Плохие девочки не плачут. Книга 3

Ангелос Валерия

Ага, конечно.

Если честно, у меня оху*нно много поводов для страха. Ни хрена хорошего здесь не происходит. Лёгкий толчок — бах! — кровь, мясо, кишки. На асфальте расцветёт огромное бордовое пятно. А, может, целое множество пятен, причём совсем не огромных.

Эх, никогда не видела трупы тех, кто погиб, сиганув с подобной высоты. Если честно, мало трупов повидала на своём коротком веку.

Вот.

Ну, вот же оно!

Я же ничего не успела. Не увидела трупы, не поступила в балетную школу,

не заняла пост президента США, не купила яйцо Фаберже, не продефилировала в C-стрингах.

Согласна, кому-то эти мечты могут показаться дурацкими, запредельными, заведомо неосуществимыми. Вряд ли отважусь напялить C-стринги, а на Фаберже банально не успела насоса… не заработала, в общем. Но с балетной школой и президентством реально могло выгореть.

Нет резона держать столь важные аргументы в секрете. Спешу поделиться материалом с широкой общественностью, завершаю скорбный монолог веским:

— Я слишком молода, чтобы умирать!

Обидно и обломно. Кажется, окаянный садист не проникся пламенной речью.

— Почему я должен это выслушивать? — презрительно фыркает. — Зачем разрешаю тебе говорить?

— Наверное, всё дело в природном очаровании, — нервный смешок идеально подходит к случаю. — Никто не устоит.

— Точно, — отпускает мои запястья, но сам не отстраняется даже на миллиметр. — Постоянно забываю о главном.

Спешно цепляюсь за поручень, дрожащими пальцами впиваюсь в холодный металл. Руки жутко затекли, почти не слушаются, подчиняются не сразу, с явным опозданием. Стараюсь выскользнуть из ловушки, но любые попытки тщетны.

Я надёжно зажата между сильным телом фон Вейганда и витой оградой балкона. Между молотом и наковальней. Сомнений who is who (кто есть кто) однозначно не возникает.

— Предлагаю перебраться в более уютное место, — начинаю осторожно, аккуратно зондирую почву.

— Мне и здесь неплохо, — прерывает резко.

— А мне не очень, — неловко ёрзаю, вновь пробую освободиться.

— Scheissegal, (Пох*й,) — от этого хриплого шёпота пробирает до озноба. — Мій ссскарбе. (Моё сссокровище.)

Горячие ладони ложатся на судорожно вздымающуюся грудь, медленно обводят контур и крепко сжимают трепещущую плоть, ослабляют хватку, нежно поглаживают.

Вздрагиваю, невольно кусаю нижнюю губу. До крови, до порочного привкуса соли во рту.

Боже мой.

Что же ты творишь?

Не прекращай, не останавливайся ни на миг.

— Исполню любое твое желание, — пальцы опускаются ниже, ласкают рёбра, будто играют на скрипке, неспешно перебирают струны музыкального инструмента, умело настраивая на чувственную волну.

Инстинктивно выгибаюсь, больше не сдерживая грешный стон.

— Хочешь откровенности? — фон Вейганд собирает мои волосы, обнажая покрытую испариной спину. — Ты её получишь.

Нагло пользуется смелым

вырезом маленького чёрного платья, уверенно пробирается под тонкую ткань. Сперва крадётся. Окутывает обманчивой мягкостью словно шёлком. Потом атакует. Грубо стискивает напрягшиеся соски, вынуждая кричать.

Сдаюсь, капитулирую, отзываюсь на каждую провокацию.

Истосковалась, изголодалась по нему. По моему хозяину и повелителю. Но он соскучился не меньше. Чувствую задницей. Причём это не метафора. Вполне реальный член очень ощутимо в меня упирается.

— Много лет назад, в детстве я забрался на крышу мэрии, смотрел на ночной город прямо как сейчас, — прижимается губами к щеке, не целует, просто упивается теплом моей кожи, а после усмехается: — Провинциальная Испания, провинциальная Украина — разница не существенна.

Можно поспорить.

Но мне не хочется. Ни капельки.

Хочется совершенно иных, диких и непристойных вещей. Хочется такого, что обычно вырезают цензурой, заглушают целомудренным «пи», закрывают плотным занавесом.

На улице должно быть холодно, а я изнываю от немилосердного жара.

Трепещу, снедаемая жесточайшей лихорадкой. Не чувствую ничего кроме адского голода, всепоглощающей страсти, преступной похоти. Сгораю дотла в дьявольском пламени одержимости. Желаю отдаваться и обладать.

Ну, же.

Бери. Без остатка.

Проникай. Резко и жёстко.

Заставь заорать, сорвать голос.

Тут. Теперь. Не медли.

— Прошу тебя, — умоляю глухо, льну к фон Вейганду, соблазняю дразнящим движением бёдер. — Пожалуйста.

Ненасытная тяга. Необратимая потребность. Без него внутри так пусто, что становится физически больно. Невыносимо, неотвратимо. Мучительно, губительно и бесповоротно. До судорожной дрожи, до полуобморочного состояния. До утробного вопля, до хрипоты.

— Я смотрел на спящий город у моих ног, — игнорирует мольбу. — На бесконечное звёздное небо над головой, на бескрайние морские просторы.

Горячие пальцы движутся по воспалённой желанием коже. Посылают электрические разряды, раскалённые волны тягучего возбуждения. Влажный язык пробует на вкус обезумевший пульс, нежно и нарочито неспешно, продлевая наслаждение.

Изысканная ласка искушённого любовника?

О, нет. Огонь и лёд сливаются воедино, пробирают до озноба, лишают опоры.

Простой поцелуй в шею и далеко не простые ощущения. Словно проникновение. Жуткое и опасное. В самое сердце, в самую душу, в самую суть. Терзающее и осушающее до дна, перекрывающее доступ кислорода.

Господи, что же дальше?

Умоляю, сдержи обещание.

Не останавливайся, не отступай, не выпускай из объятий.

— Я мечтал покорить мир, и был уверен, что рано или поздно достигну желаемого, — тихо произносит на ухо.