Записки филиппинки (сборник)
Шрифт:
Мой милый Моцарт
Гидропарк. Жара. Июль. Я на «подиуме» у выхода из метро. Со стопкой рекламок, приглашающих в кафе «Русалка». Это я подрабатываю себе на жизнь.
Фильтрую толпу отдыхающих. Оттачиваю свои способности актрисы, психолога, оратора. И просто эффектной женщины. Пляжников, безденежных, праздношатающихся не замечаю. Безошибочно угадываю своего клиента. Но сразу не цепляюсь. Держусь с достоинством, независимо. Сами клюнут. Как? Коммерческая тайна. Впрочем, в этом злачном месте, на «панели», в разгар сезона и вы все поймете. Если у вас достаточно ума и очарования. За два вечерних часа – с 18 до 20 – все пятнадцать столиков кафе «Русалка» забиты гостями. Они пьют, едят, веселятся, а я получаю свои законные пять процентов от выручки и отправляюсь домой.
А мой хозяин и приятель Валерий Иванович довольно потирает руки, победоносно косясь на пустые залы соседних кафешек-конкурентов. И искренне просит меня прийти завтра. Я его понимаю.
Завтра я опять на посту. В облегающих джинсах голубого цвета и белой блузке. Золотисто-рыжие локоны. Подтянутая, стройная. Сама себе нравлюсь. Нравлюсь мужчинам. Чувствую это по их вожделеющим взглядам. Ощущаю себя почти Шерон Стоун, соблазнительной и откровенно флиртующей. И в этот момент я вижу его, куда-то бегущего. Карие глаза внимательны, пронизывают насквозь. На автомате проносится мимо. Рослый, красивый, загорелый, с черными вихрами. Совсем молодой. В зеленой «найковской» футболке. Наши глаза цепляются, и он тормозит.
– О! Какая
– О! Какой хороший мальчик! – подыгрываю я.
Мои руки оказываются в его руках. Потом почему-то на его плечах. Он обнимает меня. Я под гипнозом. Безумие! Взрослая женщина строгой морали. Воспитанная на тургеневских романах! И вдруг! Но я чувствую себя счастливой. Мы начинаем с ним откровенно обниматься. Потом танцуем под песню Любы Успенской. Его сумка и моя брошены на асфальте. Мы смеемся. В какой-то момент я внезапно трезвею.
– Ты кто? Как тебя зовут?
– Я Петр, – он смотрит мне прямо в глаза. – А тебя?
– Лера. Откуда ты? Где работаешь? Или, может, учишься?
– Я музыкант. Скоро закончу аспирантуру.
– О! Так ты Моцарт! Амадей Моцарт! На пианино, что ли, играешь?
– На кларнете. Я тебе сыграю. Поедем ко мне.
– Сколько тебе лет?
– Двадцать пять…
Он целует мои руки ладошками вверх. И я млею от его знойного взгляда, жарких прикосновений и неожиданного счастья. Я – как в тумане. Не хочу себя контролировать. Не могу от него отказаться. Мы едем к нему домой. В метро он продолжал меня обнимать, ничуть не стесняясь окружающих. Я замечаю недоуменные взгляды пассажиров. Странная парочка, прижимающаяся друг к другу. Разница в возрасте очевидна.
В тот раз он не играл мне на кларнете. Я не могла убедиться в его музыкальных талантах. Нам было не до этого. Мы любили друг друга. Он оказался талантливым мужчиной. Вот он, мальчик по вызову. Моцарт в любви! На рассвете я ушла, тихо поцеловав его в загорелую щеку. Мой мальчишка крепко спал. К обеду он позвонил, встревожено спросил: «Почему ты убежала?»
Мы встречались каждый день. Для этого были все условия. Лето, жажда жизни, любви.
Петька, красавец, орел, аспирант университета. Мечта всех девчонок. Это было наваждение. Я забыла все. Неверного мужа, который ушел к другой.
Петька сделал со мной невероятное. Вернул к жизни. Я превратилась в счастливую, уверенную в себе женщину, молодую и красивую.
Он приходил за мной в кафе. Властно брал мою руку. Галантно целовал ее у всех на виду. И я просто плавилась, таяла у него в руках.
– Девочка моя, детка моя, кыся моя, – называл он меня ласково.
– Сумасшедший Амадей, – кокетливо дразнила я его.
Ему безумно нравилось это. Он перезнакомил меня со своими друзьями-сверстниками, получая удовольствие от того, что ему принадлежит такая женщина. Особый кайф я почувствовала в том же Гидропарке, когда продавщица цветов обратилась к нам со словами: «Мужчина! Купите своей девушке цветы!»
Он любил командовать.
– Нет, я же сказал! Будет именно так, как того хочу я!
