Девушка-катастрофа или двенадцать баллов по шкале Рихтера
Шрифт:
Да, в логике ей не откажешь: сетует на больное горло, а потирает ушибленный локоть. С женщинами всегда так: они то ли полнейшие дуры, то ли живут по каким-то своим, неведомым нам, мужчинам, законам. Я никогда их не понимал, да и впредь делать этого не собираюсь...
– Так чего купаться тогда собралась?
– спрашиваю я.
– Лежала бы себе в постели и болела на здоровье.
– А запах?
– всхлипывает Катастрофа.
– От меня, верно, нехорошо пахнет уже.
– Ничего, я бы зажал нос, и никаких проблем, - произношу в надежде успокоить
Катастрофа утыкается лицом в свои подтянутые к груди колени, и я могу без зазрения совести лицезреть полукружия ее грудей и маленькую родинку на предплечье левой руки. Не знаю, почему она ревет, но пользуюсь выпавшей возможностью с удовольствием... Ангелика вон тоже постоянно плачет - наверное, у девчонок так заведено. Не беда!
Поднимаюсь и начинаю прилаживать валяющуюся в ногах штангу с сорванной шторкой на место. Пятиминутное дело, которое вознаграждается такими словами:
– Потрешь мне спину? Я сама не дотягиваюсь.
Не могу сдержать самодовольной улыбки: кажется, кто -то мечтает повторить уже однажды случившееся. Что ж, я только за!
– Тебе только спинку потереть?
– осведомляюсь не без намека на большее, и девушка отзывается совсем тихим:
– Все зависит от мастерства банщика.
Уж в этом-то мастерстве мне нет равных: подхватываю мочалку, мыло и начинаю водить по ее согбенной спине. Казалось бы, могла уже и расслабиться, ан-нет, продолжает лить тихие слезы. Не понимаю я женщин, и все тут...
– Может быть, мне и животик тебе потереть, - беру инициативу в свои руки.
– У тебя, должно быть, и сил-то на помывку нет.
Она не отвечает - просто поднимается во весь рост и молча глядит на меня. Вода жемчужным каскадом струится по ее груди, и я с заминкой, но касаюсь ее мочалкой. Катастрофа не шевелится...
– Ты чего молчишь?
– спрашиваю я.
– Довольна моей работой или нет?
– Мне холодно, - только и отзывается она.
– Хочу вернуться в постель.
В постель - это хорошо: спускаю воду, обмываю ее под душем и накидываю на плечи полотенце. А что, в этих простых действиях есть что -то невероятно эротичное... Только слезы все и портят. Сбивают настроение...
– Может, уже перестанешь реветь, - предлагаю на полном серьезе, запахивая полотенце на ее груди.
– Твои слезы могут плохо на мне сказаться.
Катастрофа снова громко всхлипывает, и мне... волей-неволей, приходится неловко, но похлопать ее по плечу, а потом и слегка приобнять. Так, ради успокоения... Иначе ж какая эротика с плачущей-то девчонкой?
В ночь перед тем, как мы должны были покинуть эту квартиру, я возвращаюсь домой позже обычного: что-то скребет на душе, не дает покоя... Необходимость ли искать новое жилье или общая неудовлетворенность нынешней жизнью - сказать не берусь. Работать в клубе мне нравится, однако, чего-то не хватает... И чего именно, я тоже не мог бы сказать определенно.
Эмили... Имя проносится в голове
Глупость какая-то... От выпитого перед уходом коктейля у меня, определенно, путаются мысли. Я вообще не люблю сладкое... И никогда не любил. Скидываю одежду и лезу под одеяло. Кровать без Эми... Катастрофы кажется слишком большой и холодной. Зачем она снова перелегла на диван? Могла бы спать и здесь. Не беда... Ворочаюсь туда-сюда битый час кряду, а потом откидываю одеяло и крадусь к дивану...
– Эми... Катастрофа, ты спишь?
– Что тебе?
– хрипит она спросонья.
– Уже вернулся?
– Да.
– И спрашиваю: - Не хочешь перелечь в мою постель?
– Что?
– удивляется она.
– У тебя снова потребности?
– И ворчит: - Я хочу спать, извини.
– Нет, - тереблю ее за плечо, - просто полежи со мной.
Она глядит на меня в темноте, как мне кажется, с некоторым недоверием, а потом произносит:
– Не говори ерунды. Завтра предстоит тяжелый день...
Ее отказ неожиданно неприятен: я ведь даже не просил заняться со мной сексом - просто полежать, а она отмахнулась от меня, как от назойливой мухи. Кто я для нее? Мальчик по вызову... Жилетка, в которую можно выплакаться... Так не пойдет: подсовываю руки под ее разгоряченное тело и подхватываю с дивана.
– Что ты творишь?
– шипит Катастрофа мне прямо в ухо.
И я отзываюсь:
– Молчи, ребенка разбудишь.
– Потом укладываю ее на уже привычное место и пристраиваюсь рядом.
– Ты такая горячая, - шепчу со спины, укладывая руку на ее бедро,
– в этой постели сразу стало теплее.
– Так тебе нужна была грелка?
– ворчит Катастрофа.
– Таких у тебя пруд пруди. Мог бы выбрать любую...
И я отвечаю:
– Сегодня мне было лень охотиться на новую «грелку» - воспользуюсь той, что уже есть.
– И утыкаюсь носом в ее волосы на затылке.
Катастрофа дергается, прядает головой, словно норовистая лошадь, но в конце концов затихает, убаюканная, должно быть, мерным поглаживанием моей руки. Не думал, что смогу уснуть рядом с ней, однако в какой-то момент сон сморил и меня...
Утреннего секса у нас не получается: капризничает Ангелика. К тому же, Катастрофе нужно выгулять Лэсси, чтобы сбыть ее хозяевам со спокойной совестью... Квартиру же следует покинуть до двенадцати часов дня.
До сих пор зверею при мысли о фрау Трестер и накатанной ею жалобе... Старая курица. Хочется отплатить ей чем-то равнозначным: например, запустить в квартиру парочку мышей или раскрасть ее любимого кота Феликса в голубой цвет (того самого, держать которого ей разрешили в порядке исключения). Может быть, так я и сделаю...