В кварталах дальних и печальных

Рыжий Борис Борисович

«Не жалей о прошлом, будь что было…»

О. Дозморову

Не жалей о прошлом, будь что было, даже если дело было дрянь. Штора с чем-то вроде носорога, на окне обильная герань. Вспоминаю: с вечера поддали, вынули гвоздики из петлиц, в городе Перми заночевали у филологических девиц. На комоде плюшевый мишутка, стонет холодильник «Бирюса». Потому так скверно и так жутко, что банальней выдумать нельзя. Друг мой милый, я хочу заране объявить: однажды я умру на чужом продавленном диване, головой болея поутру. Если правда так оно и выйдет, жаль, что изо всей семьи земной только эта дура и увидит светлое сиянье надо мной. 1998

«Ничего не будет, только эта песня…»

Ничего не будет, только эта песня на обветренных губах. Утомленный мыслями о мета — физике и метафизиках, я умру,

а после я воскресну. И назло моим учителям очень разухабистую песню сочиню, по скверам, по дворам чтоб она, шальная, проносилась. Танцевала, как хмельная блядь. Чтобы время вспять поворотилось и былое началось опять. Выхожу в телаге, всюду флаги. Курят пацаны у гаража. И торчит из свернутой бумаги рукоятка финского ножа. Как известно, это лучше с песней. По стране несется тру-ля-ля. Эта песня может быть чудесней, мимоходом замечаю я. 1998

Автомобиль

В ночи, в чужом автомобиле, почти бессмертен и крылат, в каком-то допотопном стиле сижу, откинувшись назад. С надменной легкостью водитель передвигает свой рычаг. И желтоватый проявитель кусками оживляет мрак. Встает Вселенная из мрака — мир, что построен и забыт. Мелькнет какой-нибудь бродяга и снова в вечность улетит. Почти летя, скользя по краю в невразумительную даль, я вспоминаю, вспоминаю, и мне становится так жаль. Я вспоминаю чьи-то лица, всё, что легко умел забыть, над чем не выпало склониться, кого не вышло полюбить. И я жалею, я жалею, что раньше видел только дым, что не сумею, не сумею вернуться новым и другим. В ночи, в чужом автомобиле я понимаю навсегда, что, может, только те и были, в кого не верил никогда. А что? Им тоже неизвестно, куда шофер меня завез. Когда-нибудь заглянут в бездну глазами, светлыми от слез. 1998

«Приобретут всеевропейский лоск…»

Приобретут всеевропейский лоск слова трансазиатского поэта, я позабуду сказочный Свердловск и школьный двор в районе Вторчермета. Но где бы мне ни выпало остыть, в Париже знойном, Лондоне промозглом, мой жалкий прах советую зарыть на безымянном кладбище свердловском. Не в плане не лишенной красоты, но вычурной и артистичной позы, а потому что там мои кенты, их профили на мраморе и розы. На купоросных голубых снегах, закончившие ШРМ [60] на тройки, они запнулись с медью в черепах как первые солдаты перестройки. Пусть Вторчермет гудит своей трубой. Пластполимер пускай свистит протяжно. И женщина, что не была со мной, альбом откроет и закурит важно. Она откроет голубой альбом, где лица наши будущим согреты, где живы мы, в альбоме голубом, земная шваль: бандиты и поэты. 1998

60

ШРМ — Школа рабочей молодежи.

Школьница

Осень, дождь, потусторонний свет. Как бы Богом проклятое место. Школьница четырнадцати лет в семь ноль-ноль выходит из подъезда. Переходит стройку и пустырь. В перспективе школьная ограда. И с лихвой перекрывает мир музыка печальнее, чем надо. Школьница: любовь, но где она? Школьница: любви на свете нету. А любовь столпилась у окна… и глядит вослед в лице соседа. Литератор двадцати трех лет, безнадёжный умник-недоучка, мысленно ей шлёт физкультпривет, грезит ножкой, а целует ручку. Вот и всё. И ничего потом. Через пару лет закончит школу. Явится, физически влеком, некто Гриша или некто Коля. Как сосед к соседу забредёт, скажет «брат», а может быть, «папаша». И взаймы «Столичную» возьмёт пальцами с наколкою «Наташа». И когда граница двух квартир эдаким путём пересечётся, музыка, что перекрыла мир, кончится, и тишина начнётся. Закурю в кромешной тишине. Строфы отчеркну, расставлю точки. За стеною школьница во сне улыбнётся, я сложу листочки. 1998

«Двенадцать лет. Штаны вельвет…»

Двенадцать лет. Штаны вельвет. Серега Жилин слез с забора и, сквернословя на чем свет, сказал событие. Ах, Лора. Приехала. Цвела сирень. В лицо черемуха дышала. И дольше века длился день. Ах, Лора, ты существовала в башке моей давным-давно. Какое сладкое мученье играть в футбол, ходить в кино, но всюду чувствовать движенье иных, неведомых планет, они столкнулись волей Бога: с забора Жилин слез Серега, и ты приехала, мой свет. Кинотеатр: «Пираты двадцатого века». «Буратино» с «Дюшесом». Местная братва у «Соки-Воды» магазина. А вот и я в трико среди ребят — Семеныч, Леха, Дюха — рукой с наколкой «ЛЕБЕДИ» вяло почесываю брюхо. Мне сорок с лихуем. Обилен, ворс на груди моей растет. А вот Сергей Петрович Жилин под ручку с Лорою идет — начальник ЖКО, к примеру, и музработник в детсаду. Когда мы с Лорой шли по скверу и целовались на ходу, явилось мне виденье это, а через три-четыре дня — гусара, мальчика, поэта — ты, Лора, бросила меня. Прощай же, детство. То, что было, не повторится никогда. «Нева», что вставлена в перила, не более моя беда. Сперва мычишь: кто эта сука? Но ясноокая печаль сменяет злость, бинтует руку. И ничего уже не жаль. Так над коробкою трубач с надменной внешностью бродяги, с трубою утонув во мраке, трубит для осени и звезд. И выпуклый бродячий пес