И я подчинялась ему, наслаждаясь ощущением его власти надо мной.
Как-то по телефону он жестким тоном что-то говорил мне. Я рассмеялась
– Чему ты смеешься, Лера?
– Я испытываю удовольствие от того, как ты со мной разговариваешь.
В постели он был неотразим, старался не повторяться. И каждый раз удивлял меня изобретательностью. Он, двадцатипятилетний мальчишка, учил меня, опытную женщину, премудростям любви.Он приходил всегда поздно, переделав все свои мальчишеские дела. Приносил всегда водку, вино, сок и неизменно шоколадку для меня. Спрашивал по телефону: «У нас хлеб есть?» Какая-то основательность, хозяйственность была в этом дерзком мальчишке.
Мои подружки, узнав о бойфренде, в один голос заявили, что он альфонс, иначе и быть не может. Нет, это не правда. Мои подарки он не брал. Свитер от «Валди», который я специально купила ему, он категорически отверг. Сто долларов, предложенные мной, чтобы погасить его долги, он не взял. Хотя соблазн был велик. Денег у него никогда не было. Какие деньги у аспиранта! Я уважала этого мальчишку и любила его еще больше.
Он был честным со мной. Ничего не обещал. Не строил планов. Не назначал встреч. Когда он уходил – мне казалось, навсегда. Приходил внезапно. Я понимала, что будущего у наших отношений нет. Но я безумно хотела их продлить.
– Почему ты до сих пор не женился? – спрашивала я его.
– Не встретил, наверное, еще Большой Любви.
– Я очень хочу, чтобы у тебя все сложилось.
– Я тоже хочу. Но очень сомневаюсь, что буду ей верен. Я не способен долго находиться рядом с одной женщиной.
– Мы с тобой останемся друзьями. Я буду уже от этого счастлива.
Он благодарно целовал ямочку моей ладони. И мечтательно говорил: «Как я хочу свой дом, семью, детей». Потом он играл мне на кларнете Моцарта и свою коронку – «Молдавскую сырбу». Красиво играл, легко и вдохновенно.
Как-то он спросил меня: «Сколько тебе лет?»
У меня не хватило духу сказать ему правду.
Я перевела разговор на другую тему. Но вскоре правда раскрылась. Я неосмотрительно оставила свой паспорт на видном месте. Он его увидел. Что-то стал высчитывать про себя. Смутился и покраснел, как рак.
– Сколько тебе лет? Как? Не может быть! Ты шикарно выглядишь! Да нет же. Я ошибся. Хотя какая разница? Я тебя все равно люблю.
– Почему ты тогда затормозил на мне в Гидропарке?
– Я увидел тебя. Ты личность. Умница и красавица.
– Но ты ведь видел, что я… старше тебя?
– Мне было интересно.
Петька был сыном священника из далекого села на Ивано-Франковщине. Отец его имел должность ректора духовной академии в городе и маленький приход у себя в селе. Петька на большие церковные праздники ездил домой, в семью, и помогал отцу.
Я жутко скучала по нему. И он, наверное, тоже. Потому что звонил мне по телефону и пел рождественские церковные песни. Из дому он привозил паек: ведро яиц, ящики куличей, невообразимо вкусные домашние пироги с изюмом, маком, желе, орехами…
– Ты отцу помогаешь? Как? – допытывалась я. – В качестве кого ты там?
– Я у отца в церкви служу, дьячком, – вполне серьезно говорил он.
Я рассмеялась. Петька был таким непосредственным. У себя дома, в семье, он, наверное, был ангелом. Потому как там он не пил, не курил. Его родители даже не представляли, что он на такое способен. На девушек там он не смел смотреть. Его еще в юности помолвили с Оксаной, дочкой священника из соседнего села. И отец ему прочил карьеру, подобную своей, – у Петьки уже был диплом выпускника духовной академии.
– У тебя, наверное, будет самый большой приход! – шутила я.
– Почему? – наивно спрашивал он.
– К такому мужчине, как ты, прихожанки со всей страны съезжаться будут.
Красавец батюшка! Да еще на кларнете играет.
Трещина меж нами возникла внезапно. Он не приходил несколько дней и не звонил. Я страдала, не могла найти себе места. Ну, значит, все. Я понимала, что все когда-нибудь закончится.
В тот день мне не работалось. Отдала рекламки Валерию Ивановичу и, сославшись на головную боль, пошла к метро.
И тут увидела его, выходящего из вагона. Видный, красивый, вихрастый. Мой любимый мальчик вел за руку… девушку. Красивую, с темными волосами по пояс, в романтичной, длинной юбке. Они смотрелись гармонично. Внутри все разом оборвалось, дыхание перехватило, руки предательски задрожали.
