале!
— Разведен? — таращу очень изумленный взгляд.
— Очень давно, Даша, — не дожидаясь моего следующего вопроса о сроке его вынужденной свободы, добавляет. — Уже десять лет.
Десять лет в разводе? Сколько же ему?
— А возраст? Не пятьдесят же тебе, в самом деле? — нервно, почти с презрением, искривляю губы.
— Нет, не пятьдесят. Тридцать два, — рукой аккуратно направляет меня куда-то в сторону. — А тебе?
Хм-хм! Чудной нахал! Мы договорились выпить кофе, но не узнавать очень щекотливые подробности, тем более о женском возрасте. Такие каверзные вопросы «девочкам» вообще не задают. Дикарь!
— На сколько выгляжу? Что назовешь, то в качестве моих годков и будем считать? И-и-и-и? — понукаю голосом сделать хоть какой-то выбор.
Я что, сейчас флиртую с этим мужиком?
— На тридцать, — ни капли не стесняясь, отвечает. — Возможно, двадцать пять. Но склоняюсь все же к своему первому варианту. Угадал?
Да чтоб меня! Знал, да? Знал? Кто ему сказал? Вероятно, Игорюша Бусинцев? Он же не умеет держать язык за зубами? Так я его завтра разъясню и научу!
— Ты просто знал? — оглядываюсь по сторонам. — А куда мы идем сейчас?
— Там моя машина, Даша, — кивает головой в неопределенном направлении. — Не волнуйся.
Я-то не волнуюсь! Мне, как говорится, больше нечего терять. Но темно тут как-то, если честно, а я пошастываю танцевальным шагом с мужчиной, который у меня при дневном свете вызывает крайне противоречивые ощущения, по безлюдной, просто-таки пустынной стоянке в поисках, вероятно, его несуществующего отечественного авто. Почему отечественного? А что он еще может приобрести на зарплату сторожа? Уверена, что куплена его «карета» в чрезвычайно долгоиграющий кредит!
— Я, пожалуй, подожду здесь, — останавливаюсь под фонарем с искусственным освещением. — Подберешь меня на этом углу. Угу?
— Боишься? — хмыкает и тормозит со мною рядом. — Даш, я не трону.
— Нет, не боюсь. Просто…
— К тому же, мы уже пришли. Вот она, моя машина!
И где? Куда смотреть? На это? Или… Рукой показывает на то, о чем я бы в своей жизни не подумала, по крайней мере, в отношении этого субъекта — точно никогда. Обалдеть? Что это за… Про механических перевертышей с иных космических миров, видимо, киношку пересмотрел поганец?