Страж теней
Шрифт:
— Здесь! В темноте! Я не могу двигаться… что-то держит меня…
Артур двинулся на голос. С каждым шагом уверенность возвращалась. Пусть он сошёл с ума. Пусть мир рушится. Но пока есть хоть один человек, нуждающийся в помощи, он будет делать то, что умеет. Спасать. Защищать. Бороться.
Даже если борется с собственными демонами.
Меч в его руке снова засиял ярче. Не ослепительным блеском, но ровным, уверенным светом. Светом человека, принявшего свои сомнения, но не сдавшегося им.
Где-то впереди, в темноте,
И возможно — путь к искуплению.
Или окончательному падению в бездну безумия.
Время покажет.
ГЛАВА 7: СПУСК В УАЙТЧЕПЕЛ
Лондон, 2025 год Подвалы дома № 13, Дорсет-стрит 20 февраля 2025 года 00:15
Темнота подвала была иной, чем темнота верхних этажей. Здесь она имела вес, плотность, почти физическое присутствие. Артур чувствовал её давление на кожу, как глубоководное погружение.
Свет меча с трудом пробивался сквозь эту субстанцию, создавая узкий конус видимости. За его пределами — абсолютная чернота, в которой угадывались формы, движение, присутствие чего-то древнего и недоброжелательного.
— Дэниел? — голос Артура звучал приглушённо, словно темнота поглощала звуковые волны. — Откликнитесь!
— Здесь… я здесь… — ответ доносился откуда-то справа, слабый, измученный. — Не могу… двигаться… они держат меня…
Артур повернул в направлении голоса. Под ногами хрустело — осколки стекла, или костей, или чего-то худшего. Воздух пах сыростью, гнилью и чем-то металлическим. Кровью. Старой и свежей.
Стены, едва различимые в полумраке, были сложены из почерневших кирпичей. Но это были не обычные кирпичи — каждый покрыт символами, выцарапанными или выжженными. Некоторые символы Артур узнавал — они были похожи на те, что пульсировали на его запястье. Другие причиняли боль глазам при попытке разглядеть их.
Место силы. Или место слабости. Точка, где миры соприкасаются.
Коридор разветвлялся. Три прохода, уходящие в разные стороны. Над каждым — надпись, выцарапанная на камне. Но не на английском. И даже не на латыни. Символы дрожали, менялись, пытаясь обрести смысл в человеческом восприятии.
Первый проход: «Путь Памяти»Второй проход: «Путь Истины»Третий проход: «Путь Жертвы»
Голос Дэниела доносился из среднего прохода. Но что-то настораживало. Слишком очевидно. Слишком просто для места, которое питалось страхом и сомнениями.
Артур закрыл глаза, прислушиваясь не ушами, а чем-то глубже. Кровь Блэквудов, древняя память рода. Где-то в генетической спирали хранилась информация о местах, подобных этому.
Лабиринт Душ. Испытание для тех, кто осмелился переступить грань.
Воспоминание пришло внезапно — не его, а прапрадеда. Сэр Эдвард Блэквуд стоит в похожем подвале, перед похожим
«Помни, Thomas,» — голос из прошлого, обращённый к сыну. — «В местах Силы истина часто скрыта за ложью. Путь Истины ведёт к иллюзии. Путь Памяти — к забвению. Только Путь Жертвы…»
Видение оборвалось. Но смысл был ясен.
Артур направился к третьему проходу. С каждым шагом голос Дэниела становился тише, отдалённее, пока не стих совсем. Зато появились другие звуки. Шёпот. Множество голосов, говорящих одновременно.
«Поворачивай назад…» «Ещё не поздно…» «Другие пути безопаснее…» «Жертва слишком велика…»
Но он шёл вперёд. Коридор сужался, потолок опускался ниже. Пришлось согнуться, потом встать на четвереньки. Меч пришлось взять в зубы, чтобы освободить руки.
И вдруг — пространство расширилось.
Артур оказался в круглом зале с высоким сводчатым потолком. В центре — каменный алтарь, покрытый бурыми пятнами. Вокруг — семь колонн, на каждой — прикованная фигура.
Шесть фигур были явно мертвы уже давно — иссохшие мумии в лохмотьях викторианской эпохи. Но седьмая…
— Дэниел Морган?
Молодой человек поднял голову. Лицо осунулось за три дня плена, в глазах плескался животный ужас. Но он был жив.
— Кто… кто вы? — голос хриплый, пересохший.
— Детектив Блэквуд. Ваша невеста наняла меня. Я вытащу вас отсюда.
Артур подошёл ближе, разглядывая оковы. Древний металл, покрытый рунами. Но не просто металл — живая субстанция, пульсирующая в такт сердцебиению пленника.
— Не… не трогайте! — Дэниел дёрнулся. — Они сказали… если кто-то попытается освободить… все умрут.
— Кто сказал?
— Тени. Они приходят, когда гаснет свет. Говорят… говорят, я последний. Седьмой. Когда соберутся семеро, начнётся Жатва.
Артур огляделся внимательнее. Шесть мумий, седьмой — живой пленник. Позиции вокруг алтаря образовывали семиконечную звезду. Классическая конфигурация для ритуалов призыва.
— Что за Жатва?
— Не знаю. Но они ждут кого-то. Называют его… Жнец Душ. Говорят, он придёт, когда будет готова последняя жертва.
Артур подошёл к ближайшей мумии. Обрывки одежды, остатки документов в карманах. Удостоверение личности, чудом сохранившееся:
«Мэри Энн Николс. Род. 1845.»
Первая жертва Джека-Потрошителя. Но официально её тело было найдено на улице, а не в подвале.
Вторая мумия: «Энни Чэпмен».Третья: «Элизабет Страйд».Четвёртая: «Кэтрин Эддоус».Пятая: «Мэри Джейн Келли».
Все канонические жертвы Потрошителя. Но история лгала. Тела на улицах были подделками, отвлекающим манёвром. Настоящие жертвы всё это время были здесь, части ритуала, растянувшегося на полтора века.