Забудь обо мне
Шрифт:
Конечно, она сначала много кричит и только потом, когда срывает голос, дает вставить мне пару слов. Приходится каяться, что я — нерадивая дочь.
Мы болтаем обо всем, но в основном о вещах, которые я не хочу обсуждать глубже, чем поверхностно: погода хорошая, руки-ноги целы, Костя — хороший, лыжи ездили без проблем.
Я не знаю почему, но с тех пор, как расстроилась наша с Миллером свадьба, я стала отдаляться от всего, что было связано с той моей жизнью. И даже от родителей, которых люблю всем сердцем
Обещаю завтра взять телефон с собой и снять ей пару видео своих спусков.
Обещаю, больше не быть такой невнимательной.
Обещаю быть осторожной.
Желаю спокойной ночи и выключаю связь.
Есть еще пара сообщений от Юлианы — на них отвечу завтра: мы не из тех подруг, которые отсутствие немедленного ответа считают за разрыв дружбы.
И сообщение от Бармаглота.
«Марина знает о нас — я сказал, чтобы не было недвусмысленностей. Хотел обсудить это»
Она так дорога вам, что вы, Марк Игоревич, испугались, что правда может всплыть наружу в неугодном для вас свете?
Я проглатываю желание тут же настроить ему это же в ответ.
Это просто злость на себя за то, что до сих пор немного злюсь на всю эту ситуацию.
Может, все-таки стоит уехать?
Я валяюсь в кровати до поздней ночи. Перебираю кучу спутниковых каналов, но не могу заставить себя сосредоточиться хоть на чем-то. Просто позволяю обрывочной информации и картинкам заполнить мою голову максимально полно, чтобы в ней не осталось места мыслям о том, куда это Его Злое Величество повез свою королевишну.
Я ревную — мне не стыдно это признать. Здесь, в сумерках души, только я — было бы смешно стесняться самой себя.
Эта ситуация душит меня, словно удавка.
И в конце концов, чтобы не сойти с ума, я потихоньку выбираюсь из номера, чтобы спуститься в ночной бар. Возможно, коктейль с каплей алкоголя…
Я останавливаюсь в дверях, потому что за стойкой сидит знакомая мне крепкая мужская фигура.
Мне все-таки стоит уехать.
Пока эти встречи не кончились чем-то плохим и непоправимым.
Но сбегать уже поздно, потому что он, как намагниченный, поворачивает голову в мою сторону. Замечает. Салютует мне бокалом, на дне которого плещется прозрачная жидкость с парой кубиков льда и горстью листьев мяты.
Если уйду — это будет слишком очевидное бегство.
Как раньше, когда я дразнила его и думала, что это совсем ничего не значит.
Поэтому, набравшись смелости, иду к стойке и вскарабкиваюсь на высокий барный стул, радуясь, что они хотя бы стоят не «в обнимку».
Кроме нас в баре занят всего один стол — и там, судя по обстановке, проводит время парочка молодоженов. Ну или
Господи. Дай мне терпения выпить проклятый коктейль и не упасть в грязь лицом, и я клянусь, что закажу билет домой первым же рейсом.
Глава сто седьмая: Сумасшедшая
— Правда собираешься пить это? — первым нарушает молчание Бармаглот, когда заказываю официанту «Текилу Санрайз».
— Что тебя удивляет? — смотрю на мраморную стойку с видом человека, увлеченно ищущего истину в черно-белых разводах.
— Слишком крепко для тебя.
Я молчу, чтобы не сказать, что уже давно достигла возраста, когда мне можно пить спиртное без разрешения. Хоть льстит, что у меня до сих пор иногда просят показать документы, чтобы убедиться, что мне уже можно употреблять спиртное.
На самом деле, я бы взяла что-то помягче, но если срочно не волью в себя порцию «расслабляющего» — точно позорно сбегу.
Официант ставит бокал, и я с жадностью делаю первый глоток.
Действительно крепко, так что, когда морщусь и подавляю оскомину, Бармаглот выразительно хмыкает.
— Разве ты не должна быть сейчас в постели и наслаждаться крепким сном? — его следующий вопрос.
— Разве ты не должен быть сейчас в постели и наслаждаться Мариной? — мой на него ответ.
Все же, как бы я не пыталась оттянуть этот момент — он случается.
Нам приходится посмотреть друг на друга. Вот так — на расстоянии чуть больше, чем касание вытянутой рукой. Без надежного укрытия наших «вторых половинок». В сопровождении алкоголя и легкого джаза, от которого густеют кровь и мысли.
— Хочешь поговорить об этом? — переспрашивает Бармаглот, и я замечаю, что его пальцы сжимаются вокруг стакана немного сильнее. — О моей постели?
— Вообще не интересует, — говорю я, подавляя желание прикрыть ладонями уши. Кажется, грохот в моих барабанных перепонках скоро начнут транслировать по всем спутниковым каналам.
Делаю слишком жадный и глубокий глоток.
Алкоголь обжигает горло. Закашливаюсь, но, когда Бармаглот подается вперед, протягивая руку как будто чтобы похлопать меня по спине, отодвигаюсь, вдобавок чуть не падая со стула.
Господи, сегодня точно не мой день, но я хотя бы приговорю эту чертову текилу в кислом соке.
Еще два глотка — и мой стакан пуст. Прошу бармена повторить.
Пусть уже, наконец, алкоголь ударит в голову — и может хоть тогда я выскажу все, что наболело и накипело. Закрою этот гештальт с серебряными глазами, упакую его в старую газету и спрячу подальше. В тот черный сырой угол, куда будет лень лезть даже мне самой. А через пару-тройку лет просто сгребу как мусор, даже не разбирая, и вынесу на свалку памяти.