Я невольно повернула за ними. Странно, но мой мальчишка вел девушку по направлению к кафе «Русалка». Хитрюга! Он оставил спутницу за деревьями, а сам пошел к кафе. Я видела, как он поздоровался с Валерием Ивановичем за руку и стал его о чем-то выспрашивать.
– Да вот же она, – показал на меня Валерий Иванович.
– Ты ходишь ко мне на свидание с другими женщинами?
– Бабник, – ответил он.
– Но, собственно, это не мое дело. У тебя своя жизнь. И я не хочу тебе что-то диктовать. Делай, как знаешь.
Он взял мою руку, перевернул привычно ладошкой вверх. Поцеловал и произнес: «Я тебя хочу».
– У тебя есть, кого хотеть. Спи со своей девушкой.
– Я сплю только с тобой. Она моя коллега из оперетты. Я не сплю с теми, с кем работаю. Понятно?
Они ушли. Явился он ко мне ночью. Я простила.
В конце концов, я не могу его привязать к себе. Запретить кем-то увлекаться. Он любит жизнь. Любит женщин. Он ими любим. Что делать? Отказаться от него? Но это выше моих сил. Принимаю его таким, каков он есть. Если он изменяет мне со сверстницами, это, конечно, больно. Когда же он им изменяет со мной, это прибавляет мне веса в собственных глазах. Значит, я лучше! Ночевать же он пришел ко мне.
Пошлая бабья философия! Трусливое оправдание собственного бессилия.
В эту ночь мы любили друг друга особенно пылко и как-то даже отчаянно.
Девушки между нами стали появляться все чаще. Однажды он неожиданно позвонил поздно вечером.
– Через пятнадцать минут буду. Готовь ванну и себя, конечно.
Через полчаса его еще не было. Я вышла на улицу. Увидела их сразу. Он медленно шел в сопровождении какой-то девчонки. О чем-то оживленно беседовали. Уходить было глупо. Я подошла, поздоровалась. Они обменивались телефонами. Девушка помадой пыталась нарисовать цифры на его руке. Похоже, у них ничего не получалось. Он занервничал.
– Значит, не судьба, – иронично выдавила я.
– Кто вы? – спросило меня юное создание.
– Любовница…
Девчонку будто ветром сдуло.
Я еще никогда не видела его таким злым.
– Ты взрослая женщина! Как ты могла девочке, которая тебе в дочери годится, сказать, что ты моя любовница? Это аморально!
– Я тебя этим дискредитировала? Так зачем ты шел ко мне? Где твоя мораль?
Он негодовал. Я пыталась отшутиться, найти способ примириться. Он не хотел заходить ко мне в дом. Сказал, что знать меня больше не хочет. Мне было больно слышать это. Но больнее было потерять его навсегда. Мы долго сидели на траве возле дома. Он меня отчитывал. Ко мне мы все-таки поднялись.
Он оказался злопамятным. И долго еще сердился, вспоминая этот случай.
Я должна была ехать в Германию, к подруге Машке. Виза была получена месяц назад. Но как не хотелось ехать! Бросить Петьку на девчонок?
Я забыла прийти на собеседование в посольство в назначенный день. Вспомнила об этом совершенно случайно. Взяла такси и с опозданием в три часа подошла к окошку. Такого прецедента в Посольстве Германии еще не было.
– К кому и с какой целью едете в нашу страну?
– К подруге. Писать рассказы о большой любви.
Визу выдали без проблем. Но как не хотелось уезжать! Я сделала это только тогда, когда мой Петька поехал домой, на летние каникулы. Исполнять обязанности дьячка.
Тридцать часов я ехала в автобусе по автобанам Европы. В дороге слала Петьке веселые смс-ки: «Частая смена партнерш ведет к импотенции. Сексолог Вася». В Германии я ни на минуту не забывала о нем. Помнил ли он обо мне у себя дома?Подруга постаралась, чтобы мне не было скучно. Возила меня в Голландию, на Норд-зее. Развлекала, как могла. Бильярд-клуб, бассейн, кафе, шопинги, велопрогулки. С Машкой было весело. Мы сутками хохотали, будто и не расставались со студенческой поры, беззаботной и веселой. Успели написать пару любовных рассказов, кучу стихов. Но я рвалась домой. К неверному Амадею.
«В духовке – мясо по-французски, а на десерт – французская любовь», – отослала я ему смс-ку в день приезда. Он тут же откликнулся. Явился разодетый, в ярком пиджаке и галстуке. Какой-то официальный, холодный, чужой.
– Я купил тебе французские духи. Но у меня все украли.
– Где? Как?
– Я не хочу рассказывать. Глупости это все.
– Что случилось?
