Вакханалия
Шрифт:
Хотя мужик в спящем виде какой мужик?
— Дуй за мной, — бросила я. Глотая слезы, помчалась по гранитной дорожке, выводящей прямо на калитку. Она неслась за мной, грохоча мужниными бутсами. Мы успели! Когда я выбегала из калитки, стрелок продолжал хрустеть кустами, продираясь вдоль ограды. Я помчалась по Волчьему тупику, но — так и есть! — ухнула в злополучную канаву с доской. Нога подвернулась, и я грянула плашмя в грязь! Стала лихорадочно выбираться, барахтая руками. Вскочила, побежала дальше, не чувствуя боли. На бегу оглянулась —
У трансформаторной будки — новое тело! (От сырости они там плодятся, что ли?) Невысокий, плотный тип лицом вверх и без признаков жизни. Костя Борзых! Да когда же это кончится?.. Я обогнула тело и в месте слияния Волчьего тупика с Облепиховой невольно притормозила. Куда податься? Налево? Облепиховая обрывается забором, а играть в пятнашки на территории покойной Розенфельд или не менее покойного Рихтера лучше днем, когда хоть что-то видно… Направо? По Облепиховой — прямой, как стрела? Казаки далеко, а убийца с пистолетом близко. Не догонит, так подстрелит. Марышев дрыхнет, Постоялов дрыхнет — пока буду дубасить в дверь — трижды помру…
Домой! Дома стены и решетки… Я пнула с разгона калитку, крючок выпрыгнул из скобы — калитка распахнулась. Сургачева пыхтела в спину. Я ворвалась на участок, рука уже в кармане — ключ! Уходя, заперла на один оборот, умница… Дорожка, крыльцо, дверь… Ключ в скважину, обеими руками — для верности… Задыхаясь, я влетела на кухню. Сургачева грохотала по крыльцу, оступаясь и матерясь…
— Быстро, кретинка! — взревела я. — Дверь закрываю!
— Бегу, Лидок, бегу… — бормотала Сургачева.
То ли не торопится она никуда? Я хватанула ее за шаль, захватив кружевной ворот сорочки, рванула через порог… И встретила мощное противодействие! Толчок — и я влетела в мамину комнату, запнулась о плинтус и врезалась затылком в пол! В голове что-то взорвалось. Ноги стали ватными и чужими. Но я не сдавалась — закусив губу, попыталась подняться на немеющих руках, всматриваясь в проем.
— Что ты делаешь, Кира, дверь закрой… — выдавила я.
Сургачева фыркнула:
— Ага, щас… Дорогой, ты опаздываешь, двери уже закрываются, — донеслось сквозь какофонию в ушах и прострелы в затылке.
Дорогой?!.. Кому это? Ромке? Да ни в жизнь! И тут меня осенило: Ромка — агнец! Он удрал куда-то с «места ведения боевых действий», и это единственный его ублюдочный поступок. Сургачева не пустила меня в спальню к своему «спящему» мужу! Не беспокой, сказала она, или что-то в этом духе. Да не было там никакого мужа! Не храпело. Муж рыскал по близлежащим огородам и подгадывал подходящий момент для своей гнусной акции. Вестимо, получилась бы стыдоба, обнаружь я пустую кровать…
Непослушными руками я корябала по полу: нужен предмет, которым можно отбиться. Что угодно — ухват, кочерга, железная труба, закатайка… Здесь было столько хлама!
Мужская тень надвинулась с улицы. Медленно миновала проем, другой, наклонилась надо мной, распластанной. Вспыхнул фонарь. Я зажмурилась.
— Что с ней?
— Ушиблась, — объяснила Сургачева. — Шишка на затылке.
— Будем лечить, — усмехнулся мужчина. — Заодно и мой хондроз подлечим… Это ужасно, дорогая, носиться, аки мальчик, с такими болями…
Разрази меня подагра, если это был Марышев. Не о том наша гармошка пела! Голос принадлежал Постоялову Борису Аркадьевичу…
Глава 3
Перед глазами носились круги — желтые, красные, малиновые. Сталкивались, разлетались, опять сталкивались… Когда я открывала глаза, они не исчезали — теряли в контрастности, но набирали в весе. За кругами качались тени, издающие звуки. Эти звуки я слышала не совсем ясно, однако воспринимала почти каждое слово, — видимо, подкоркой. Боже, ведь была у меня такая мысль! Ну где они меня перехитрили?..
Поредевшая банда (Зубов благополучно выбыл) подводила итоги работы:
— …Не сказать, что ювелирно, дорогая, но лучше, чем никак. Не волнуйся, до утра не зашумят. Казаки в эту окраину не ходят, район спокойный. Красноперов уехал, Рябинина от страха носа не покажет… Твой-то не очухается?
— Перестань, Боря, ты меня знаешь. Ударная доза циклофена — до утра как миленький… Проснется бодрячком, без тени подозрений… Хотя какая, к черту, тень? Где мы будем к утру, Боря?
— Шестого ты ему тоже циклофен подмешивала?
— В «Отечество»? А то. Любопытный эффект получается. Чистейшая водка оборачивается в технический спирт. Бедный Игорек… Ты за ментов отвечаешь?
— Менты не встанут, гарантирую.
— Ты понимаешь, милый, что на пару пожизненных мы наработали? Хватило бы и одного трупа.
— Понимаю, любимая. Но кто ж знал? Откачают оперов, не волнуйся. А не откачают — получится семь жмуриков, счастливое число…
— Восемь, милый…
— Да что ты говоришь? Не подумал, извини…
Мне светили фонарем в глаза и обшаривали карманы. «А кто же восьмой труп?» — думала я, отмахиваясь от наплывающей догадки, что это, собственно, я.
— А вот и наша бумаженция, — урчал Постоялов, изучая под фонарем вексель. — Смотри-ка, Кира, подлинная, не обманула… Эх, не ваш сегодня день, Лидия Сергеевна, положительно не ваш. Вы у нас Телец, ну конечно: в четверг неудачи в бизнесе, подальше от контактов и вообще лучше не выходить из дому… Вам баба с пустыми ведрами поутру не встречалась, нет?
— А она так хотела найти разгадку, — сочувственно заметила Сургачева.
— Она и нашла. — Постоялов склонился надо мной и зашептал в самое ухо: — Вы знаете разгадку, Лидия Сергеевна. Вам полегчало от этого?..