Сказания о недосказанном
Шрифт:
Вечерами до отбоя ко сну, звучала музыка, почти гавайская гитара. На ней исполняли *гибель Титаника.*– Солист с гитарой, сидел на табуретке, помощники три сильных и крепких, держали гриф руками и трясли- вибрировали и музыканта и гитару и табуретку, которая была сварена из угольников, это для прочности. Да и она, эта табуретка, играла роль девушки, с которой мы учились вальсировать, держа её за железные ножки, а не за нежные ладони своих пассий.
… А с гитарой… от усердия, все двигались и качались, но эффект электронной музыки уводил ребятню в самый океан, поближе к Титанику, его
И затихали напильники, и надфили, которыми точили, шлифовали пряжки – бляхи, финки, свинчатки. Такое тоже было.
… Звучало чудо. Мелодия. Первые шаги к пониманию и Рондо и Болеро Равеля…
А те, кто пока отдыхали от строительства малого флота, не творили свою модель, подбирали на гармошке, балалайке, гитаре свои почти виртуозные опусы, крутые тогда – гоп со смыком, или семёновну…
… Прошли.
Ушли.
Годы.
Десятилетия.
И. Звучат. Поют эти звуки в моём сердце, в моей памяти, все эти звуки и мелодии. И гоп со смыком и, Болеро Равеля, и, тот знаменитый Каприс Паганини.
Да,
И,
Конечно,
Сен – Санс. Рондо Каприччиозо.
Сижу, печатаю.
Жена.
– Посмотри на грядки, дождь идёт. Видишь, огурцы всходят? Там, где ты сажал, смотри, не взошли. А мои все проклюнулись. Видишь? А чего? Потому, что у тебя рука тяжёлая…
Да, тяжёлая. Очень тяжёлая. Слышишь, как весомо стучат по клавишам клавиатуры. Пишу. Стучу. Ты огурчики растишь, а я вот слово лелею тяжеленной рукой. Строю Ликбез.
Лопух
… Пурга бушевала вот уже много дней и, казалось, что они летят, летят, где то таам, над землёй в невесомости. За окном джипа пролетали столбики, светильники, полосатые катафоты и прочая заграничная ненужность. Ах, и ох, эта дурацкая дорога. Чистая, ровная и, скучная. Скорее бы таможня, а там ямы, заносы наледи, слепящие фары встречных хамов. Мат, ругань сам с собой. Но зато едешь, а тут у этих соседей, скука, а не езда. Засыпаешь. Сколько раз бывало, чудом не влепились в дерево, или встречную в лоб. Скорее бы таможня. Хотя это тоже радости мало. А он сидел и дремал.
– Ну, дед. Что заснул?!!
– Что ты, что ты, Серёжа, скоро будем дома, поспим. Тогда уж точно поспим. Отоспимся. Скорее бы. А сейчас, бдение только бдение и терпение.
– Читал молитву?!
– Конечно. Сижу вот и читаю.
– А я думал, ты дрыхнешь. Спишь. Тепло. Светло и комары не кусают.
– Объясни, втолкуй мне. Ты всегда даёшь ответы на все наши вопросы.
– Ну, вот штука, дед, когда с тобой едем, всё в ажуре. Сколько раз уже было. А?
– Ты что колдуешь?!
– Нет, я прошу всегда Ангелов Хранителей. Они помогают.
– Я тоже читаю, и хрен два, твои Ангелы мне не помогают.
– Ты же наверное, знаешь, что – то, другое, а нам не говоришь.
– Неет.
– А почему, сколько раз я читал, и всё равно эти дерут шкуру. Давай им еврики. Гады, хапуги. Какие это таможенники?
– Нет, скажи, как ты проезжаешь этот долбанный шлагбаум!
– Ну, прошу. Читаю, как ты учил, и всё равно канючат. Нихрена толку от этой процедуры.
– Хорошо. Вот
– Да ничего хорошего.
– Доезжаю, начинают шарить, что это? Что там? А с тобой, когда едем, не смотрят даже. Это уже не случайность?
– Хорошо. Проехал, ну и что. Проехал. И хрен ему.
– Я же видел с Алёшкой, когда вы ехали, он загрузил, так что ты лбом упёрся в лобовое стекло.
– Ну и что, проехали, пронесло.
– Даа, ты тогда проскочил удачно, хотя перегрузка была и с перебором.
– Ну?? Я вот об этом и толкую…
– А ты показал болта. Им. Вот вам! И ударил ребром по второй руке и сказал – показал, конскую, вам. Шакалы!! Ха – ха -ха. Хрена вам! Помнишь?
– Ну, даа, а что еврики им дарить таким трудом добытые?
– Нужно было благодарить Ангелов, а ты матерился, непонятно в чей адрес…
– Этим хапугам, конечно, я послал конского. Глянь, посёлок. Коттежики, машины иномарки, джипы, а зарплата малая, тогда откуда? Помнишь, ты сам рассказывал, какая твоя зарплата в лицее Выборга. Как ты жил в общаге с семьёй и на свалке, где мусорка, рамки с картинами, нет портретами, ты подбирал у помойных ящиков и радовался. Там портреты всяких наших бывших, выкидывали таможенники, да ещё, сколько там всего,– и кресла, и светильники. Мягкие уголки для дачи и домой. Всё это новое, в мусорку. А откуда, вот это наше, мы везём с кирпушек, магазины б.у. Они отнимают, лишнее говорят. Тащат домой. Ставят, размещают. Потом попадается лучшее, и того. Туда на помойку, а новое себе, себе. Вот, как и мучаются бедняги прожоры. А мы потом собираем.
– В городе, ты знаешь, дом пограничников там стоит, пять этажей, так под новый год все из домов, где живут люди, гражданские, выползали, выбегали все, тридцать первого. Они, погранцы, таакой устраивают всегда салют, что в Питере и в твоём любимом Севастополе не увидишь. Тоже,– кон – фис – каат. У нас же и отнимали,– не положено… а твои работы у финнов предлагали в музей,– твой, твоих работ… твой музей, здание хорошее рядом с Рерихом. Зря ты отказался.
… А? Какая это жизнь, и, это таможня? Такие вещи выбрасывают! А ты рад, можно загрунтовать, чесночком, портреты с помойки, и, и писать свои, которые уже сейчас достойны, в музей. Помнишь, рассказывал, как обработал чесноком, учили московские реставраторы, иии, пошёл по незабываемым дорогим лицам, свои картины… молчи, не защищай. Не мешай, я в сердцах, переживаю, не коньяк, но бодрит. Хоть не засну. Опасно. Да ещё рано, не хочу слушать с закрытыми глазами твою классику, ты рассказывал про какогото моо, моц. Забыл. Ну, вспомни!
… -Да есть такое, Моцарт. Реквием. Да?
– Да. Да. Да пошёл ты со своим похоронными частушками, хоть и Моцарта своего. Лучше пусть Алла поёт про свои розы…
– Серёжа, проснись, не буйствуй. Давай про своё. Ты и про Ангелов забыл, что помогли. Вот в чём дело. Их, надо всегда благодарить, а не бранить таможню или кого другого.
– Да ну тебя. Не пудри мне мозги.
– Не гони на меня туман, и так пурга, белого света не видать. Расскажи лучше что – ни будь, таккоее, чтоб я не заснул. Небойсь, в молодости ух, давал дрозда! А то заснём и трындык, отъездились.