…Они познакомились на Крещатике. Она была приезжей. Переночевать ей было негде. Денег тоже не было. Он пожалел ее. Пригласил к себе. Нет, у них ничего не было. Даже не целовались. Выпили вина. Он начал играть ей на кларнете. А потом потерял сознание. Проснулся в три часа дня. Со страшной болью в голове. Наверное, это был клофелин. Ни девушки, ни золотой цепочки с крестиком, ни французских духов, ни мобильника. Украден был даже электрочайник. Слава Богу, что на кларнет мошенница не позарилась.
– Я все равно выслежу эту сучку. Я ей покажу!
Петька потерял совесть. Не приходит уже вторую неделю. Конечно, я страдаю. Звонить, навязываться не могу. Чувствую, что он ко мне поостыл. Ищу ему оправдания. Мальчишка живет своей жизнью. Музыка, секс, спиртное. Спиртное, секс, музыка. Какие-то свои, юношеские проблемы.
Не выдерживаю. Звоню.
– Хочу видеть. Соскучилась. Ванная к заплыву готова. Стартуем в полночь.
– Приеду через два часа, – отвечает он кратко.
Я в эйфории. Накрываю стол. В духовку бросаю курицу. Маска, прическа, маникюр, свежие простыни…
Звонок по телефону.
– Ты меня ждешь? Душ уже приняла? Или нет?
– Да, котик!
– Как ты меня ждешь?
– С немым терпением.
– Я не могу приехать. У меня дела. Все. Целую.
Я разбита. Упиваюсь валерианой. С трудом засыпаю.
Телефонный звонок. На часах за полночь.
– Я уже свободен. Приезжай ко мне. Возьми такси.
Хватаю пакет. Сгребаю со стола закуску, курицу из духовки, спиртное.
Ловлю попутку. Еду к любимому мальчишке. В угаре эмоций забываю, что в кошельке только пять долларов и пять жетонов на метро. Объясняю водителю суть дела. Предлагаю в залог часы. Швейцарские. Совсем еще новые. Брать отказывается.
Предлагаю пять долларов, жетоны… и содержимое пакета. Курицу, бутылку вина, три помидора, два огурца и два яблока. Упаковку новых колготок.
Смеется. Берет только пять долларов.До четырех утра едим, пьем, смотрим телевизор. Потом просто засыпаем, обнявшись. Уже месяц, как мы не видимся. Он не звонит. Я тоже. Наверное, у него появилось новое увлечение. А может, наконец, он встретил то, что так настойчиво искал? Большую Любовь. В любом случае я желаю ему счастья и помню его…
Стриптиз на Позняках
В моей жизни всегда есть место подвигу. И зачастую я бросаюсь на амбразуру своим телом. Зачем мне это надо? А кто его знает!
Сижу как-то в Интернете. Читаю последние новости. А тут нахально мелькает реклама знакомств. На моем тексте. Перед глазами. Как бельмо на глазу. Мешает читать криминальную хронику.
Нажимаю, сдуру на это прыгающее бельмо. Ой! Как любопытно! Мужчины и женщины ищут друг друга. Для создания семьи, интересного общения. Может, и мне попробовать? Чем я хуже? А вдруг и я найду свою половинку! Ведь совсем сникла. Концертов нет. Мой фольклорный ансамбль «Будьмо!», где я числюсь администратором, сидит без дела. Я давненько уже не покупала своих любимых шоколадных конфет «Белочка» фабрики «Рошен»!
Найду себе жениха! Будет и у меня «Белочка»! А хороший мужчина для женщины – как локомотив для состава. Ау! Где ты?!
Регистрируюсь. Выкладываю на сайт свою фотографию. Лучшую. Милая, спортивная, улыбчивая. Это я о себе, любимой. На фоне роскошного загородного дома. С розами, озерцом и лилиями. Дом не мой. Это владения Клавдии с Осокорков. Клавдия – подружка моей соседки Светки.
Мы со Светкой бываем у Клавдии, в ее шикарных владениях. Раза четыре в году. Клавдия звонит Светке. И приглашает нас на селедку и чай.
Мы идем от Позняков на Осокорки. Пешком. По пескам. В одних трусах. Если дело летом. Подставляем свои бледные тела ласковым лучам солнца. И строители с высотных домов «Киевгорстроя» свистят и улюлюкают нам вслед.
Я стыдливо набрасываю на себя одежду. А Светка игнорирует приличия.
– Да подумаешь! Ожили! Куда там! Увидят они будто что-то новое!
Клавдия живет рядом с озером. Она встречает нас у своих ворот. И мы попадаем в зеленое царство роскоши. Изумрудного цвета трава под ногами. Красные маки и ярко-синие васильки.