Туата Дэ
Шрифт:
В глубине души Тео надеялся, что если очень попросить, то летательный аппарат починится сам. Срастётся, как разорванная мышца... бывает же так?
Но только в глубине души. Поднять оттуда настолько нежное чувство он не смел. Не таким он был, чтобы выставлять напоказ глубокое. Закутав шею и лицо в обрывок плаща, Тео топтал снег, вбивая свой вес в нетронутую белизну. Двигался он уверенно, забирая немного влево от дома. Он знал Пустоши. Он помнил, куда идти, где место его аварийной посадки, из-за которой он застрял в такой дыре с кучей неразумных личностей. Сколько бы лет ни прошло.
И никогда в жизни Тео не стал бы так поступать. Ему нужен был один-единственный путь. За его спиной останется безупречная цепочка следов, ведущая прямо к цели. Красота единичности. Она создаётся лишь тогда, когда отбрасываешь всё лишнее, искривленное... недостойное.
Именно этой красоты он добивался в своих чертежах и прогнозистских схемах. Чертил и вычислял их десятками, истощая общую компьютерную сеть – а затем отвергнутые варианты отправлялись в корзину один за одним. Обрезками своих карт Тео топил печурку вечно холодной мансарды, и тем не замерзал насмерть. Необработанные черновики занимали ещё одну ничейную комнату на первом этаже с каким-то ненужными музыкальным инструментом посередине. Из его крышки вышла отличная столешница.
"Теперь Аллегро станет совать в них свой нос, – с досадой думал Тео, – да только не поймёт ничего! Что он сделает с черновиками, интересно? Очередные настольные игры? Безделица! Только и возятся с пустым баловством! Я для них всех тиран, ишь ты. Ну так вот, больше я за вас не отвечаю. Я отправляюсь к тому, что для меня главнее всего. Я улечу. А вы хоть провалитесь."
Стало хорошо и свободно. Тео с удовольствием вдыхал ледяной воздух. Снегопад резал ему лоб и щеки, но и пробуждал от затхлого домашнего воздуха. Движение разгоняло кровь. Белая куртка делала Тео почти невидимым. Это ему нравилось больше всего.
Тео не сразу понял, что его шаги звучат иначе, чем прежде. Когда хрустнуло так, словно кому-то пробили череп, он остановился и взглянул под ноги.
Белизны под ним не было. Только невесомую пелену пороши гнал ветер.
Чёрный лёд треснул ещё раз и вдруг плюнул водой.
"Я действительно слишком тяжёлый", успел догадаться Тео, прежде чем холод сковал его мышцы и ворвался внутрь. Всё произошло слишком быстро. Окаменевшее в судороге тело пошло на дно. На дне – Тео чувствовал – ждала смерть. Она была более чужой, чем можно себе представить, и именно этим убивала.
Сознание вытекало последними бредовыми картинами: будто пепел от всех обрезанных и сожженных возможностей и желаний сделал воду настолько чёрной.
Или не возможностей, а...
Смерть дыхнула Тео в лицо гнилым дыханием. Вдруг он ощутил рывок наверх.
Через неопределённый промежуток времени Тео обнаружил себя всё ещё существующим. Даже выкашливающим воду. В затылке стучало, будто по нему битой ударили. Зрение из всех чувств вернулось последним и показало Тео смутный черный силуэт высокого роста.
– Благодарю... – прохрипел Тео, пытаясь сфокусироваться.
От силуэта шёл пар. От одежды, от мокрых волос, свисающих верёвками. Одна рука незнакомца
– Домой, – выдавил из себя Тео и отключился, вверяя себя рукам незнакомца.
Шварц наклонился к спасенному. Пальцы пробежали по шее, отгибая мокрый, сбитый бинт. На секунду остановились на полосе розовой кожи. Шварц искривил рот в асимметричной усмешке, проникая под ворот куртки. Оттуда он вытащил шнурок с ключом, стянул его с Тео через голову и повесил себе на шею.
Он ушёл прочь от озера, ступая след в след по цепочке, которая привела сюда Тео. За спиной Шварца усиливался снегопад.
Плащ давил ему на плечи мертвым грузом. Можно было сбросить его, оставить и побежать налегке. Пусть бы плащ застыл багровой коркой. Шварц вместо этого замотался в него плотней. Было тяжело и тепло – пропитанная кровью ткань грела его, не так, как греет огонь или солнце, но особым, болезненным теплом, сохраняющемся среди гниения. Ткань льнула к нему. Шварц был не против. Он тоже любил выживать любой ценой.
– Как тебя зовут? – спросил он на ходу, чтобы не молчать.
Смесь множества отбросов, сросшаяся с его одеждой, зашевелилась, отдавливая Шварцу плечи.
– Ага. Так ИМ и представимся.
Глава XVII
Гостиница - Номера
Она ничего не замечала.
– А ты самый настоящий полковник?
– Полковник! И даже генерал!
– И ты воевал?
– Ещё как!
– виски ударило изнутри черепа как молот, - Да что генерал - я бог!
– Бог!
– ахнула она, хихикнув, прижав ладонь с наманюкиренными пальчиками ко рту.
– ДА!
– крикнул я, - Меня нельзя. Убить!
Но у ячменного янтаря, похоже, получалось. Я вновь рухнул на хрустящие от крахмала гостиничные простыни, ласкаемый страстными руками
– Понимаешь или нет?- шептал я ей на ухо,- Понимаешь?!
– Да, - выдыхала она духи в моё ухо.
– Почему я бог? Потому что я владею страхом. Я разрешаю врагу бояться меня. А если бежит мой солдат... Знаешь что я делаю?
– Что ты делаешь, мой генерал?!
Моя правая рука, наконец, нашарила под кроватью то,что нужно. То,без чего я уже жил так долго.
Что мне нравилось в этой шлюхе… Что нам всегда нравится в шлюхах? За что мы платим любым шлюхам? За их умение врать. Она так страстно шептала, вторила мне…. Но эта девка-ночь даже виду не подала, что видит пустой рукав, а под ним - отсутствующую по локоть руку и грубую штопку культи из которой выглядывала сохранившая подвижность,обломанная косточка...