Услышь мою тишину
Шрифт:
— Систер, тебе опять нечем заняться? — ржу я, дергаю за крыло тот, что ближе к краю, и ворох его собратьев разлетается по комнате.
Стася подскакивает, пытается выхватить причудливо сложенный лист, но я всегда была проворней и сильнее — увернувшись, в два прыжка выбегаю в прихожую и разворачиваю его.
Испуг Стаси позабавил, и я хочу во всеуслышание зачитать слова, призванные поднять настроение неведомому счастливчику…
Пробегаю глазами по строчкам и замираю от ужаса.
«Пашка, я тебя люблю. Ты — лучший человек на земле».
Смотрю на раскрасневшуюся сестру —
Она срывается с места, но я ловлю ее за плечи:
— Как давно?! — Мне хочется, чтобы ее признание в любви к моему парню оказалось глупой шуткой, но она шепчет:
— Давно. С первого курса… С первого взгляда.
— Почему же ты молчала?! Почему???
Я вздрагиваю, просыпаюсь, щеки холодят слезы. Встреча с сестрой взорвала разум и обернулась открытием.
Она все про нас знала… Но изображала неведение.
Утопая в мягкой подушке, изучаю потолок, маленькую комнату, тусклое робкое утро, лоскут серого неба с завихрениями черных туч…
Перевожу взгляд на безмятежно спящего рядом красавца и невольно любуюсь правильным профилем, острыми скулами, длинными ресницами и губами, умеющими отключать разум.
На его шее горят яркие засосы.
Меня забрасывает в прошедшую ночь, в сумасшествие стонов и клятв, данных не по-настоящему.
После расставания с Пашей я назло себе раздавала такие же клятвы десятку случайных парней с пьяных вписок и с садистским удовольствием рассказывала об этом сестре. В его присутствии.
Он бледнел от злости и разочарования, ему было больно. Он мог бы убить меня рано или поздно, но авария разом все прекратила.
Приподнимаюсь на локтях, и плед сбивается, обнажая уродливые заплатки на коже.
Мои отметины, напоминание о том, что я не смогу вернуться в прошлое, что чудес не бывает. И что вовремя выключенный свет однажды не выручит.
Паша не должен заметить их.
Осторожно выскальзываю из тепла и, сшибая плечами углы, шаркаю в ванную.
Прикрываю за собой дверь и сражаю хмурым взглядом бледное отражение — на его шее и груди тоже цветут засосы, в глазах застыли мольба и неверие. Оно не хочет отсюда уходить.
Отрываюсь от печального зрелища и лезу в корзину для белья — на ее дне скользкими мокрыми комками лежат пострадавшие от вчерашнего ливня вещи.
Всхлипывая, шипя и вздрагивая втискиваюсь в джинсы и на все пуговицы застегиваю рубашку.
На полке в прихожей обнаруживаю свой телефон и отключаю его. Паша наверняка захочет выяснить отношения… Или же вообще не вспомнит обо мне.
А я не знаю, какой из двух вариантов окажется страшнее.
Напяливаю сочащиеся жижей кеды и, щелкнув замком, позорно сбегаю.
Эта ночь была ошибкой.
Мне всего лишь хотелось убедиться, что Паша ничего не забыл. Я вновь, пусть всего на несколько часов, ощутила себя желанной, нужной и любимой.
Заполучила его. А он… воспользовался мной.
Мы не разрешили проблем.
Нет. Все стало только хуже.
Следующие дни я запрещала себе думать о нем — ненавидела, любила, умирала от тоски и сожалений. Каждый вечер в подъезде слышались знакомые шаги,
Возможно, Паша присылал и сообщения, но мой отключенный телефон давно пылился в нижнем ящике Стасиной тумбочки.
А потом мой бывший друг исчез со всех радаров.
Город накрывает ночь, в глазницах домов зажигаются лампочки, над антеннами клубятся грозовые тучи с невнятными белыми вспышками в черном нутре.
Наверное, мальчик наигрался. Наверное, он понял, что нам не по пути. Из легких вырывается вздох облегчения, но горькая досада давит на плечи.
Плотно задвинув шторы, с ногами взбираюсь на скрипучую кровать, водружаю на пузо треснутый поднос, ем консервы прямо из банки и запиваю их остывшим кофе. Мрак в радиусе метра рассеивает голубое свечение дисплея старого тормозного ноутбука, два года назад купленного Стасей в ломбарде. Дата в правом нижнем углу пугает — завтра двадцать первое июня, четверг.
Завтра в Озерках, в странном месте, именуемом тату-салоном, я вновь встречу наглухо закрытого молчаливого Ника и попытаюсь его разговорить.
Я в сотый раз осмысливаю написанные Сорокой строчки. До меня дошло: в тот далекий день на крыше он попросил друзей быть счастливыми, не терять себя в суете и проблемах, жить на всю катушку, мечтать, ценить каждый миг.
Но как это может вернуть его душу свету?
Гуглю подробности давнего убийства, но поиск выдает только сухие строчки криминальных сводок. Пятнадцать лет назад трое отморозков нанесли множественные ножевые ранения студенту колледжа и бросили в колодец умирать…
В сердце саднит незаживающая рана.
Сорока, вольготно раскинув по бедру резные крылья, пристально глядит на меня, совсем как птицы со старого погоста, наблюдавшие за нашим последним разговором.
Год назад с этим ноутом под мышкой я бродила по тем же лугам и холмам, забредала даже на кладбище, но тогда Миха не явился мне. Тогда я еще не постигла потерю, не узнала «тишину», не нуждалась в чуде и не могла его увидеть.
Кто знает, не стоял ли он за моей спиной, когда я, сидя на берегу зеленой реки в зарослях ив, искала в сети инфу о местных преданиях для отчета по учебной практике.
Перелопатив кучу сайтов, я все же смогла тогда подготовить доклад, за который потом получила «отлично» и удостоилась похвалы куратора.
Кликаю по синему ярлыку на «рабочке», отставляю поднос и, сгорбившись, углубляюсь в чтение легенд и поверий, свидетельств о паранормальных явлениях — встречах с духами и призраками, научных обоснований краеведов и историков.
В тексте доклада есть даже комментарий практикующего экстрасенса:
«…Одной из причин, удерживающих Душу умершего на земле, — утверждает он, — являются родственники погибшего, страдающие по безвременно ушедшему близкому им человеку. Физическая и душевная боль одинаковы по своей силе. Боль утраты и переживания близких привлекают внимание Души умершего, притягивают Душу своими энергиями и эмоциями и не отпускают. Душа испытывает боль, не меньшую, чем боль во время горения физического тела, но не может освободиться…»