Пепел и песок
Шрифт:
— Ты ответишь, что…
— Что?
Я беру ее за запястья — так, что она ахает.
— Катуар! Послушай меня! Послушай, Катуар. Моя несбывшаяся диалогистка. Давай прямо сейчас смоемся отсюда. Не выключая воду в ванной.
— На пляж?
— Нет. В Таганрог. Ко мне. В переулок Вечность. К песочнице. К дивану фон Люгнера. Пусть все будет, как при бабушке.
101
Больница Таганрога. Солнечный Требьенов в отутюженных джинсах и белой рубашке
— Все, с военкоматом дело сделано! Теперь остается в Москву, во ВГИК! А вам еще долго лежать?
— Нет, я послезавтра, — отвечаю, вольно сидя на кровати, освобожденный от растяжки. — Перелом сросся неправильно, но операцию тут делать некому: мог только Антон Лаврович. Надо ехать в Ростов, но мне не хочется, мне бы домой поскорей.
— Неужели ваша бабушка не может найти в Таганроге хорошего хирурга?
— Бабушка?
— Она же большой человек!
— С чего вы взяли?
— Она так себя держит. Коньяк дорогущий доктору дарила. Разве она не работала в горкоме?
— Каком горкоме?
— Партии.
— Ты что? Она всю жизнь дальше нашего двора не выходила.
— Да? — Требьенов роняет серую папку.
— Конечно.
— Как я ошибался. — Требьенов поднимает папку, дует на нее. — Жаль.
— Ты поэтому мне судно приносил? Думал, у меня бабушка человек со связями?
— Честно говоря, да.
Сверху доносится хохот нимф. На голову Требьенова сыпется штукатурка.
— В Москву, срочно в Москву… — бормочет он, словно безумный.
102
Катуар отнимает у меня свои запястья, взмахивает ладонями, сердитыми крыльями:
— Ты не сможешь, Саша. Какой Таганрог? Ты и выговор южный забыл. Где твое «Г» фрикативное?
— Откопаю в песочнице. Полетели отсюда. Прямо сейчас. Будем, как Александр Первый и Елизавета Алексеевна, тихие и нежные. Как тогда, осенью 1825 года, на пороге вечности. Быстрее! Я не дам тебе даже часа.
— А абажур?
— Что?
— Я не сделала абажур для твоей комнаты.
— В Таганроге целых две комнаты, будет где развернуться.
— Есть перспектива! Но мне все-таки надо посушить волосы.
— На лету высохнут. Ты согласна?
— И я еще ни разу не искупалась.
— Это серьезный аргумент. Иди на пляж. Я пока придумаю, что наврать Мельхиоровичу и Булатовичу.
— Мне кажется, это уже ни к чему, когда ты задумал бегство. А ты не хочешь со мной искупаться? Да, прости, я глупость сказала. Нет, я не пойду никуда без тебя. А в этой гостинице есть фен?
Верховный Драматург, будь милосерден, оборви здесь сюжет, начертай в небесах заветное Ende! Все уходит в песок. Сочи тонет в аду.
Стук в дверь.
Я освобождаю запястья Катуар. Но она продолжает держать руки так, будто я магически загипсовал их. Потом я закрываю глаза.
ЗТМ.
— Ты будешь открывать? — шепчет Катуар.
— Глаза?
— Дверь.
— Не буду. Зачем? Нас уже нет.
— Это некрасиво. Вдруг там нужна помощь?
— Кому?
— Например, Шах-оглы Магомедова хочет похмелиться. Медные трубы горят.
Сквозь утлую дверь доносится пугающий голос:
— Марк, вы здесь? Я принесла ваши бэджи. ВИП! Сегодня церемония открытия.
Катуар хихикает мне в волосы:
— А для них ты по-прежнему Марк.
— Черт с ними. Все утопить.
— Я открою. Эта тетка не виновата в том, что мы собрались в Таганрог. У нее свои цели.
— Ты голая.
— Отдай одеяло!
После нескольких секунд глухого диалога у дверей (ятак и стою лицом к окну), Катуар восклицает:
— И там будет настоящая красная дорожка?
— Да, девушка. — отвечают ей строго. — Вы точно Марку передадите?
— Конечно. И ему, и Бенки, и Лягарпу, и Брунгильде.
— Кому?
— Всем! Спасибо вам. Всего доброго. Прощайте.
Этих секунд хватило, чтобы сбить наш благословенный ритм.
Теперь два человека в темных очках уже садятся в черный автомобиль в Сочинском аэропорту. Они не пили в самолете ничего, кроме томатного сока. Их никто не встречал. И они уже едут.
— А если он будет пьяный? — спрашивает один другого.
— Не будет. Я уже все узнал. — отвечает один другому.
Мы с Катуар спускаемся в лифте. Я держу в руках чемодан с нерожденными платьями и испуганным Лягарпом во чреве.
— Нога ноет.
— Почему? — Катуар гладит меня по плечику.
— К перемене мест.
На площадке у гостиницы «Перл» останавливается черный автомобиль. Марк, или как тебя там теперь, — берегись автомобиля!
Двери лифта печально расходятся. Перед нами с Катуар холл гостиницы с образцовым советским уютом и табличкой на ножке — «Ресепшн».
Из автомобиля выходят два человека в темных очках. В нарушенье привычной гармонии — оба через одну дверь. — Простите, заклинило! — кричит им водитель.
Катуар останавливается, спрашивает:
— А мы не скажем на ресепшене?
— Нет, мы не можем задерживаться.
— Тебе не тяжело?
— Чемодан накачали веселящим газом. Вперед!
Двое в темных очках входят в гостиницу через стеклянные двери, которые протирает пышной тряпкой женщина с азиатской порывистостью.