35 килограммов

Серый Волк

– …В стране которой побываем с вами, - затягиваю я сиплым голосом вслед за ним, - в стране волшебной Гамми…

Я моргаю. Мишка исчезает.

Раздевалка вокруг меня меняется. Стены рассыпаются в песок, потолок растворяется в яростно-синем небе. Я сижу посреди выжженной пустыни, а вокруг - дюны, уходящие за горизонт. Ветер гонит по песку клубы пыли, и в них мелькают тени - то ли людей, то ли животных.

– Возможно, стоило воспользоваться нормальным обезболивающим, - бормочу я.

Песок под ногами становится липким, превращается

в чёрную жижу. Я проваливаюсь по колено, но тут же выдергиваю ногу.

– Сосредоточься, - говорю себе.

Закрываю глаза, считаю до десяти.

Открываю.

Раздевалка снова на месте.

Сумка лежит у меня на коленях, целая и невредимая.

– Ладно, - вздыхаю я.
– Что там за следующий бой?

Достаю телефон, проверяю запас патронов.

Впереди - ещё один раунд.

И, судя по всему, он будет гораздо хуже первого.

Глава 17

Галлюцинации рвут реальность на клочья.

Я вновь стою на арене, но вижу не её. Передо мной - лестница, уходящая в небо. Широкая, мраморная, усыпанная золотыми трещинами. Она парит в пустоте, а вокруг - облака, пронизанные лучами солнца. Я знаю, что это бред. Но в то же время понимаю - это не просто галлюцинация.

Арена не всегда была ареной.

Как и корабль - не всегда тюрьмой.

Где-то здесь есть выходы на верхние палубы. Спрятанные, замурованные, но не уничтоженные. Новые хозяева корабля просто перекрыли их, наспех соорудив эти уродливые металлические конструкции. Они выглядят хлипко на фоне древних стен.

Интересно, выдержат ли они взрыв?

Лестница на небеса…

В ушах звенит. Я моргаю, и видение рассыпается. Арена снова передо мной - круглая, залитая светом прожекторов, окружённая ревущей толпой. Но теперь она заставлена баррикадами - высокими металлическими щитами, сложенными в лабиринт.

Сирена воет, оглушая.

Голос ведущего гремит сверху:

– Дамы и господа! После столь скоротечного первого боя организаторы решили добавить перчинки! Новые правила - новые препятствия! Посмотрим, как наш новичок справится в тесноте!

Я медленно поворачиваю голову, ищу соперника.

И замечаю его только сейчас.

Сквозь пелену галлюцинаций он выглядит как… Красавчик.

Рыжие волосы, знакомый до боли взгляд. Но в следующее мгновение образ расплывается, превращаясь в незнакомца - высокого парня в зелёной повязке, с лицом, покрытым шрамами.

Я вскидываю Glock, но не стреляю.

Кто это?

Он мелькает между баррикадами, то появляясь, то исчезая. Я теряю его из виду, блуждая по лабиринту. Галлюцинации не помогают - стены то раздвигаются, то смыкаются, пол под ногами то каменный, то покрыт травой.

Парень теперь в костюме плюшевого зайца. Прячась за березками, он перебегает от одного дерева к другому, злобно на меня поглядывая и время от времени растворяясь в пустоте.

В

одном из поворотов я натыкаюсь на него почти вплотную.

– Красавчик?
– спрашиваю я, всматриваясь.

Он смотрит на меня, и в его глазах - что-то знакомое. Но вместо ответа резко выбрасывает руку вперёд.

Огненная пуля свистит мимо моего уха. За ней другая. Третья.

Я отпрыгиваю за укрытие, понимая: он намеренно промахнулся. Вот же болван.

– Эй, рыжий, - шиплю я, прижимаясь спиной к баррикаде.
– Ты ли это?

Из-за угла доносится его голос:

– А кто ещё?

– Как устроился у жёлтых?

– Хуже, чем принцесса, - ворчит он.
– Но жить можно.

Я перебегаю к следующему укрытию, Красавчик - за противоположное. Мы продолжаем двигаться, маневрируя между стен, периодически стреляя друг в друга - он заклинаниями, я пулями.

Ни один выстрел не попадает в цель.

Публика начинает роптать.

– Эй ты, парень в красном, ты что, струсил?
– кричит кто-то сверху.

– Да развлеките нас уже!

– Пристрели его, костяная башка.

Костяная башка? Я стискиваю зубы.

– Красавчик, - говорю я, выглядывая из-за укрытия.
– Бей по-настоящему.

– Без тебя !@#$ знаю, что делать, - огрызается он.

– Если зрителям не понравится - оба лагеря останутся без пайков.

– !@#$% !@#$%^* !@#$%^ ! !@#…

Он выскакивает из-за угла, швыряет в меня очередное заклинание. Я едва успеваю увернуться - огненный шар врезается в баррикаду, оставляя чёрный след.

– Лучше, - бормочу я.

Но меня гложет другое.

– Слушай, - говорю я, перезаряжая Glock.
– Астра. Её тоже вызовут на арену?

Красавчик замолкает на секунду.

– С ней ничего не случится, - наконец отвечает он.
– Максимум - поцарапают.

– Ты уверен?

– Старшие из наших говорили - смертельные исходы редкость. Твой первый бой - исключение.

Я молчу.

Для меня ставки выше. Магия исцеления на меня не действует.

Но и мои пули - для них смертельны.

Я помню Клыка - того самого звероящера из банды Гарры. Раны от моего кастета не заживали у него сутки. И целебные зелья не помогали. Не знаю, постоянный это эффект или временный, но пули из моего мира для местных - как яд. Даже если я не убью Красавчика, раны будут мучить его долго.

Я не хочу его калечить.

Достаю телефон и быстро набираю заявку: «Mossberg 590A1, резиновые пули 12 калибра, 50 патронов». Сумка тяжелеет, выдавая оружие. Дробовик холодный, почти невесомый в руках, несмотря на массивный вид. Заправляю в него патроны один за другим. Щелкаю затвором в последний раз, проверяю патронник - заряжено. От такой пули Красавчик по-прежнему может помереть, пусть и с меньшей вероятностью. Буду осторожнее, он мне ещё пригодится.