Ченге втора употреба
Шрифт:
— Откъде да го знам.
— Да оставим това. Къде е наркотикът?
— Какъв наркотик?
— Не се прави на идиот. Този, същият, дето ще послужи за компромат.
— Откъде да знам.
— Къде сте го скрили?
— Откъде да знам.
— Ако още веднъж я повториш тази фраза, заклевам се, че ще ти строша стола в главата.
Поглежда ме плахо и убедил се, че не се шегувам, избъбря:
— Утре ще го донесат.
— Кога и къде ще ти го предадат?
Готви се вероятно да запита „Защо на мен?“. Обаче среща тежкия ми поглед:
— Утре, в девет… Зад художествената галерия.
— И
— Ама чакай бе, Емиле, защо на теб… защо аз…
— Защото така си е редно. Нали е казано: направи ли ти някой голямо добро, върни му го с още по-голямо зло.
Навремето минаваше за железен терк, човек без нерви. Обаче възрастта вече си е казала думата. На очите му се появяват сълзи. Опитва се да ми хване ръката, но аз я отдръпвам, докато той полугласно и на пресекулки бърбори нещо в смисъл, че да, може би ония типове и наистина си мислят да го използват, но мога ли да повярвам, че той ще приеме да стане мой палач, той дето никога не е забравил, че на мене дължи живота си, той който… и пр., и пр.
— Абе не виждаш ли, че те точно тази роля са ти определили — ролята на палача.
— Защото не знаят за отношенията ни… никой не знае… даже Манасиев не знае…
— А ти знаеш ли?
— Какво да знам?
— Това, единствено важното: какво ще направиш, ако ти доставят стафа и ти наредят: „Пробутай го на онзи баламурник!“.
— Веднага ще те предупредя.
— И къде ще ме намериш, за да ме предупредиш?
— Където кажеш.
— Че как да кажа, когато до този момент си мълчал като риба и щеше да продължиш да мълчиш, ако не бях те раздрусал, за да се освестиш!
— Прости ми, братко. Така съм объркан, откакто Манасиев ми натресе тази пъклена операция, че може и наистина да съм превъртял.
Оглежда се, за да провери дали някой наоколо не подслушва, макар в този обеден час сладкарницата да не гъмжи от подслушвачи, и прошепва поверително:
— Още вчера мислех да ти го кажа, но не се реших. И ако ти го бях казал, сам щеше да разбереш, че не съм се готвел да те предам: Емиле, аз вече няма да се върна в България.
Тази тържествена декларация заслужава да бъде отбелязана с подходяща поръчка, която отправям към сервитьорката с бяла престилка и бяло боне. А когато тортите и напитките пристигат, съобщавам късо на Петко как трябва да постъпи, в случай, че желанието да ми помогне не е лицемерие:
— Отиваш в уречения час на алеята зад Кунстхисторишес Музеум. Когато ти връчат стафа, вземаш го, изслушваш инструкцията и тръгваш надясно. Аз ще на меря удобен момент да те пресрещна и да взема пакета. После — всеки по пътя си.
Готвим се да ставаме, когато случайно се сещам да попитам:
— А онова леке Боби къде е отседнало? Не вярвам и то да е в Захер.
— В Захер, как не! Там е, в онова хотелче над Сити-Бар, където си ме причаквал одеве.
Да намеря Боби — какво по-просто от това. Знам вече къде е Сити-Бар, знам кой е Боби и все пак, както неведнъж е казвано, нещата рядко са тъй прости, както изглеждат. Трябва да докопам лекето преди то да е разбрало, че го търся, защото инак или ще ми избяга или ще хвърли срещу мене всички наркоманчета от квартала. Да вляза направо в бара е лудост, но не мога да кисна и в хола на хотела, понеже
— Бих искал стая — съобщавам на онзи до таблото.
— За колко време?
— За една вечер.
— За една вечер може. Плаща се веднага.
Уреждам сметката, вземам ключа и поемам по стълбата, без да питам „кой етаж“, понеже хотелът е разположен на единствения етаж над партера. Беглият поглед на рецепцията ме е убедил, че стаите са към една дузина. Моята е в началото, до самото стълбище, където вероятно е най-шумно. Това ме устройва. Така по-трудно ще заспя, а не бива да заспивам.
Стаичката е толкова мижава, та не си заслужава да я описвам. Въздухът е спарен и вмирисан на непрани чаршафи. Една находка, все пак, досега не съм допускал, че мръсните чаршафи могат да създават такава атмосфера. Оставям вратата леко притворена, колкото да следя движението по коридора. И се заемам с обичайното си занятие — чакането.
Бдението ми започва някъде към шест следобяд и завършва към полунощ. Това е времето, когато забелязвам избелелите дънки на Боби да се кандилкат по коридора. Сподирям го безшумно. Отваря третата врата подир моята и тъкмо да я затвори, забелязва, че действието е възпрепятствано от някакъв крак. Моят. Вдига сепнато поглед от крака, разпознава ме и тъкмо в мига, когато се кани да извика, усеща юмрука ми право в мордата си.
— Дръпни се — промърморвам. — Така ли посрещаш гости.
— Ти ми изби зъбите, бе — ломоти той с разкървавена уста.
— Ами изплюй ги, да не ти пречат — съветвам го, като заключвам вратата.
Полюшва се леко, но не изглежда дрогиран. Във всеки случай — не много. Въпреки мърлявата си външност Боби спада към кастата на аристократите, които смъркат само кокаин. Такива, додето са под влиянието на наркотика, се държат много серт, но разсее ли се упойката, увисват като парцали.
— Сядай, разполагай се — подканям го и го блъсвам в скапаното кресло.
— Зъбите ми изби бе, грубиян — продължава да ломоти той, като си бърше устата с някаква нечиста кърпа.
— Това вече го чух. Сега да чуя останалото.
— Искам да се измия.
— После. Ако си жив дотогава.
В стаята е ту червено, ту мораво, понеже точно под прозореца светва и гасне неоновата фирма на „Сити-Бар“. Пулсация. Също като тази, дето я усещам в слепоочието си при вида на тази отрепка, причинила ми толкова гадости.
Отрепката продължава да протака, преструвайки се, че си доставя първа помощ посредством нечистата кърпа.
— Ще ме предизвикаш да ти избия и останалите зъби, ако не проговориш — предупреждавам го.
Червено. Мораво. Червено. Мораво.
— На кого ме изпорти в Цюрих?
— На Сарафа.
— Какъв е тоя Сараф?
— Шефът. Беше навремето ортак на Вальо.
— И защо ме изпорти?
— Длъжен бях. Кво да ти обяснявам.
— Ще обясняваш.
Червено. Мораво. Червено. Мораво. При поредното червено забелязвам, че и Боби вече гледа червено. Дамлата е изместила болката:
— Ти можеш ли да правиш каквото си щеш бе, човек? И аз не мога. Това е. Навсякъде има ред.