Пастух медведей

Белянин Андрей Олегович

* * *

День, где виденьем — встреча с тобою. Новое утро — как после боя. Новое утро в старую смуту: День, что был отдан за эту минуту! Новый отдам, чтобы только увидеть, Чтобы и взглядом тебя не обидеть, Издали, робко, с сердцем застывшим, — Только б минуту… Только б услышать Голос негромкий, шаг невесомый, Смех серебристый — слишком знакомый. Только б минуту, только б мгновенье — День отдаю лишь за взгляд на творенье Жизни, которая мне подарила Девушку, что ничего не простила.

* * *

Может быть, слаб я? А может быть, трус? Трудно в себе самому разобраться. Был, и не раз, В непростых ситуациях И

не боялся, А тут вот — боюсь Взглядом задеть Или словом обидеть, Жестом неловким спугнуть тебя: Вдруг Чудо закончится — И не увидеть, Как рассыпается Сказочный круг. Новая встреча… О, как же ты близко! Смотришь в глаза, словно в душу, — Насквозь, Я замираю на лезвии риска И ничего не беру на «авось». Эта открытость — без капли сомнений. Вводишь в свой мир — Замирает душа! …Падают листья под ноги, шурша, — Воспоминания светлых Мгновений.

КОЛЫБЕЛЬНАЯ

Тополь, помолчи, — в густых потемках Легкий сон слетает ей на очи, — Пусть Алина спит, и сон ребенка Не тревожат звуки синей ночи. Золото волос… Подушки хлопок… Лунный луч посеребрил ресницы… И от Волги до таежных сопок Пусть прохлада в эти сны струится… Пусть она увидит под часами, Как поется в рыцарских балладах, Юношу с гусарскими усами, Взгляд его, где горечь и бравада. Пусть увидит, как своим капризом Кружат сад в объятьях листопады… Моцарта в мгновенье импровиза, Моцарта — еще до чаши с ядом! Пусть услышит в сладком сне Алина Музыку, что в сердце отозвалась, Лета отзвук в песне лебединой И зимы прощальную усталость… Пусть ей снятся розовые кони И полночных звезд высоких пенье… …Спит Алина — под щекой ладони, До рассвета — целое мгновенье…

ТЫ ПРОСТИ…

Я спешил, я сбился с ног, Я еще не знал, что поздно. Я себе все руки сжег, Доставая с неба звезды. Торопился, несся вскачь И не знал, что опоздаю… Ты прости меня, не плачь, — Сам себе я — не прощаю. Повторилась сказка вновь, Искаженная немного, И Успех, Война, Любовь Преграждали мне дорогу, Славу пели соловьи… Сквозь успех не смог прорваться, И до солнечной любви Мне не удалось добраться. На гнедом своем коне Я не минул доли строгой И остался на войне: Мне обратно нет дороги. …Не грусти, из майских гроз Радуга на землю станет. Ты из всех упавших звезд Сохрани одну на память…

ГРАНИЦА

Лишь у ранней зимы есть свое Нераздельное право: Погружать суету В снеговое объятие сна. Ждем рассвета. Пока не проснулась застава — Тишина… Ах, какая вокруг тишина! А на той стороне Все такие же горы и ели. А на той стороне Колыхнулся белесый туман. Там, на той стороне, Муэдзины тягуче запели, И — не верь тишине: Тишина — это тоже обман. Мне потом, на гражданке, Не раз еще, видно, приснится И чужая, И та, что сейчас за спиною, страна, И рассвет, И туман, И негромкое слово «граница», Над которой пока тишина, Тишина, тишина…

* * *

Пишу стихи. Мой строгий капитан, Вы все смеетесь? Я не ради славы. Они — во мне… И с горем пополам Учу заставы строгие уставы. Стихи — на турнике и на «козле»… Их тихий голос пробивает камень. И на меня шатающей земле Стихи растут, как мак весенний, сами. Вокруг одна поэзия видна! И я спешу, не выбирая броду, Сорвать цветок! Но рядом старшина: — Кру-угом! В наряд! Чтоб впредь ценил природу… Наверное, дела мои плохи — Здесь не

