Время четырёх стихий
Шрифт:
– Зараза!
Я успел закрыть лицо предплечьями, когда ударился о землю.
~
– Сэр, ваш сын только что поджёг мост, – проговорил слегка обеспокоенно Стив, поворачиваясь на стуле к дивану и поправляя съехавшие очки.
– Я сказал не отвлекать меня, – сквозь сон буркнул док, повернувшись к нему спиной, и поднял руку вверх, помотав ею из стороны в сторону.
– Серьёзно? – удивлённо усмехнулся Стив, на что получил сонный, презрительный, полный ненависти взгляд Бена. – Серьёзно, док?! Он мост поджёг! – мужчина спрыгнул со стула и красноречивым жестом руки указал
– Да чё ты вспылил-то? – возмутился док, поворачиваясь на другой бок и приподнимаясь на локте. – Раз мост горит, значит деревянный, то есть старый и не эксплуатируемый. Кто в современном мире будет использовать столь ненадёжное сооружение, а? Логично? Логично, – он плюхнулся на подушку, закрывая глаза.
– Иногда я вас совсем не понимаю, – озадаченно сказал Стив на выдохе, залезая обратно на стул. – Его сын устраивает поджог, а ему плевать. Вот же странный, а! – пробормотал он под нос.
– Не, ну смотри, – резко начал Бен, что Стив дёрнулся, но повернулся к нему лицом, – сжигать мосты означает избавление от своей старой жизни… кхм, нет, старых привычек. Да, так лучше звучит. Так что пусть хоть сколько мостов подожгёт, – усмехнулся он, укладываясь обратно.
– Ну, во-первых, не «подожгёт», а «подожжёт», а во-вторых, где связь между реально горящими мостами и воображаемыми, а? – Стив развёл руками и выжидающе уставился на «спящего» дока.
– Погоди, что?! – он быстро открыл глаза, сел на диване и посмотрел на коллегу так, будто только что разгадал одну из великих тайн Вселенной. – Тим, будь он не ладен, устроил пожар с реальным мостом?!
– В смысле реально?! – опешил Стив. – Так вам же всё равно было! Никем не эксплуатируемое и бла-бла-бла! – он перешёл на повышенный тон и снова спрыгнул со стула, очки чуть не слетели с переносицы.
– Да я-то думал про вымышленный, чёрт возьми!
– Да как вы могли вообще о таком подумать?! Так, ладно… Стоп. Мост… он не горит больше, – Стив напряжённо посмотрел на экран, где не было ни пожара, ни Тима, лишь угли. – Они пропали, – он повернулся к доку, в его глазах читалось непонимание.
Бен щурился и тщательно изучал картинку. Было в ней нечто загадочное, что завораживало его. Но она была пустой – это делало её интереснее.
– Стив, – док, не отрываясь от разглядывания, обратился к коллеге, – что у нас есть на Джея Нила?
До сих пор не понимая происходящего, Стив подошёл к тумбе возле стола и открыл последний ящик. Несколько секунд он перебирал содержащееся в нём. Наконец-то достал архивную папку со скудным содержанием, открыл и начал озвучивать.
– Он имеет склонность к психическому расстройству, – серьёзным тоном сказал Стив. – А ещё у него проблемы с памятью… – мужчина сделал паузу, читая дальше, – из-за этого самого расстройства. Если честно, то он не внушает мне доверия. К тому же неизвестно, где он живёт, а в его личном деле нет упоминания о родственниках, – он перевёл взгляд на дока, который уже направлялся к дивану.
– Погоди-ка, – сказал наконец Бен, – ты сказал, психическое расстройство? – док озадаченно посмотрел на Стива.
– Эм, ну
– Чёрт, всё-таки программный сбой взял вверх… – раздражённо буркнул Бен, плюхнувшись на диван.
– Что?
– А? Да так. Ничего особенного. Ничего особенного…
Глава 6. Разгребая пепел.
Я шёл через портовый склад. Проход казался лабиринтом: то в одну сторону свернуть надо, то в другую, и всё казалось, что хожу по кругу. Есть лишь один способ выбраться отсюда: необходимо знать определённую комбинацию. Или иметь чувство ориентира, как у Джея.
– Так, теперь вроде налево… – бормотал под нос, указывая рукой чисто механически.
Голова пухла от всевозможных мыслей. Вены в конечностях слишком заметно пульсировали, пальцы непрестанно зудели. Напрягало и пугало. Всё ли будет хорошо?..
Я задумался и не заметил, как пришёл в тупик. Чёрт, кажется, снова перепутал поворот. Простонав, развернулся и пошёл обратно… Но, походу, забыл, откуда вообще явился.
– О, чёрт, серьёзно? – воскликнул я.
– Да что же такое… – услышал я бормотание откуда-то со стороны. —Вы, ребята, совсем не знаете, где гулять, а? Или табличек не видите, что это запретная зона? – хрипло заворчал сутулый мужчина с чёрной, грязной бородой, в серой шапке и чёрном комбинезоне. Видать, грузчик местный.
Что-то мне подсказывает, что он сталкивался до меня с Тимом.
– Ты тоже с приветом? – неожиданно задал он вопрос, останавливаясь в пяти метрах, как-то опасливо топчась на месте.
– Чего?
Я уставился на него, делая шаг назад. Он что, меня за чокнутого принял?
– Хм, вроде не горишь… – продолжил грузчик, шмыгая носом и чуть покашливая. – Тьфу, лучше не связываться с вами. Себе дороже, – отхаркнув, мужчина развернулся и ушёл, оставив меня наедине с размышлениями.
И что это только что было? Странный какой-то. А ещё про меня говорит, что я «ку-ку».
Я продолжил идти дальше, засунув руки в карманы и уставившись в дырявый асфальт. Но воспоминания о зелёной и неестественно твёрдой молнии не давали покоя. Какой-то учёный, взрывающийся песок, чёрт возьми… Я пнул кусок металла с расплавленными концами, попавшийся по дороге. Но тяга неизвестности заставила остановиться, медленно повернуть голову, подойти к этой железке и взять её в руки. Она казалась мне столь знакомой…
– Это же обычная железяка, – прошептал я замучено, будто кто-то молил задержаться здесь подольше, но всё же перевёл взгляд на зелёный контейнер. – Вот зараза!
В гофрированной стене чётко виднелся отпечаток маленькой ладони. Вокруг следа всё было расплавлено, но уже застывшее. Контейнер был испорчен. Его, наверное, спишут и отправят на металлолом. Или как с таким поступают?
Я сорвался на бег. Не знал, куда следует бежать. Просто поддался чутью. Взгляд метнулся вверх: там был чёрный дым. Что-то горело. Это и стало ориентиром.
– И какого хрена я бегу помогать этому засранцу? – вопрошал у самого себя, перепрыгивая через грузовые машины.