Тавматургия
Шрифт:
БУ. Не понимаю, как это вообще могло случиться. Бред какой-то.
ПУ. Ты про хвою?
БУ. Да про какую хвою?! Я про нас, про наше тут положение.
ПУ. Есть любопытная теория — не помню, кто автор, но точно физик, а не лирик. Все мыслимое не просто возможно — оно реально.
БУ. То есть?
ПУ. То есть — оно происходит, случается, имеет место быть.
БУ.(задумался).
ПУ. О’кей. Пример. Возьмем какую-нибудь публичную фигуру, персону. Скажем, Монику Беллуччи…
БУ. Почему именно Монику?
ПУ. Хорошо, пускай это будет Джек Николсон, если он тебе милее… Дай закончить мысль… Джек — всеобщий любимец, так? Кумир трех поколений киноманов и не только киноманов. Сомнительно, что какой-нибудь фраер захочет увидеть его на нарах, в гнилой тюряге, в жопе мира. Поэтому Николсон гуляет на солнышке, то в Париже, то в Калифорнии, зубастый и счастливый.
БУ. Не понимаю, к чему ты клонишь.
ПУ. Я клоню к тому, соседушка, что слишком многие хотят и всегда хотели увидеть на нарах тебя и меня.
БУ. Ну и что из этого следует?
ПУ. Понимаешь, они не просто хотели — они упорно представляли себе эту ситуацию, думали о ней напряженно, днем и ночью, иногда она им снилась. Они обсуждали ее за утренним кофе.
БУ. С кем обсуждали?
ПУ. Со своими домочадцами.
БУ. Ну и?..
ПУ. Значит, в какой-то момент времени, на каком-то участке вселенной, а может быть, в одной из смежных вселенных, число которых бесконечно, — это неизбежно должно было случиться.
БУ. Это что — наука?
ПУ. В общем, да.
БУ. Не верю я в это дерьмо!
ПУ. Твое законное право. Но другого объяснения у меня нет. Возможно, пока нет, еще нет.
БУ. Погоди, ты говоришь, что любой человек, любой кретин-избиратель — это не просто пищевая трубка, через которую проходят макчикены и макнагетсы, а…
ПУ. Волшебное существо, имеющее волшебный дар.
БУ. Но… это же в корне меняет дело.
ПУ. А ты об этом никогда ничего ни-ни?..
БУ. В смысле?
ПУ. Ты об этом никогда не слышал?
БУ. Не то чтобы не слышал… Конечно, я читал в свое время Новый Завет и все такое, но, понимаешь, книги — это одно…
ПУ. А жизнь — совсем другое?
БУ. Конечно, другое.
ПУ. Раньше я тоже
БУ. Хорошо. Давай мыслить логически… э-э… логистически. Черт! Здесь нужна логика!.. Если наше положение… если во всем виноват какой-то засранец, все это зачем-то себе вообразивший… Правильно я понял?
ПУ. Правильно.
БУ. Нужно этого засранца достать и, так сказать…
ПУ. Стереть в порошок? Замочить в сортире? Изуродовать, как бог черепаху? Неплохая идея. Но беда знаешь в чем? В том, что, скорее всего, этого засранца уже давно след простыл.
БУ. А где же он?
ПУ. Да где угодно. Наша участь от его агрегатного состояния ни в малейшей степени не зависит.
БУ. Как это может быть? Это недопустимо!
ПУ. Квантовая физика допускает.
БУ. В жопу квантовую физику!
ПУ. Говорят, даже в черной дыре информация не исчезает бесследно…
БУ. Заткнись!
ПУ. А вываливается в другой, не менее совершенной вселенной.
Свидригайлов пришивает пуговицы. Входит Маккензи.
М. Ну что, брат Аркадий, как работа, как настроение, а?
С. Нормально.
М. Вот и славно… Многие мечтают об этой работе. Люди, я имею в виду.
С. Да, я знаю.
М. Девять долларов каждые полчаса — это прекрасно. Можешь поверить.
С. Я верю.
М. Что-то у тебя не слишком счастливый вид.
С. Правда?
М. Богом клянусь.
С. Понимаешь, Маккензи… Эти пуговицы…
М. Да-да.
С. Не то что они мне не нравятся, но… Просто я думал о чем-то другом, когда фантазировал там, представлял себе это…
М. Да-да, интересно — что ты себе представлял?
С. Ну, не знаю… наверное, что-то более…
М. Или менее?
С. В общем, со смыслом.
М. Со смыслом?
С. Да. Только ты не обижайся.
М. С какой стати мне обижаться?
С. Конечно, я не профессор, но я человек начитанный. У меня есть опыт в разных делах. Например, я неплохо играю, мне обычно везет.