Рекорд

Вечная Ольга

Поэтому заткнись. Единственное, чего я хочу, — это чтобы ты заткнулся. Сука, закрой свой рот раз и навсегда.

Хотя бы сегодня.

Краем глаза улавливаю пролетающий квадрокоптер. Открываю окно и, найдя некоторую закономерность в траектории, в какой-то момент протягиваю руку и хватаю один. Поднимаю визор и смотрю в камеру.

Просто заткнись, Игорь. Все заткнитесь. Пусть будет тихо! Сейчас, здесь!

И действительно, ведущие замолкают. Зрители замолкают. Я смотрю в камеру и молчу.

Есть

душа или нет, делайте выводы сами.

Ведущий начинает удивляться трюку, спрашивает о готовности к гонке. Кивнув, я отшвыриваю квадрокоптер и закрываю окно.

— Ты готов? Ну? — рявкаю Сереге.

— Абсолютно. — Его голос звучит ровно.

Именно то, что нужно.

— Тогда ловим каждую секунду.

— Ловим каждую секунду!

Вперед!

Я стискиваю руль так, что пальцы сводит, и жму газ.

Глаза сосредоточены на трассе. Поднимается пыль, лобовое стекло мутнеет, на это не обращаю внимания. Темно, что даже в плюс: ничего не отвлекает. Мотор ревет, вибрация приятно передается через сиденье прямо в грудь, а сердце гонит адреналин.

— Левый пять через гребень! — орет Серега.

Давай, Фиеста, девочка. Поворот.

Я легко веду машину по внутренней траектории. Половина трассы уже позади, как вдруг ощущается небольшой толчок. Руль будто на мгновение уходит из рук. Черт, так не должно быть. Машина не отвечает.

— Тим?! — кричит Серый. Понял.

Сердце ухает, напряжение царапает, словно позвоночника касается острый ледяной коготь. Резким движением возвращаю машину на траекторию, но отклик… замедленный.

Это что? Саботаж?

Мы с Сергеем переглядываемся. Глушим панику. Не сейчас. Все потом. Сейчас — трасса. Надо доехать. Осталось чуть.

— Что за хрень, Тим? — прорезает мои мысли голос Сереги.

Я просто киваю.

Еще один поворот. Машина снова уходит в сторону. Легкая дрожь.

— Рулевая рейка. За что-то цепляется будто, — выпаливаю надрывно.

В ответ Семен в ухе поливает проклятиями.

— Черт! — цежу сквозь зубы.

Если так и дальше пойдет, то мы просто вылетим с трассы, и гонка закончится. Вместе со всеми планами на будущее. Я прилагаю усилие, чтобы выровнять машину. Получается, но проблема никуда не уходит.

— Прямая! — командует Серега.

Я жму газ, пытаясь выровнять дыхание. Голова быстро просчитывает варианты.

Рулевая все же подвела, на скорости маневрировать опасно. Придется полагаться на интуицию и тормоза. Едем на грани — между хаосом и катастрофой. Опасно теряем время, но и рисковать дальше не стоит. Впереди тот самый поворот.

Ледяной коготь крепко держит за позвоночник. Мы проезжали тут дважды на тренировке и третий раз на квалификации. Нужно сделать то же самое. Просто пережить поворот и закончить гонку.

— Левый три через

пятнадцать!

Руль отзывается еще хуже, машину тянет вбок, и я чувствую, как она уходит в занос. Можем потерять контроль. Секунда. Резко бью по тормозам, отдаю вес на задние колеса. Ловлю момент, и нам удается выровняться.

— Сука! — вырывается из груди, когда вижу позади тачку.

Осторожность в ралли чревата: нас догоняют. Серега молча держится за ремни.

Машина дрожит, но я не даю ей выйти из-под контроля. Каждый сантиметр, каждое движение — на пределе. Вслушиваюсь в звуки механики, ощущаю вибрацию под рулем.

— Правый два через гребень… — Серега замолкает, потому что Субару приближается к нам.

Слишком близко. Что ты делаешь?

Доля секунды на принятие решение — и я пропускаю соперников.

Не успеваю выдохнуть, как перед самым поворотом нас резко подрезают на Пежо. Они так стремятся пролететь мимо, что пилот лажает и тачка касается нашего бока, ее крутит, и она переворачивается. Я сам на мгновение теряю контроль. «Фиеста» дергается, ее несет к краю обрыва.

— Набок! Давай крен! — кричит Серега. — Чего ждешь?!

Пытаюсь, блядь!

Я резко дергаю руль снова и снова. Не слушается. Тогда кручу в другую сторону и снова дергаю. Секунда — и мы переворачиваемся.

Время замедляется. Удары один за другим. Вращение. Мир перед глазами словно распадается на куски. Бешеная карусель — хрен поймешь, где верх, а где низ. Еще один глухой удар. Картинка останавливается. Тишина такая, словно все звуки мира вдруг погасли.

Секунду я лежу в замешательстве, потом через гул слышу голос Сереги:

— Живой?

Он тянет ремни, стараясь выбраться.

— О да-а, — отвечаю. По спине катятся холодные капли, и я ежусь.

Мы буквально в двух шагах от обрыва.

— Это был капец! — ругается Серега. — Просто капец! Спасибо.

Оба дышим громко. Пежо лежит рядом, метрах в трех.

Мимо проносится красный Порш. Я матерюсь сквозь зубы. Гребаная «фиеста»!

— Финалим так? — спрашиваю, разведя руками.

Пилот из Пежо приветливо машет, и я с трудом гашу потребность выйти и надавать ему по роже. Какого хрена он нас толкнул?!

— Или поборемся?

— Как эти лохи сложить лапки? А ну вперед!

Силой воли открыв второе дыхание, морщась и шипя от боли, мы выскакиваем из тачки. Серега уже у капота, и я вместе с ним хватаюсь за край. Пытаемся толкнуть «фиесту» обратно на колеса. Мимо проносится еще тачка. Время работает против нас.

Насте придется ждать дольше, чем я просил. Выдержит ли мой Свет в туннеле? Усмехаюсь сам себе. Интересно, она смотрит? Что сейчас чувствует?

И вдруг понимаю: я знаю точно, что именно Настя чувствует. Это бодрит!