ответишь: — Я и сам — с усами… А над заставой вновь летят стихи, Родными окликая голосами. Да и усов уже в помине нет — Гусарская краса не по уставу. Но красоты земной прекрасен свет, И я писать стихи не перестану. Быть может, я и впрямь не подхожу К армейской службе — Точной и суровой? …Опять наряд уходит к рубежу — Я на ходу низаю слово к слову.

* * *

Отзвенела снегами зима, Но жаре не хватает накала… Друг влюбился и сходит с ума, Словно прочих забот ему мало, — Пишет письма… Строчит, торопясь, Про тревоги, про ветры, про чувство, И стихи мои шлет, вдохновясь, За свое выдавая искусство. Мне не жалко. И если она Чуть теплей в твою сторону глянет, — Буду рад: никакая стена Между нами на этом не встанет. А когда ты придешь в ее дом, Став от счастья немножечко пьяным, Посмеетесь вы вместе потом Над бесхитростным этим обманом. Но уж тут ты меня выручай: О стихах не веди разговора. Если ж спросит она невзначай Обо мне и о той, о которой… Вот тогда, всем печалям назло, Ложь свою за улыбкою пряча, Ей ответь: «И ему повезло: Ждет и любит. А как же иначе?»

АРМЕЙСКАЯ МУЗА

Мы не привыкли пятиться — Жизнь приказала: «В строй!» И Муза в легком платьице Отправилась за мной. А командир, как в варево, Меня в Устав, грозя: — Здесь, матерь вашу, армия! Здесь с бабою нельзя! Ну что ж мне — лечь и помереть? Не выставишь за дверь — Совсем-совсем ребенок ведь, Куда ее теперь? Вон, сквозь ресницы мокрые — Обида в ручейках: Начальство, шутки клеклые — Аж пятна на щеках… И все-таки она поет! А мне — так хоть кричи, Ведь ножку дивную ее Не сунешь в кирзачи. Укрыл шинелью, как могу, На кулаки не слаб, Ее, как душу, берегу От всяких грязных лап. Ее в тревоги не бужу — Еще далек рассвет, Приеду — сам порасскажу, Что было, а что нет. Когда ж мне горек быта дым И тяжко буйство чувств, И белым крылышком своим На сердце ляжет грусть, — Присядет рядышком она, Смешав и явь, и сон: Из-под шинельного сукна Знакомой лиры звон…

* * *

Надо мной шумят дубы, Мирно кроны их качаются. …Полосатые столбы На границе не кончаются. Очень многое деля, Эта грань проходит резкая. …За моей спиной земля, Наша и моя — советская. Ну а служба — не кино: Не рассчитана на серии. Нужно, в общем-то, одно: Чтобы ждали, чтобы верили. Остальное, что — в судьбу, Мы осилим — мы настырные. …К полосатому столбу Тишина прижалась мирная.

* * *

Наверное, вы правы… Правы… Вроде бы… И в теме я забуксовал, Как в тине: Конечно, надо бы писать О Родине, А я все почему-то — Об Алине… И нужно бы о доме, Понимаю… О городе, Где небеса так сини: Об Астрахани, О родимом крае, А я все почему-то — Об Алине. Служу, как говорят, Других не хуже: Наивности ребячьей Нет в помине, — Здесь чувство Родины В душе сильней и глубже, И лишь стихи упорно — Об Алине. Что ж, кто-то видит Родину Землею, Что вспахана Стараньями отца. Березкою… Небесной синевою… И матерью, Стоящей у крыльца. И надо бы — о журавлином клине, И надо бы — о шелесте травы… А я все почему-то — Об Алине… Хотя, конечно, в целом Правы вы.