Записки филиппинки (сборник)
Шрифт:
Рита уже весела.
– Ну все есть в жизни! Что хочешь! По пять раз на год летаем. Тунис, Эмираты, Индия… А личного счастья нет. Этот боров, муж мой новый, все время лежит. – Рита переходит на шепот, показывая глазами в зал, где на софе развалился полуголый мужчина. – Из бокса ушел. По возрасту. Теперь страдает. Привык же кулаками махать! И супружеский долг не желает выполнять. А мужика так хочется! – И Рита опустошает очередную хрустальную рюмку.
Я молча жую конфеты. «Белочка» мягко тает у меня во рту. Язык нащупывает кусочки орешков. Я блаженствую.
– А
– Стриптизом занимаюсь. У меня шоу, – сморозила я, подогретая парами благородного «Хеннесси».
А может, это была моя защитная реакция. От кричащего социального неравновесия между нами.
Рита закашлялась, подавившись соком персика.
– Кха. Кха!.. Чем ты занимаешься?
– Мальчиков красивых продаю, – начала фантазировать я. – В ночных клубах. От клиенток отбоя нет! Хочу уже расширяться.
– А как это выглядит?
– Обычно. Пять молодых красавцев на сцене. Полумрак. Клубы тумана. Музыка. Они стоят спиной к зрителям. В длинных черных плащах с капюшонами. И по одному начинают свой эротический танец. Раздеваются. Мускулистые. Загорелые. Сексуальные.
Рита вытаращила на меня глаза.
– А клиентки, ты сказала… могут с ними?..
– Могут. За отдельную плату.
– Машка! Это же классный бизнес! Не хуже, чем похоронный! Как у моего первого муженька! Всегда есть спрос. Ты знаешь, это так надо! У меня много знакомых баб, которым это нужно. Их мужиков ничего, кроме пива и телека, уже не интересует. Найди мне мальчика. Я хочу. Заплачу сколько надо.
– Договорились. Тебе беленького или темненького? – вхожу я в роль прожженной бандерши.
– Любого-о-о! Лишь бы он был побойчее!
Мы обменялись телефонами и договорились, что в ближайшие выходные я приглашу Риту на свое стриптиз-шоу.
Это ж надо было так наклюкаться коньяка!
Наутро о разговоре том я забыла. Мало ли чего спьяну не скажешь. Рита тоже не звонила.
Иду я по Крещатику. Ба! Знакомые люди! Кирилл Борисович. Администратор фольклорного ансамбля «Гоп со смыком». Мы раньше пересекались с ним на концертах. В мэрии. И хоть и были конкурентами, но приятельских отношений не потеряли.
Мы обнялись, как старые друзья.
– Машка! Шикарно смотришься!
– Как дела? – первой успеваю я задать пошлый вопрос.
– Никак. Кризис. Мертвый сезон. Клиент – в глубокой спячке. Корпоративы – в прошлом. А ты чем деньги зарабатываешь? – спохватывается Кирилл.
– Мальчиков продаю. Стриптиз-шоу у меня. Название – «Принц на белом коне». Программа на тридцать минут! – почему-то опять уверенно ляпаю я. Наверное, уже вжилась в образ!
– Ты серьезно? Что, хлопцев из своего «Будьмо!» распродаешь?
– Нет. Зачем? У меня новое шоу. Мальчики все хороши, молоды, сценичны, эротичны. Глаз не оторвать! Дух захватывает! – самозабвенно рекламирую я несуществующий проект.
Кирилл Борисович заволновался. На лбу даже испарина выступила. А в глубине глаз мелькнула зеленая жаба.
– Так, хочешь,
– Ой! Зачем они мне?! У меня своих красавцев валом. И все рвутся в бой. В этом бизнесе главное – не мальчики. Ну, ты же знаешь! А клиентки с деньгами.
– А что за клиентки?
– Дамы после тридцати. Богатые. Интересные.
– Я готов.
– К чему?
– Приехать по вызову к даме.
– И что вы будете делать у этой дамы?
– Массаж. Я профессиональный массажист. Есть даже удостоверение об окончании курсов. И массажный кабинет у меня есть, мой личный. В собственной квартире. Отдельная розовая комната. Сам дизайн делал. Вот, смотри.
И Кирилл Борисович достает из портфеля фотографии, где он в розовой униформе, с засученными рукавами. В абсолютно розовой комнате. Обои, шторы, люстра и даже кондиционер розового цвета. На столике лежит клиентка, стыдливо прикрытая розовой простынкой. Дама после пятидесяти. Кирилл Борисович строен, подтянут, мускулистые руки. Правда, уже далеко не юнец и на Тарзана, честно сказать, мало похож. И лет ему, как той даме, что на столе.
– А сколько вы берете? За массаж? – любопытничаю я.
– Ну, сто гривень. А если дама возжелает большего, пятьсот. Если же муж ее захочет посмотреть, то еще двести.
– ?
– Я это серьезно. Я очень бойкий!
– Я поняла. Ну, все. Пока.
Я быстро распрощалась, чтобы подавить двоякие чувства.
И тут на мобильный приходит смс-ка. Читаю: «Как поживают твои мальчики? Рита». Значит, Рита не шутила? И «Хеннесси» здесь ни при чем.
Ну что ж! Назвался груздем, полезай в кузов!
Секс-бизнес обретал вполне реальные очертания. У меня был надежный клиент. В виде Риты. И исполнитель – Кирилл Борисович. То, что он уже не мальчик, это вопрос второй. Первый – это невыполненный мной заказ. Какой я администратор стриптиз-шоу после этого?
– Дорогая! – звоню я Рите. – Есть клиент. Для тебя. Мужчина в расцвете сил. Массаж, строен, мускулы.
– А сколько ему лет? – прошептала заговорщически Рита.
– Ну, не юнец. Это точно! Но старый конь, как говорится…
– Да?.. – загадочно пропела Рита. И мне показалось, что она сейчас бросит трубку, меня обругает.
– Я готова. Сегодня в восемь вечера. Встречаемся у меня. Муж уехал на рыбалку. Сколько он хочет?
– Пятьсот гривень с массажем, – выпалила я, совсем забыв о своем интересе.
– Это дешево? Или дорого?
– Это ты поймешь. После, – заинтриговала я.
– А как его зовут?
– Кирилл.
– Ух ты! Как романтично!
…Когда я привела Кирилла к Рите, нас всех побил ее муж-боксер. Он вовремя вернулся с рыбалки.
Теперь я, Рита и Кирилл Борисович в синяках. Рите не привыкать после лазерной пластики. Она дома. У нее есть деньги. И муж-боксер.
А мы с Кириллом Борисовичем вынуждены рыскать, как волки. Волка ведь ноги кормят. Замазали синяки тональным кремом, нацепили очки – и вперед, за подвигами. Искать клиентов для своих ансамблей.