Место, где земля закругляется 2
Шрифт:
Ф. Шиллер
Арбалеты лежали в ряд на верстаке. На стене, прицепленная поверх какого-то потрёпанного гобелена, болталась самодельная мишень, вся в дырках. Центр мишени превратился в размочаленное решето — Март оказался отличным стрелком.
Игорь бросил на верстак кисть и зажмурился. Рука гудела, пальцы не разгибались, глаза жгло от усталости. Адский труд — писать иероглифы мелким почерком.
Приткнувшийся рядом на табуретке менестрель подхватил очередной листочек — крохотный,
— Ещё сотня, господин!
Игорь промычал что-то одобрительное, не открывая глаз. Невозможность поставить дело на конвейер угнетала. Секретный ингредиент, чтоб его, изготовление которого нельзя поручить никому другому. Проклятье, тут война, а он уставший!
— Господин, мы готовы. Можно начинать? — старший мусорщик стоял, сложив руки в жесте покорности. Тёмные глаза смотрели в землю у ног принца-консорта.
И почему местные так боятся мусорщиков? Адекватные же ребята. Ну, из десятка знакомых Игорю мусорщиков двое — киллеры, так что? Куда идти творческой молодёжи, если все дороги перекрыты этническим большинством?
Игорь открыл глаза, медленно распрямил занывшую спину. Как же он вымотался.
— Запускайте!
Ветряк качнул лопастями, и стал набирать обороты. Кажется, даже от подножия башни можно было услышать его мерный, шелестящий гул.
Игорь потёр глаза ладонью. Надо подняться наверх, посмотреть. Хотя всё проверено и перепроверено сотню раз. Мало ли что. Здесь всё не так, в этом мире.
Он вспомнил свой первый опыт с электричеством там, на Корабле смерти. Удар током, когда всё тело пронзило от макушки до пяток. Бурю в пасти Морского зверя, страшный шторм над морем. Тучи, как живые, обвившиеся туманными щупальцами вокруг корпуса корабля — словно чудовищный спрут.
И как пришлось потом разбирать по кусочкам бедный ветряк — самодельный, сработанный в кузне местного умельца. Куски сажи и пепла тогда отваливались от самоделки ломтями, перепачкали всё…
Игорь потёр лоб. Кажется, тогда он что-то понял. Что-то важное…
Но потом случилось столько всего, что это важное вспыхнуло в мозгу и пропало. И вот теперь, после комы, после возвращения в мир, в это тело, потерянная, забытая мысль крутилась на грани узнавания. Опять вернулась позабытая щекотка в мозгу, от которой невозможно избавиться.
Он взобрался по винтовой лестнице и вышел на узкую перемычку между башнями. С этой наблюдательной площадки было всё отлично видно.
Над побережьем сияло солнце. Погода была ясная, как никогда. Редкие облака стремительно неслись по небу вдоль побережья седыми растрёпанными прядями. Часть их обвивалась вокруг верхушек башен, оседала на камне холодной влагой. Остальные неслись себе дальше, к холодным скалам Хребта дракона.
На душе пели птички (или что здесь их заменяет — летучие ящерки?), ветряки исправно крутились; блестели под солнцем новенькие молниеотводы.
Скоро у них будет хороший запас воды, а там можно задействовать и другие башни, какие найдутся. Да ещё нарыть побольше
Топливо вообще больной вопрос. Дровишек мало, ато, что используют им на замену — слёзы, да и только. Раньше с магией горело всё, что угодно, брось булыжник — сгорит. А теперь — шиш…
Что-то было не так. Игорь поморгал, потёр глаза. Чёрт, кажется, он едва не заснул стоя. Ещё немного — и свалился бы с высоты, как последний дурак. Что-то не так.
Игорь задрал голову и присмотрелся. Тональность гудения лопастей неуловимо изменилась.
Солнце будто померкло, и теперь стало похоже на плохо начищенную половинку медяка. Облака стали гуще, они расслоились. Нижний слой их нёсся, как прежде, вдоль берега; другой, повыше, на глазах наливался темнотой.
Ветер уже не посвистывал весело, как раньше, а налетал порывами, бросая в лицо клочья холодного тумана.
Лопасти ветряка теперь гудели надрывно, разрезая холодный ветер. Кажется, назревала буря. Игорь вцепился в низкое ограждение. Если напор воздуха усилится, нужно будет уходить.
Стало ещё холоднее. Серые массы облаков теперь медленно крутились над побережьем, будто их кто-то неспешно перемешивал огромной ложкой.
Так уже было однажды — когда они на Корабле смерти шли к Зунне — столице Сухих Земель. Через пасть Морского зверя. Но сейчас они не на корабле…
В середине тёмного водоворота сверкнула искорка электрического разряда. Первая молния.
— Чёрт! — Игорь бросился по узкому переходу в башню.
Старый мусорщик застыл каменным изваянием возле «щитка» управления. Щитком его гордо назвал про себя Игорь, хотя от одного вида его упал бы в обморок любой нормальный электрик.
Нужно было застопорить вращение, пока не поздно. Игорь протянул руку к рубильнику. Щиток был устроен в удобной стенной нише, неведомо зачем сделанной строителями башни. Ещё зачем-то вокруг ниши по стене шли бороздки в камне, причудливо пересекаясь, как вены в чьей-то огромной ноге или руке.
И сейчас эти борозды наливались светом — бледным, неестественно синим, призрачным — будто кровь мертвеца.
— Это магия! — хрипло выдохнул офицер маяка.
Обычно он избегал заходить на этот уровень, где чокнутый принц-консорт возился со своими заклинаниями и странными штуковинами. Никто не хотел иметь дела с магией смерти, никто не хотел оказаться рядом, когда эти подозрительные предметы сработают.
Но сейчас офицер стоял здесь, привлечённый суматохой вокруг ветряка, и пялился на стену. Озарённый синеватым свечением, с приоткрытым ртом и вытаращенными глазами, он походил на утопленника.
Игорь прищурился, отошёл немного, и вдруг с размаху хлопнул себя ладонью по лбу. Да! Он шагнул ближе. Сплетение синих линий образовало узор, похожий на схему. В их переплетении угадывался некий порядок, как в зашифрованной картинке — кажется, ещё немного, и ты её увидишь. Участок узора выглядел подозрительно знакомым. Знакомым…