Страж теней
Шрифт:
Shadow Stalker взвыл — звук, от которого лопнули стёкла в окнах. На мгновение его форма стала нестабильной, мелькнул истинный облик — нечто настолько чуждое человеческому восприятию, что мозг отказывался это обрабатывать.
— Это… невозможно… — существо пятилось, глядя на расползающуюся рану. — Печати… должны были ослабнуть… Стражи… должны были пасть…
— Времена меняются, — Артур выдернул меч. — Даже для таких, как ты.
Shadow Stalker издал последний вопль и рассыпался чёрным пеплом.
Концерт замер. Тысяча человек в зале стояли в шоке, не понимая, что произошло. Для них это был просто сбой оборудования, странные спецэффекты, может быть — галлюцинация.
Кросс опустил гитару, глядя на Артура с благодарностью и страхом одновременно.
— Вы… вы действительно видели это? Убили это?
— Видел. И убил. Но это только начало.
Артур почувствовал знакомое покалывание. Трансформация начинала обращаться. Кожа на руках тускнела, становясь полупрозрачной. Сквозь неё уже проступали очертания деревянных протезов.
Нужно было уходить. Немедленно.
— Мистер Кросс, заканчивайте концерт. Скажите, что произошёл технический сбой. И после — сразу ко мне. Бейкер-стрит, 221С. Не задерживайтесь.
Он спрыгнул со сцены, пробираясь сквозь толпу к выходу. С каждым шагом ноги деревенели, возвращаясь к протезам. Боль накатывала волнами — не физическая, но экзистенциальная. Боль потери, возвращения в клетку искалеченного тела.
На улице Артур прислонился к стене, тяжело дыша. Меч снова стал тростью — обычной на вид, но тёплой от внутреннего огня.
В кармане завибрировал телефон. Неизвестный номер.
— Слушаю.
— Мистер Блэквуд? — женский голос, молодой, испуганный. — Это Эмма Синклер. Помните, я приходила утром? По поводу пропавшего жениха?
— Помню. Что случилось?
— Я… я получила от него сообщение. Только что. Но это невозможно. Его телефон нашла полиция. Разбитый. Без батареи.
— Что в сообщении?
— Всего два слова: «Тринадцать ждёт». И фотография. Та самая дверь из его снимков. Красная дверь дома номер тринадцать на Дорсет-стрит. Только теперь она… приоткрыта.
Артур выпрямился, забыв о боли трансформации.
— Не ходите туда. Слышите? Ни в коем случае не приближайтесь к этому дому!
— Но Дэниел…
— Если он жив, я найду его. Если нет… вам там делать нечего. Обещайте, что не пойдёте туда одна.
— Обещаю, — голос девушки дрожал. — Но найдите его. Пожалуйста.
Связь оборвалась. Артур стоял под моросящим дождём, обдумывая ситуацию. Shadow Stalker побеждён, но это была лишь разведка. Пробный шар. Настоящая угроза крылась глубже.
Дорсет-стрит, дом 13. То самое место из снов Кросса. То самое место, где больше века назад разыгралась последняя
И теперь дверь приоткрыта.
Артур поймал такси, назвал адрес дома. По дороге набрал Элеонору.
— Нашли информацию о доме?
— Да, и она… тревожная. Дом номер 13 на Дорсет-стрит официально не существует. В городских архивах есть дома 11, 12, 14… Но тринадцатого нет. Словно его стёрли из всех документов.
— Но он существует?
— О да. Найти упоминания было сложно, но я обнаружила записи в частных дневниках того времени. Дом принадлежал некоему Обществу Серебряного Ключа. Тайная организация, боровшаяся с… как бы это сказать… аномальными угрозами Викторианской эпохи.
— И Мэри Келли?
— Не жертва. По крайней мере, не простая жертва. Она была членом Общества. Приманкой в ловушке для существа, которое называли «Тенью Уайтчепел». Того, кого история знает как Джека-Потрошителя.
Артур покрепче сжал трость. Узор складывался, приобретал зловещую чёткость.
— Я еду туда. Если не вернусь до утра…
— Вернётесь, — твёрдо сказала Элеонора. — У нас ещё много работы. И город нуждается в Страже. Особенно сейчас, когда старые тени оживают.
Такси остановилось на углу Дорсет-стрит. Артур расплатился, вышел под дождь. Улица была пустынна — редкость для центра Лондона. Словно сама атмосфера отпугивала случайных прохожих.
Дом номер 13 стоял между современным офисным зданием и закрытым пабом. Узкий, трёхэтажный, с красной кирпичной кладкой и действительно красной дверью. На первый взгляд — обычный дом эпохи королевы Виктории.
Но дверь была приоткрыта. Из щели сочился туман — не обычный лондонский смог, а что-то более плотное, более живое.
Артур надел очки Истинного Зрения. Картина изменилась. Дом пульсировал энергией, как гигантское сердце. Стены были покрыты защитными рунами, но многие потускнели, некоторые — полностью стёрлись. А дверь…
Дверь была порталом. Не просто входом в здание, а проходом между мирами. И кто-то — или что-то — недавно прошёл сквозь него.
«Тринадцать ждёт».
Артур сжал трость, готовясь к худшему. И шагнул внутрь.
За порогом его встретила тьма. Но не обычная темнота нежилого дома. Эта тьма была живой, осязаемой, голодной. Она обволакивала, проникала под кожу, нашёптывала обещания и угрозы на языке, старше слов.
Где-то в глубине дома раздался крик. Человеческий, полный ужаса и боли.
Дэниел Морган был жив. Пока что.
Артур активировал меч и двинулся вглубь тьмы. Позади него красная дверь медленно закрылась с тихим щелчком.
Ловушка захлопнулась.
Но кто был добычей, а кто — охотником, ещё предстояло выяснить.