35 килограммов
Шрифт:
Астра - ключ.
Не только к Гарре, не только к ответам. Она - мой билет к деньгам. Да, её «магия вероятностей» оказалась совсем не фейком, девчонка умная - возможно даже гениальная. Схватывает на лету, разбирается в цифрах. Если я научу её, как работает биржа в моём мире, она сможет предсказывать курсы и здесь.
Конечно, просто так она работать не станет. Придётся делиться. Может, даже взять её в долю - дать процент с прибыли.
В голове уже складывается план:
Вытащить её с «Геенны».Найти укромное место.Объяснить, как
Четвертый пункт - самый сложный. Но если что, у меня есть пистолет и сумка, которая умеет доставать что угодно.
– Документы, - бросаю папку тюремному писарю, когда возвращаюсь.
Тот лениво листает, кивает.
– Всё в порядке. Заключённые переданы.
Официально - они больше не беглецы. Теперь – жители плавучего острова, не имеющие права покидать его без официальной бумаги от тамошних властей. Но хотя бы живые.
Самое главное – нужно, чтобы завтра о том, что дочку владельца банка, вместо того, чтобы казнить, сослали на тюрьму, узнает весь город.
Ну, или хотя бы начнет узнавать.
– Повозку оставь у ворот, - говорит стражник.
– Завтра с утра поедет новая партия.
Кивнув, выхожу.
Возвращаюсь в таверну, где снимаю комнату. Сажусь в зале, угощаю всех выпивкой. Рассказываю сногсшибательный слух про дочку смотрителя гильдейского банка. Мне верят не многие. Ну и пусть – главное, все в кабаке об этом слышали.
Иду в следующий кабак. Повторяю схему. И так весь день, до самого заката.
Ночь. Когда выхожу на улицу из самого распоследнего в моем списке притона, она уже накрывает город, как грязное одеяло. Улицы пустынны, только где-то в переулке воет пьяница, а из кабака доносится хриплый смех.
Может я и хреновая ищейка, но слухи распускать мастер. Истратил почти все местные наличные, что у меня были, проставляясь выпивкой – надеюсь, мои старания окупятся и Гарра рано или поздно узнает, где искать Астру.
Я иду к порту, но не спеша. Нужно дождаться, пока стемнеет окончательно.
Чёрное море. Чёрное небо. Чёрный корабль.
«Ледяная Геенна» стоит на рейде, сверкая тусклыми огнями - то ли фонари, то ли окна кают. Отсюда она похожа на плавучую крепость - высокие борта, мачты, утыканные чёрными несуразно маленькими рваными парусами, корпус, покрытый каким-то странным, почти живым налётом. Мне кажется, что в темноте корабль шевелится, словно спящий зверь.
Я стою на берегу, поправляю прибор ночного видения. Зелёный мир становится чётче.
Готов.
Чёрный комбинезон плотно облегает тело, не шуршит. На поясе - меч и кинжал. На бёдрах - два пистолета: Glock на правом бедре, Colt - на левом. Сумка за спиной ждёт команды.
Подхожу к старой лодке, сталкиваю её на воду. Дерево скрипит, но звук теряется в шуме волн.
Сажусь, беру вёсла.
Гребу.
Море холодное, даже сквозь перчатки чувствуется ледяное дыхание воды. Волны
«Геенна» становится ближе.
Теперь видно детали.
Борта - или это стены?
– покрыты каким-то слизким налётом, будто корабль долго пролежал на дне. Якорные цепи - толстые, ржавые, уходят в воду, как щупальца. Палуба - снизу не видна, но судя по всему пустынна, только у трапа маячит силуэт часового.
Ещё через полчаса причаливаю к корпусу, цепляюсь за выступ. Лодку привязываю - на всякий случай.
Проверяю оружие на поясе, чтобы не вывалилось и не гремело по дороге.
Лезу вверх.
Пальцы скользят по мокрому дереву, но я цепляюсь за щели в досках, подтягиваюсь. Обшивка старая, с огромными щелями между досками, за которыми не видно ничего, кроме непроглядной тьмы. И как только эта громадина еще не утонула?
Подъем наверх долгий, почти бесконечный. Время от времени останавливаюсь, цепляюсь крюком за обшивку и повисаю на страховочном тросе, давая себе отдохнуть. Рука снова начинает ныть и неметь. Боюсь, как бы не сорваться. Еще десять метров. Ещё пять. Ещё рывок - и я на палубе.
Прижимаюсь к тени, осматриваюсь.
Часовой, успевший смениться на посту, стоит спиной, курит трубку. Дым клубится в холодном воздухе.
Тихо крадусь мимо.
Хруст гнилой доски под ногой.
Оборачивается.
Я стреляю.
Тьх.
Пуля - в горло. Часовой хрипит, падает. Подхватываю его, стаскиваю за борт.
Всплеск, затем тишина.
– --
Морг «Ледяной Геенны» пахнет формалином, рыбой и чем-то сладковато-гнилым. Я стою над телом здоровяка - того самого, которому пустил пулю в голову. Его лицо уже начало синеть, глаза закатились, но борода всё так же торчит, как пучок соломы.
– Ну что, дружище, - шепчу я, стаскивая с него рубаху и штаны, - спасибо за службу.
Одежда пахнет потом и кровью, но мне не привыкать. Быстро переодеваюсь, засовываю его документы в карман. Тело тяжелое, но я тащу его к двери, приоткрываю, выглядываю. Коридор пуст.
Тяну труп по полу, стараясь не шуметь. До палубы - несколько поворотов, но охраны нигде нет. Видимо, все уверены, что сбежать с этого плавучего острова невозможно.
Вываливаю тело за борт. Долгое падение. Всплеск - и здоровяк исчезает в черной воде.
Возвращаюсь в морг. Теперь моя очередь притвориться трупом.
Для правдоподобности хватаюсь за край стола и с размаху бьюсь головой об угол.
– !@#$%!
– шиплю сквозь зубы.
Боль резкая, горячая. Кровь тут же стекает по виску. Отлично. Теперь я - свежий труп.
Достаю из сумки фальшивую бороду - ту самую, что использовал в тюрьме. Приклеиваю, ложусь на стол, где только что лежал бородач. Ощущение мерзкое - холодный металл под спиной, запах смерти в ноздрях.
Лёг, закрыл глаза.