Моя панацея

Манило Лина

— Наташа, я предупреждаю…

— Удивлена, что ты вообще узнал меня, — фыркает с презрением и суетливо растирает предплечья через тёмно-синюю ткань толстовки. — Сколько лет прошло?

— Сама ответь себе на этот вопрос. Сколько нашему сыну? Плюс месяцев восемь. Вот столько мы не виделись.

Закрываю глаза, пытаюсь себя уговорить не делать глупостей, но когда эта женщина снова оказывается рядом, сложно сдерживаться. Боже ты мой, я никогда не думал, что смогу какую-то бабу так сильно презирать, а вот, ты смотри, вышло.

Знаете,

я ведь думал, что всё это осталось в прошлом. Весь тот пиздец, в который я увяз однажды по виде вздорной бабы, решившей, что ей не нужен ребёнок. Да, Ярик родился болезненным, почти нежизнеспособным, очень слабым и несчастным, но разве это повод от него отказываться?

Интересно, эта баба знает, сколько бабок и сил ушло, чтобы хоть немного вычухать нашего сына? Догадывается?

Когда-то Наташа была красивой: эффектной длинноногой блондинкой в лучших шмотках. Умеющей себя подать, способной очаровывать, быть заметной. Сейчас же передо мной жалкая пародия на неё прежнюю — какая-то истрёпанная девица с мешками под глазами.

— Наташа, какого хуя тебе надо? — я не собираюсь подбирать слова, не хочу нежничать. Маты? Да бога ради, с ней иначе не получается. Это же не Инга, с которой хочется быть мягче.

Наташа смотрит на меня, широко раскрыв глаза, а в них пылают ненависть и презрение. С чего бы, казалось. Некогда роскошные пышные губы бледные, под голубыми глазами тени, лицо белее мела, а светлые волосы, обрамляющие лицо, похожи на паклю. Наташа очень плохо выглядит, но мне совершенно не интересно, что её довело до жизни такой.

— Мне нужен мой сын, — заявляет, и я бы, может, поверил, что действительно вся эта чушь — ради Ярика, но только слепое доверие — не самая моя сильная черта.

— Это мой сын, — напоминаю и всё-таки закуриваю. Густой дым растворяется в туманном воздухе, обволакивает меня, отделяет от Наташи. — Ты от него отказалась и прав на ребёнка у тебя нет никаких.

— Макс, верни мне ребёнка! — кидается в мою сторону, хватает за рукав, но я вырываюсь из цепкой хватки с брезгливостью. — Он мой сын, ты разве этого не понимаешь? Ему нужна мать! Не левая баба, мать! Настоящая!

— Иди на хуй, — выдыхаю вместе с дымом, и поднимаюсь на ноги. Даже сидеть с ней рядом мерзко.

Словно в луже с дерьмом окунулся.

— Что ты хотела от Инги? Она тут при чём?

— Максим, ты очень жестокий… я это знаю. Я следила за вами с Яриком, я хотела каждый раз подойти, не решалась. А тут случайно увидела твою бабу, она с нашим сыном… он её обнимал, мамой называл. Макс, разве так можно?! Чужую бабу наш сын называет матерью!

Она вся в эмоциях, слезах и соплях, тянет ко мне руки, заламывает, но во всём этом фальшь. Марат — один из моих охранников — чуть заметно дёргает головой. Мол, убрать прилипалу? Но я отрицательно качаю головой — пусть выболтается, так мне понятнее будет, чего хочет эта дура.

В то, что в ней проснулся материнский инстинкт, ни на мгновение не верю. Но мне интересно, к чему вся

эта суета.

Наташа трёт предплечья, а я понимаю, что в этом может быть главный ответ. Выбрасываю сигарету, хватаю её за руку и задираю рукав толстовки. У меня есть смутное подозрение, но пока не вижу “дорожек” на коже, всё ещё могу верить, что показалось.

— Ты, блядь, наркоманка, — озвучиваю очевидное, а Наташа дёргает руку на себя.

В глазах паника — она точно собиралась это скрыть от меня.

— Наташа, зачем тебе Ярик?

Некогда очень красивое лицо сморщивается, слеза катится по бледной щеке, но Наташа всё ещё рвёт руку на себя, а в глазах страх.

— Ты кололась, когда Ярика носила? Говори, сука!

Я в бешенстве, потому что с самого рождения никак не могу вычухать Ярика из его бесконечных болячек. А ещё ему очень тяжело даются науки, словно в голове какой-то блок.

— Отпусти, мне больно.

— Я тебя убью сейчас, тварь такую, если не ответишь!

— Максим, я… ты бросил меня! Я осталась беременной. Мне было тяжело!

— Ты кололась, когда беременной была?

— Немного, — орёт мне в лицо. — Нечасто!

Я отталкиваю её от себя, отхожу на несколько шагов, словно липкую жабу трогал.

— Максим, мне нужны деньги, сейчас нужны, — плачет жалобно, пытается вывести меня на эмоции, только хера ей лысого, а не моих эмоций. — Я же мать твоего сына, Максим. Мать! Неужели я ничего не заслужила? Макс, во имя всего святого, что было между нами, ради нашей любви.

— Какая на хуй любовь? Мы месяц трахались без всяких обязательств.

— Максим, если не поможешь мне, я же разрушу всю твою жизнь, твою репутацию. Что если я пойду к журналистам и расскажу, что уважаемый бизнесмен Максим Пожарский оставил беременную девушку, а потом силой забрал у неё младенца? Что если я расскажу, что именно ты подсадил меня на наркоту? А что? Кому поверят: мне — несчастной девушке или зажратому бизнесмену? Максим, подумай!

Она брызжет в меня слюной, а я отхожу ещё дальше.

— Да пошла ты.

Я киваю Марату, чтобы подошёл, обрисовываю ему ситуацию. Мне эта тварь не нужна рядом ни в каком виде. Увы, я жестокий — Наташка права. Они все правы.

И когда её утаскивают и запихивают в один из джипов, мысленно выдыхаю. Пусть будет счастлива. Но не рядом со мной. И уж тем более не рядом с моим сыном.

Такая мать Ярославу точно не нужна.

28. Инга

Дом Максима — это какая-то шкатулка с сюрпризом. Мало того, что он очень большой и красивый, он ещё и напичкан всем необходимым для жизни.

В подвальных помещениях находится спортивный зал. Маленький, но очень функциональный. Каких тренажёров тут только нет! Я так себе спортсмен, но когда сердце не на месте, хочется заняться чем-то вот таким — простым и понятным. Например, пробежать несколько километров на беговой дорожке. Ну или хотя бы пройти.