Дядя Ильяс, выходи за меня
Шрифт:
Хотя я и шугаюсь отца первое время, но в целом неделя проходит довольно спокойно. Мы даже вместе меняем забор со старого деревянного на новый гламурный из профнастила. Я помогаю матери с садом днём, вечером туплю в телефон – всё идёт своим чередом. Постепенно я расслабляюсь. При маме даже иногда позволяю себе вести себя чуть более манерно, что её, похоже, даже умиляет. Начинает казаться, что того первого дня и этих отцовских наездов и не было никогда. Мы как будто обычная нормальная семья.
Вот только судьба не добрая фея-крёстная, она – неопытный любовник: стоит немного ослабить контроль, как тебе вгоняют по самые гланды без смазки. Я забываюсь
– Объясни-ка мне, сын, почему тебе какой-то хер всё время названивает и просит вернуться? – он бросает на меня пронизывающий до костей взгляд.
– Ты что, брал мой телефон? – спрашиваю я возмущённо, чтобы хоть как-то перевести фокус с меня на него.
– Ну допустим, – всё так же выжидающе произносит отец. – Но дела это не меняет.
С полминуты мы играем с ним в гляделки. Тишина вокруг достигает того состояния, когда слышно, как в двух километрах от нас на трассе у кого-то рвёт глушитель. Мама вздрагивает от хлопка и тяжело вздыхает.
– Ой, ну чего ты взъелся на него опять?! – она не выдержав напряжения, вскакивает с дивана. – Говорю же, сосед это был. Вадька же, считай, на всё лето уехал. А тому за квартиру платить одному!
Отец, приподняв одну бровь, недоверчиво косится на неё. Мама кивает в подтверждение своих же слов. Тогда он вновь поворачивается ко мне.
– Так всё? – спрашивает он.
У меня ладони слегка дрожат, а ноги сковывает льдом. Хочется психануть и выложить всё как есть. Мол, никакой это не сосед, а бывший мой ёбырь. Но в этот театр абсурда невольно втянута мама, а потому мне остаётся только согласиться. Я киваю, забираю телефон и сваливаю в свою комнату. Внутри бушует ураган эмоций, но я не могу их выплеснуть каким-то иным способом, кроме как долбить кулаком подушку. Хочется сбежать, но бежать некуда.
Часть 2 «Хороший парень и депрессивный мужик»
Ильяс
Вот уже очень много дней в моей жизни абсолютно ничего не происходит. С тех пор как её не стало, каждый мой день похож на предыдущий. Я просыпаюсь утром, совершаю намаз, потом иду на кухню. Что-то готовлю, потом это что-то ем, совершенно не чувствуя вкуса и не получая никакого удовлетворения.
До того как, переехал в деревню, с утра и до самого вечера я слушал, как за стеной живут соседи. Молодая семья, ничего особенного, обычные мужчина и женщина. Разговаривают, ссорятся, мирятся, занимаются сексом… Нет, я не какой-то там извращенец-вуайерист. И от наблюдения за чужой жизнью, как и от еды, я не получал абсолютно никакого удовольствия. Это был всего лишь ещё один способ как-то убить время. Я думал, что переезд в деревню всё изменит. По крайней мере, так говорили друзья. Мол, «поезжай на природу, заведи хозяйство – глядишь, и отвлечёшься за физической работой». Теперь каждый день у меня есть три дела: отвезти козу на луг, напоить её в обед, вечером привести обратно. Есть ещё, конечно, всякая ерунда по мелочи, но такая, от которой никто не умрёт, если про неё забыть.
Я стараюсь не думать о своей прошлой жизни. Жизни, где было всё: была служба и звание, было уважение. И была она, её поддержка, с которой я смог
До этого я много разных историй слышал от коллег. Как кого-то попёрли со службы, как жена ушла, как бедняги спивались или выходили в окно. Я, честно говоря, пробовал и то и то. Но алкоголь мне не зашёл, просто потому что я, в силу вероисповедания, никогда не пил особо. А с суицидом вообще странная вышла история. Это было уже тут, в деревне. Как-то утром я вместо того, чтобы увести Машку на пастбище, взял верёвку и перебросил её через перекладину над козьим загоном. И повис, но висел недолго. Перекладина трухлявая оказалась, как и весь загон. Рухнула вниз, едва не обвалив крышу. Я лежал под обломками, а надо мной стояла Машка и смотрела осуждающе своими глазами с узким зрачком. Больше я не пытался.
Есть, конечно, и истории о том, как кто-то преодолевал всё в итоге, и вновь поднимался на ноги. Но для этого у каждого из них был стимул. А я, выражаясь современным языком, пребываю в состоянии депрессии, потому и не вижу ни стимула, ни смысла. Весь последний год для меня – бесконечный день сурка. И кажется, уже ничто не способно изменить такое положение вещей.
– Алло, Ильяс? – из трубки звучит тревожный голос жены моего бывшего сослуживца и хорошего друга Марата Гизатуллина.
– Да, Гульнара Рушановна? Как вы? – немного растерянно, но больше озадаченно спрашиваю я.
Припоминаю, что в последний раз мы разговаривали с ней после похорон. Она потом пыталась ещё звонить мне и через знакомых даже отправляла какую-то домашнюю стряпню, но я так и не набрал ей, чтобы отблагодарить.
– Тут такое дело, – начинает она с неловкостью. – Можно Вадим этим летом поживёт у тебя?
Сердце ухает в груди всего раз, а после продолжает биться всё так же размеренно. Я на полминуты зависаю. Нет, меня ничуть не удивляет её просьба. И мне даже кажется, что я знаю причину, по которой Вадим не может остаться дома. О «проблеме» во взаимоотношениях Марата с сыном я был в курсе всегда, точнее, наверное, с момента, когда Вадимка начал взрослеть. Меня скорее озадачил тот факт, что в моём не сильно приспособленном для человеческой жизни логове вскоре появится ещё один человек.
– Не вопрос, – отвечаю я, пусть приезжает. – Только вы уж его предупредите, что у меня тут не курорт.
Я оглядываюсь по сторонам, смотрю на чугунный рукомойник, на самодельную плитку, сделанную прежним хозяином дома из пеноблока, и понимаю, что надо бы наверное как-то окультурить территорию к приезду гостя.
– Скажу-скажу, – усмехается Гульнара. В голосе слышится облегчение. – Спасибо тебе, Ильяс, ты не представляешь, как ты меня выручил.
Я только хмыкаю в ответ, думая, что представляю довольно неплохо.