Книжные люди
Шрифт:
Я не ожидал, что попаду на встречу книжного клуба, но, когда на меня уставились все эти глаза, я подумал лишь одно — я никогда не видел столько людей в книжном магазине. Даже в самые загруженные дни.
Они все смеялись, улыбались, наслаждались временем, проведённым здесь.
За каких-то два месяца она создала в своём магазине маленькое сообщество книголюбов, и, хотя часть меня раздражает этот факт, я не могу не уважать её за это.
Она знает свою аудиторию, знает книги. Я сам в этом убедился, когда мистер Парсонс наконец встал с кресла, прочитав
Я не мог этого предсказать.
И теперь мне интересно, не ошибался ли я все эти годы.
Да, я всё ещё продаю книги, но с каждым годом делать это становится всё труднее. Люди всё реже покупают книги, у них всё меньше на это времени. Я, например, не веду рассылки. Не занимаюсь соцсетями. Не провожу «вечера мероприятий». Всегда считал, что это больше пиар, чем сами книги. Ведь всё дело в книгах, верно? Они должны продавать себя сами.
Раньше — да.
Сейчас — нет.
Вот почему я решил возродить фестиваль.
Я поднимаюсь за мисс Джонс по лестнице, и она открывает дверь своей квартиры.
Не знаю, чего ожидал, но, когда вхожу внутрь, вижу небольшой, захламлённый, но уютный уголок.
Небольшой диван, покрытый цветастыми пледами. Потёртый деревянный столик, усыпанный бумагами. На полу разбросаны ковры.
Небольшая кухня в стиле галереи, выкрашенная в бирюзовый цвет, с яркой плиткой и разноцветными кружками, небрежно сложенными на сушилке, вместе с несочетающимися тарелками.
Рядом с диваном стоит лампа, на которую накинут розовый шарф, заливая комнату мягким, приглушённым светом. Это, конечно, явная пожароопасность, но, чёрт побери, это делает комнату… тёплой. Домашней.
Мисс Джонс суетится, собирая с журнального столика кружки и посуду, румянец заливает её щёки. Она что-то бормочет про ужасный «бардак».
Да, беспорядок тут есть.
Но он ей подходит.
Она ставит кружки на кухонную стойку, поворачивается и, скрестив руки, спрашивает:
— Так что ты хотел обсудить?
В её взгляде сквозит настороженность, и мне это не нравится. Я хочу, чтобы она улыбнулась. Но я не заслужил её улыбки, и знаю это. Не после нашего разговора в моём магазине. Я постоянно ошибаюсь с ней.
Мне следовало знать, что она не примет мои слова о сексе без боя. Она упрямая. И, как выяснилось, совсем не стесняется говорить о своих желаниях.
Она хочет меня. Это чертовски заманчиво. Но я не могу. Не могу ступить на этот путь, даже зная, что она не ищет отношений. Даже зная, что её устроит всего одна ночь.
Сдержанность и контроль — это всё, что отделяет меня от зависимостей, сломавших моего отца и деда. И я не могу пойти на компромисс. Потому что я сказал правду. Между нами никогда не будет просто секса. А я не могу позволить этому стать чем-то большим.
— Я пришёл за письмами, — говорю я. — Мне нужно их посмотреть.
— Конечно.
Она молча отворачивается и исчезает за дверью. Через пару секунд
Протягивает их мне, лицо вежливо-нейтральное.
— Вот они. Но… ты уверен, что передал мне все? Мне кажется, каких-то не хватает.
Я беру стопку, нахмуриваясь.
— Как ты можешь это определить? На них нет дат.
— Просто… в некоторых письмах есть ссылки на предыдущие, и когда я пыталась найти одно из них, его не оказалось.
— Не знаю, — пожимаю я плечами. — Но проверю, вдруг в коробке остались ещё.
— Интересно, как он собрал их все. У него не только её письма, но и его собственные. Значит, она их вернула.
— Хороший вопрос. Может, она была зла на него?
Она пожимает плечами.
— Возможно. Что-то же случилось. Как ты говорил, он ушёл на войну, а в письмах об этом ни слова. Значит, он прекратил их писать ещё до того, как ушёл.
— Это логично. Он женился вскоре после возвращения.
— И твоя прабабушка точно не К?
В её голосе звучит слабая надежда, будто ей хочется верить, что моей прабабушкой была именно та самая загадочная корреспондентка. Но я знаю, что это не так.
Отец рассказывал, что брак Себастиана оказался неудачным, а моя прабабушка, Грейс, терпеть не могла ни деревню, ни книжный магазин. Так что она исключается.
— Нет, — отвечаю я. — Точно нет.
— Ну вот, эта версия отпадает. — Она вздыхает. — Я правда надеялась, что они в итоге были вместе.
Она неисправимо романтична. Я вижу это по её лицу, слышу в её голосе.
И это делает мой отказ от повторения ошибки с поцелуем ещё более правильным решением.
— Увы, не были, — говорю я. Я — не романтик. Совсем. — Это не отпугнёт Лизу?
— Нет. Наоборот, так даже лучше. Лиза любит трагедии.
Мисс Джонс задумчиво смотрит в пространство.
— Может, она была замужем? В письмах часто упоминается «он». Она писала, что не может выскользнуть ночью на встречу с твоим прадедом, потому что «он» может узнать. Возможно, речь о её муже.
— Или о её отце, — замечаю я. — В те времена родительская власть ещё значила многое.
— Тоже вариант, — соглашается она. — Но стал бы твой прадед встречаться с замужней женщиной?
Я хочу сказать, что, конечно, нет. Но, к сожалению, я не знаю этого наверняка.
— Мой дедушка мало о нём рассказывал. Но, насколько мне известно, после войны он стал очень замкнутым. В деревне ходили слухи, что он вернулся из Северной Африки другим человеком. Что раньше он был куда более свободным.
Я замолкаю, осознавая, насколько похож на него.
Он отказался поступать в университет, потому что его отец хотел, чтобы он изучал право. Я тоже отказался следовать по тому пути, который выбрал для меня отец. Я тоже предпочёл книжный магазин. И я тоже испытываю чувства к женщине, которая для меня, по сути, запретна. Хотя, по крайней мере, мисс Джонс не замужем. Хотя утром она упомянула, что недавно вышла из долгих отношений. Но мне это совершенно неинтересно. Совсем.