La Cumparsita… В ритме танго
Шрифт:
— Да, одну минуту, — быстро отматываю туалетную бумагу, тяжело вздыхая, складываю «отрез» в несколько слоев, привожу себя в порядок и, не глядя на кнопку сливного бачка, спускаю воду.
— У тебя все в порядке? — продолжает муж.
Как обычно — все без малейших перемен, разве что месячные стали сильно беспокоить. Очень скудные и «циклируют», как хотят. К тому же, физиологические сопутствующие проблемы досаждают — то живот потянет, то грудь, словно спелые арбузы, мачмалой нальет, то настроение исчезнет и накатит истерический психоз.
— Да. Все хорошо. Не волнуйся, — говорю старательным спокойным
— Даша, открой дверь, пожалуйста.
Ему не нравится, когда я закрываюсь в этой комнате на иногда слишком продолжительный период. Ничего не могу с этим поделать. Люблю в пенной ванне полежать или пофлиртовать с собой, спеть в бутылочку с шампунем очередной безумный хит или привести себя в порядок. На этот банный интим мне нужно время, а Ярославу, как мужчине, этого, к сожалению, не понять. Не знаю, что его так сильно беспокоит, но справлять свою нужду я все-таки предпочитаю с собой наедине. Более того, предпочитаю, хочу и в дальнейшем буду — мне свидетели и уж тем более зрители или сочувствующие, впрочем, как и группа поддержки в этом вполне естественном деле не нужны. Это провинциальный театр одного актера! А для мужа только лучшее — моя эксклюзивная премьера, когда я распаренная, обновленная, иногда удовлетворенная, выбираюсь из этой комнаты с махровым тюрбаном на голове.
— Сейчас-сейчас, одну минуту, — открываю кран с холодной водой и сосредоточенно смотрю в слив раковины, в которой бодро кружит воронка и булькает скопившийся в трубах воздух.
— Даша! — теперь он барабанит пальцами по полотну двери.
«Ярослав, ты словно маленький ребенок, потерявший мать, или глупый кот, который постоянно просит жрать» — бурчу себе под нос.
— Даша! — похоже, искусственные пальцы к морзянке подключает. Определенно слышу звонкие удары и какие-то резкие щелчки. — Открой дверь и покажи мне, что там вышло.
Вышло? Хм! Да, ничего! Поворачиваю голову и останавливаюсь взглядом на тонкой белой полоске, лежащей на краю тумбы возле «фарфоровой вазы».
Результат отличный! Жалко, что очевидно негативный — тонкая, но очень четкая, а главное, единственная полоска голубого цвета. Обидно, черт возьми! Мы занимаемся любовью с мужем, словно кролики в бесконечный брачный период, практически изучая все позы из учебника по возлежанию с женщиной, а результат абсолютно нулевой, но уверенно-стабильный. Да я уже забила на дорогие анализы на эти разноликие гормоны, всевозможные инфекции и прочую лабуду, на любезные медикаментозные назначения, да и на советы добрых докторов мне откровенно наплевать. Зато поставила на рулетку с судьбоносным решением:
«Если мне суждено стать матерью, значит, так тому и быть!».
Пока что откровенное зеро и холостое скидывание свинцового шарика на пол. Похоже, мы с Ярославом не везучие игроки.
— Тебе плохо? Что-то болит?
Болит! Еще и как! По-моему,
— Все нормально, — выключаю воду и тянусь за полотенцем, чтобы вытереть лицо и руки. — Я выхожу!
Выкинуть чертов тест и сказать ему, что месячные странным образом пришли? Ничего не получилось в этот раз, но мы будем стараться дальше, больше или все же остановимся в попытках и не будем искушать судьбу, которой все равно на нас. Мы ей с мужем не нужны! Отключим половое рвение и бытом насладимся.
— Даша! — с нескрываемой угрозой в голосе рявкает Ярослав. — Я выломаю на хрен дверь. Сколько можно? Выйди ко мне, пожалуйста.
Ломаю тест-полоску, как хребет, выкидываю негативный результат в унитаз и нажимаю кнопку слива. Прокручиваю замок, открываю дверь и выхожу наружу, попадая прямиком в руки мужа.
— Ну, что там? — прижав к себе, в макушку шепчет Ярослав.
— Я не сделала. Извини, пожалуйста.
— То есть? — он аккуратно отнимает от себя и заглядывает мне в глаза. — Испугалась или?
— Нет причин впустую растрачивать тест. Уверена, что не беременна.
— Дашка-Дашка, — снова притягивает к себе, баюкает, качает, из стороны в сторону вращает. — Перестань чудить, я тебя прошу, — живой рукой гладит меня по голове и целуя прихватывает волосы.
— Больше не буду, — зачем-то обещаю. — Идем завтракать, муж, — выкручиваюсь из его объятий, вздыхаю и поправляю как будто растрепавшиеся от мужского напора волосы, затем хватаю с кровати свой пиджак и крохотное подобие женской сумки, тихо всхлипываю и вылетаю из огромного жилого пространства на широкие ступени.
— Даша! Даша! Даша! — кричит мне вслед.
— Что? — поворачиваюсь к нему.
«Все будет хорошо, кумпарсита!» — подмигивает и взглядом произносит.
— Люблю тебя, — отвернувшись и опустив голову, негромко говорю. — Я жду тебя внизу. Не задерживайся, пожалуйста…
С Ярославом встречаемся на нашей кухне так, словно сто лет до этого не виделись. Муж, играя в незаметность, на цыпочках подкрадывается сзади, бережно пропускает через меня свои руки, обнимает и организует замок из разных по составу пальцев на моем животе. Тяжело вздыхая, перегибается через мое плечо и всем своим лицом утыкается в основание шеи.
— Не плачь, пожалуйста, — чересчур душевно просит.
— Я стараюсь, — невоспитанно шиплю.
Я бы рада лыбиться и кайф от жизни ловить, но ни черта не получается! Нервы, как чересчур натянутые канаты, не выдерживают перегрузок, стонут от изгиба, производимого всей тяжкой массой, и лопают скрученные витки.