35 килограммов

Серый Волк

Я зеваю. Голова тяжелая, будто налита свинцом. Сон здесь - роскошь, и если удаётся вырубиться хоть на пару часов, то мозг цепляется за это состояние, не хочет отпускать. Но Бранд не из тех, кто позволит кому-то дремать на его проповеди.

– Кречет, - шипит сосед слева, - шевелись, а то опять прицепится.

Я моргаю, пытаясь прогнать остатки сна, и невольно прислушиваюсь к словам замполита.

– ...они называют нас еретиками, преступниками, но кто они такие, чтобы судить? Они - узурпаторы, пришедшие на пепелище истинного

мира!

Бранд любит пафос. Любит драму. Любит, когда его слушают с открытыми ртами. Я лениво поднимаю руку.

– А протезы?
– спрашиваю, сдерживая очередной зевок.
– Если вылезем на улицу с железными руками - не спалимся сразу?

Бранд замирает, потом медленно улыбается.

– Хороший вопрос, брат мой.
– Он поворачивается к остальным, разводит руки.
– Механические конечности - не редкость. Сами по себе они ничего не доказывают. Многие маги-целители создают их для тех, кто потерял руки или ноги давно. Жрецы Новых Богов не всегда могут восстановить тело: проклятье, болезнь, духовная рана – есть множество факторов, способных помешать им...

Он делает паузу, давая словам осесть.

– Но наши протезы - другие. Они не работают от магии Новых Богов. И никто не сможет доказать обратное - ведь наши чудеса не оставляют магического следа. А значит, штрафа за нелицензированный артефакт вам тоже никто не выставит.

В зале шепот. Кто-то переглядывается.

– Они облагают налогами каждую искру их проклятой магии, - продолжает Бранд.
– Штрафуют, сажают в тюрьмы тех, кто пользуется ею без лицензии. Но мы... мы никогда не просили этой силы. Мы отрицаем её. Отказываемся, как от гнилого плода.

Голос его крепнет, звучит почти как проповедь в полуразрушенном храме.

– Магический след - единственное, что выдаёт нас, делает уязвимыми перед псами Новых Богов. Но знайте - в мире ещё есть вещи, созданные в эпоху Старых Богов. Некоторые из них могут подавлять магию, делать человека невосприимчивым к заклинаниям Новых Богов… Скрывать его, делая похожим на обычного, лишенного магии.

Тут уже несколько человек не выдерживают.

– Где их взять?
– выкрикивает кто-то с задних рядов.

– Как получить такую силу?
– добавляет другой.

Бранд ухмыляется, затем медленно поворачивается ко мне.

– Кречет. Подойди сюда.

Я вздыхаю, поднимаюсь. Ноги ватные, голова кружится. Но я иду, стараясь не споткнуться.

Бранд отступает в сторону, жестом приглашая меня встать рядом.

– Посмотрите на него, - говорит он, и в голосе звучит что-то вроде гордости.
– Наш святой брат. Наше доказательство.

Я морщусь. Мне не нравится, когда на меня так смотрят.

– Вы все видели, как он сражается. Снова, и снова, и снова. Как выдерживает удары, которые должны были разорвать его на части. Мы часто слышали о таких людях, но теперь видим одного из них вживую. Здесь.
– Бранд кладёт руку мне на плечо.
– Расскажи

им, брат. Как ты обрёл эту силу?

Я сжимаю зубы. Рассказывать? Да мне и самому толком нечего рассказать.

– Меня пытались убить, - говорю наконец, пожимая плечами.
– Может, и правда убили. Очнулся в куче мусора, не помнил ничего. Какой-то воришка шарился по карманам - я его догнал, отобрал сумку. Всё.

Бранд хлопает меня по спине, будто только что услышал героическую сагу.

– Вот так!
– восклицает он.
– Именно так в старых преданиях герои обретали дары богов! На грани жизни и смерти, потеряв всё!

Он обращается к залу, и голос его гремит, как гром:

– Боритесь! Сражайтесь! Ищите внимания Старых Богов! Восстанавливайте их секреты. Несите правду о них другим людям!

Лекция заканчивается. Люди расходятся, кто-то бросает на меня взгляды - любопытные, оценивающие. Я жду, пока остальные перейдут к тренировки с Лисом, затем иду к выходу, где Бранд уже собирается уходить.

– Можно вопрос?
– останавливаю его.

Он оборачивается, улыбается.

– Избранник. Говори.

– Эти предметы... которые ты упоминал. Они правда существуют?

– Разумеется.
– Он понижает голос.
– Ты же носишь с собой целую сумку таких. Даже у меня есть один.

Он извлекает из кармана и демонстрирует мне карманные часы, не работающие. Отдаленно похожие на земные, но сильно от них отличающиеся. Четыре стрелки, странный циферблат, надписи на непонятном мне языке, украшающие лицевую сторону и выгравированные на крышке. Если это вещь старого мира, то он, похоже, был совсем не таким, каким я его представлял.

Я изучаю их с видом знатока, киваю.

– А как их найти? Другие такие же.

– О, они разбросаны по всему миру. Слуги Новых Богов называют их проклятыми - потому что они блокируют их магию. Они либо уничтожают такие вещи, либо прячут. Но если ты веришь - ты найдёшь их. Боги направят тебя.

– И насколько сильно можно защититься?
– спрашиваю я.

Бранд задумывается.

– В наши дни большинство людей избегают их копить. Магам-отступникам хочется не платить налог на магию, но продолжать ей пользоваться. Они не готовы полностью блокировать себя от неё. Но в старых книгах есть упоминания о воинах, на которых магия не действовала вовсе. Не могла поранить их, причинить боль, даже замедлить.

Я вспоминаю тюремные блокираторы.

– Это как те устройства, что глушат магию в их тюрьмах?

Бранд ухмыляется.

– Очень проницательно. Да, они искусственные, но в основе каждого - частица вещи старого мира. Устройство лишь усиливает эффект.

– А нельзя носить с собой?

– Это было бы великолепно. Увы, это невозможно. Потому что им нужна постоянная подпитка эссенцией маны. Пришлось бы таскать за собой цистерну.

Я киваю, мысленно отмечая эту информацию.

– Спасибо.