ему бездарно подвывает. И дождь мелодию ломает. 1998

Путешествие

Изрядная река вплыла в окно вагона. Щекою прислонясь к вагонному окну, я думал, как ко мне фортуна благосклонна: и заплачу за всех, и некий дар верну. Приехали. Поддав, сонеты прочитали, сплошную похабель оставив на потом. На пароходе в ночь отчалить полагали, но пригласили нас в какой-то важный дом. Там были девочки: Маруся, Роза, Рая. Им тридцать с гаком, все филологи оне. И черная река от края и до края на фоне голубом в распахнутом окне. Читали наизусть Виталия Кальпиди [61] . И Дозморов Олег мне говорил: «Борис, тут водка и икра, Кальпиди так Кальпиди. Увы, порочный вкус. Смотри, не матерись». Да я не матерюсь. Белеют пароходы на фоне голубом в распахнутом окне. Олег, я ошалел от водки и свободы, и истина твоя уже открылась мне. За тридцать, ну и что. Кальпиди так Кальпиди. Отменно жить: икра и водка. Только нет, не дай тебе Господь загнуться в сей квартире, где чтут подобный слог и всем за тридцать лет. Под утро я проснусь и сквозь рваньё тумана, тоску и тошноту, увижу за окном: изрядная река, ее названье — Кама. Белеет пароход на фоне голубом. 1998

61

Кальпиди Виталий Олегович — российский поэт (род. в Челябинске в 1957 г.).

«Есть фотография такая…»

Я памятник себе воздвиг нерукотворный…

А.С. Пушкин

…Мной сочиненных. Вспоминал Я также то, где я бывал.

Н.А. Некрасов

Есть фотография такая в моем альбоме: бард Петров [62] и я с бутылкою «Токая». А в перспективе — ряд столов с закуской черной, белой, красной. Ликеры, водка, коньяки стоят на скатерти атласной. И, ходу мысли вопреки, но все-таки согласно плану стихов — я не пишу их спьяну, — висит картина на стене: огромный Пушкин на коне прет рысью в план трансцендентальный. Поэт хороший, но опальный, Усталый, нищий, гениальный, однажды прибыл в город Псков на конкурс юных мудаков — версификаторов — нахальный мальчишка двадцати двух лет. Полупижон, полупоэт. Шагнул в толпу из паровоза, сух, как посредственная проза, поймал такси и молвил так: — Вези в Тригорское, земляк! Подумать страшно, баксов штука, — привет, засранец Вашингтон! Татарин-спонсор жмет мне руку. Нефтяник, поднимает он с колен российскую культуру. И я, т. о., валяя дуру, ни дать ни взять лауреат. Еще не пьян. Уже богат. За проявленье вашей воли вам суждено держать ответ. Ба, ты все та же, лес да поле! Так начинается банкет, и засыпает наша совесть. Честь? Это что еще за новость! Вы не из тех полукалек, живущих в длительном подполье. О, вы нормальный человек. Вы слишком любите застолье. Смеетесь, входите в азарт. Петров, — орете, — первый бард. И обнимаетесь с Петровым. И Пушкин, сидя на коне, глядит милягой чернобровым, таким простым домашним ге… Стоп, фотография для прессы! Аллея Керн. Я очень пьян. Шарахаются поэтессы — Нателлы, Стеллы и Агнессы. Две трети пушкинских полян озарены вечерним светом. Типичный негр из МГУ читает «Памятник». На этом, пожалуй, завершить могу рассказ ни капли не печальный. Но пусть печален будет он: я видел свет первоначальный, был этим светом ослеплен. Его я предал. Бей, покуда еще умею слышать боль, или верни мне веру в чудо, из всех контор меня уволь. 1998

62

Вероятно, речь идет об известном барде Владимире Петрове.

«Осколок света на востоке…»

Осколок света на востоке. Дорога пройдена на треть. Не убивай меня в дороге, позволь мне дома умереть. Не высылай за мной по шпалам, горящим розовым огнем, дегенерата с самопалом, неврастеничку с лезвиём. Не поселяй в мои плацкарты нацмена с города Курган, что упадает рылом в нарды, освиневая от ста грамм. Да будет дождь, да будет холод, не будет золота в горсти, дай мне войти в такой-то город, такой-то улицей пройти. Чуть постоять, втянуть ноздрями под фонарем гнилую тьму. Потом помойками, дворами — дорога к дому моему. Пускай вонзит точку в печень или попросит огоньку, когда совсем расслаблю плечи видавший виды на веку. И перед тем, как рухну в ноги, заплачу, припаду к груди, что пса какого, на пороге прихлопни или пощади. 1998

«Июньский вечер. На балконе…»

Июньский вечер. На балконе уснуть, взглянув на небеса. На бесконечно синем фоне горит заката полоса. А там — за этой полосою, что к полуночи догорит, — угадываемая мною муз ыка некая звучит. Гляжу туда и понимаю, в какой надежной пустоте однажды буду и узнаю: где проиграл, сфальшивил где. 1998