Рапсодия в тумане
Шрифт:
— Нам надо поговорить!
— Да ты че? Футбол же, наши отстают, — шипит он и отпихивает мою руку. Не сдамся! Вцепляюсь в его футболку как клещ и тяну на себя с такой силой, что она трещать начинает.
— Это срочно!
Дядя цыкает и ногой Ивашку пихает, тонко намекая нам, чтобы не шумели, на что братец сопит недовольно и пихает меня, но — аллилуйя! — ползет на выход. Я следом, по пути наступая нечаянно маман на ступню и получая слабый недовольный пендель.
Оказавшись в коридоре, Ивашка поднимается и на меня шипит:
— Че ты прицепился-то ко мне, чудила? Я из-за тебя матч пропускаю!
— Я Ашира нашел! — выпаливаю, тоже вставая из коленно-локтевой. — На свалке!
— И че? Мало ли че он там.
— Ниче он там! Лежит. Мертвый. С дырой в груди и в кровище!
— Да ладно? — доходит наконец до Ивашки. — Грабанули, что ли?.. Заебись, подработал…
— Ты знаешь, куда он работать собрался идти?
— Погоди, — брат выставляет палец вперед и вверх, намекая, чтобы потише себя вел. — Ты уверен, что это он? Ты че, его там бросил? А ну пошли, покажешь.
— Я его не бросил, я его тряпочкой прикрыл… Конечно, уверен! Ты че, думаешь, я твоих дружков не узнаю?!
Ивашка, забив на футбол, с недоверчивым, но упертым лицом, двигает к выходу, где, скинув шлепки, надевает боты на босу ногу, цапает с гвоздя кофту, кажись не свою, а отцовскую , и прет на улицу. Я сразу за ним.
— Ты его похоронить, что ли, решил? Я к ментам не хочу! Заметут! Тем более он такой…
— На какие шиши я хоронить его буду?! Вот именно, заметут, не спросят и хуй че докажешь. Ты его трогал?
— Да! — киваю я, пытаясь угнаться за быстрым ходом Ивашки. Он так мчит, что даже боты поскрипывают, а я чет уже так набегался, что сил почти и не осталось. С работы же еще.
— Ну ты тупень! Нельзя же, а если его найдут, а на нем пальцы твои?!
— Так я ж в перчатках, — поясняю и из кармана достаю, демонстрируя. — Да и кто там на свалке найдет, кому он нужен? Утром мусоровозы пройдут, и все, и нет больше его….
— Его и так больше нет. Интересно, кому он проболтался? Наверное, купил что-то дорогое и заметное, вот его и того.
— Нет. Не кража это, — верчу головой. Уверен, так не обворовывают. — Я те точно говорю — по-любому с той странной подработкой связано! Он тебе рассказывал о ней?
— Да он и сам толком не знал. К ученому какому-то, таблетки жрать и говорить, что чувствуешь. Ниче особенного, но платят норм. Еще ржал, что потом при бабле будет на унитазе сидеть неделю.
— Лучше б на унитазе… — говорю тихо и уже более четко: — А ты не знаешь ничего про этого ученого? Куда, где, чего за таблетки?
— Не-а. Ашир обещал потом все с подробностями рассказать и про меня узнать, вдруг тому еще подопытные нужны.
— Зашибись работка…
Дальше до свалки доходим молча, каждый в своих мыслях. Интересно, это они реально вампиров создают, или хрень все это, про ученого, и на самом деле все делает Аман или ему подобные? Почему я за столько времени не узнал, как он вампиром-то стал? Не родился ж он таким… или да?
Уже на свалке я откидываю на время постройку теорий и уверенно веду брата к брезенту. В какой-то момент я пугаюсь, что вот сдерну ткань, а там ничего, исчезло или провалилось, но нет: Ашир лежит все так же, в той же позе, что его и оставил, раскинув по сторонам обгорелые руки.
— Бля… В натуре он.
— Ты меня реально психом считаешь? Я Ашира с рождения
Ивашка ведет ладонью, показывая, что и да, и нет, типа более-менее, на что я лишь вздыхаю и, опомнившись, плотнее шарф перевязываю. В такие моменты даже вот не знаю, радоваться своей репутации странненького, или не стоит…
— Смотри, у него клыки, — показываю я пальцем. — И на руки внимание обрати. И дыра эта… ему будто колом сердце пробили.
— А ты часто видел трупы с колом в сердце? По мне так вообще не понятно от чего, может, штырем или от пули?.. Не знаю я. А руки, будто в раскаленных наручниках побывали.
Ивашка ворот застегнутой кофты на нос натягивает и ко рту присматривается.
— Вампиров убивают колом. Осиновым, — добавляю я, сам не знаю зачем.
— Какие вампиры, чудила?
— Фонариком посвети! — шиплю и из кармана телефон достаю, подсвечивая. Только вот… а нет клыков. Реально нет! Как испарились. Я даже вокруг посветил, в надежде, что отвалились и лежат тут рядышком себе спокойно.
— Ты, видать, просто расфантазировался. Не хуй ночью по свалкам лазить. Все, давай прикроем и валим, пока нас никто не видел.
Киваю, не став уточнять, что я его сфотографировать успел. Может, оно и к лучшему, чем мне Ивашка тут помочь сможет? Да ничем, только слухов напускает, из-за которых мое расследование в тупик зайдет. А то, что расследование будет, я даже не сомневаюсь. Такое дело! Да меня за него на работу без колледжа возьмут!
Мы вместе прикрываем тело и в полной тишине возвращаемся домой. Обсуждать нам больше нечего, и так все понятно — каждый остался при своем мнении.
Дома, уже помывшись и засев на чердаке, я, пересматриваю новые кадры. Убедившись, что клыки действительно были, скидываю фотографии на носитель, на котором и снимок Амана заныкан. Потом лезу в инет — искать новости о пропавших без вести за последний год. Чуйка подсказывает, что Ашир далеко не единственная «жертва ученых».
***
Ключ звенит в замке, и новая дверь кофейни в кои-то веки отъезжает без скрипа, впуская меня. Я вздыхаю. Еще один трудовой день — привет!
Переодевшись, я иду к стойке, где первым делом закидываю зерна в камеру кофемолки и включаю механизм . По помещению разносятся треск и аромат свежеомолотого кофе . Чтобы немного встать в колею , включаю музыку и приступаю к подготовке ингредиентов, но мысли мои далеки и от кофе, и от чая, и от работы в целом.
Связана ли моя находка с Аманом? Если кто-то реально проводит эксперименты над людьми, неудивительно, что для этого выбрали именно Ашира, да и логично, что не пойдет нормальный, не конченый человек на такую подработку. Ивашка с Аширом дружил с самого раннего детства — он когда-то жил по соседству, но потом его отец исчез, а мать окончательно спилась и, продав дом, сняла комнату недалеко от свалки. Она и не заметила небось до сих пор, что сын пропал, да и не факт, что обратит внимание в ближайшие пару месяцев. Постоянной работы и Ашира не было, он нигде не учился, часто уходил в загулы, так что даже друзья его бы не хватились, не наткнись я случайно на труп. А может такое быть, что Амана создали вот так же, только он сбежал? Не похоже, что он из бедняков, но если бы и был, то с его способностями это не сложно исправить.