Les souliers du mort (Ботинки мертвеца)
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— Ah, que c’est ennuyeux.
— Pourquoi donc ?
— Oh, c’est ennuyeux sans l’^etre. Alice n’a rien `a se reprocher, ni moi non plus, d’ailleurs. Mais enfin, vous connaissez les dames, ca bavarde toujours maladroitement. Ca raconte un tas de choses inutiles, et j’aurais mieux aim'e que ce soit moi `a qui M. Juve vienne demander des renseignements.
— Juve peut-^etre sera `a sept heures `a Paris, ce soir m^eme. Attendez-le donc.
— Je ne peux pas, j’ai promis de rentrer, il faut que je rentre. Songez donc, Alice doit se faire de la bile, `a l’id'ee que je ne suis pas l`a. Moi, je prends le train de quatre heures, zut pour le reste !
Et il se dirigea vers la porte :
— Dr^ole de type, pensait Fandor, assez interloqu'e par l’attitude du courtier en vins. Voyons, dit-il, deux mots encore pour l’interview.
— Qu’est-ce que vous voulez savoir ?
— Dame, dit Fandor, des d'etails. Quelques renseignements sur votre oncle, M. Baraban. Quelle sorte d’homme 'etait-ce ?
— Quelle sorte ? Je n’en sais rien moi, un homme comme les autres. Il avait cinquante-cinq ans environ. Soixante peut-^etre. Un brave type, pour ca oui, et n’engendrant pas la m'elancolie. Il savait rigoler et levait le coude plus souvent qu’`a son tour.
— Ah, ah, remarqua Fandor, vous faisiez la noce ensemble ?
— Jamais de la vie, monsieur ! Je suis un homme rang'e, mari'e, moi, mais l’oncle Baraban 'etait c'elibataire, et dame, vous savez, les c'elibataires s’en payent tant qu’ils peuvent. Le vieux Baraban n’avait certainement pas encore d'etel'e. Ca, c’est 'ecrit sur la figure des gens. Ca se voit `a leur mani`ere, `a leurs v^etements. Baraban toujours 'el'egant, toujours parfum'e, tir'e `a quatre 'epingles, devait appr'ecier les jolies femmes. Assez ais'e avec cela.
— Il 'etait riche ? interrogea Fandor qui ajoutait clignant de l’oeil : c’est une consolation. Vous allez h'eriter !
— Heu, je ne sais pas, ce n’est pas l’heure de s’occuper de ca. En tout cas, nous ne toucherons pas grand-chose, le vieux 'etait 'ego"iste, il a d^u fourrer tous ses biens en viager. Trois heures et demie, s’'ecria-t-il, il faut que je parte. Au revoir, monsieur.
Cependant qu’il descendait l’escalier `a pas pr'ecipit'es, Ricard cria `a Fandor :
— Si vous tartinez quelque chose dans votre journal vous pourrez dire que je suis furieux contre la police. Franchement, ils auraient pu donner des ordres pour qu’on me laisse entrer dans l’appartement de mon oncle. Je sais bien que cela ne servait `a rien, mais enfin c’est une satisfaction qu’on ne devrait pas refuser aux personnes de la famille.
— Comptez sur moi.
— Et puis, vous savez, quand toutes ces histoires-l`a seront finies, je reviendrai vous voir. On causera de cette affaire de vin. Occasion 'epatante en ce moment. Vous m’avez l’air d’un bon garcon, je vous en ferai profiter.
D'ej`a Fernand Ricard s’'eloignait `a grands pas, courait dans la direction de la gare Saint-Lazare.
Au moment o`u il sortait de la maison de la rue Richer, le courtier en vins se heurta `a un grand jeune homme au visage boulevers'e qui demandait `a la concierge, d’une voix tremblante :
— Monsieur Fandor est-il chez lui ?
— Je ne l’ai pas vu sortir, r'epondit la brave femme qui ne voulait pas compromettre son locataire et n’affirmait rien.
Le grand jeune homme au visage boulevers'e trouva la r'eponse suffisamment rassurante et s’engagea dans l’escalier, monta les quatre 'etages. Quelques instants plus tard, il 'etait en face de Fandor qui s’'ecriait en le voyant :
— Jacques Faramont ! Ah, par exemple, quelle surprise ! Quel bon vent vous am`ene ?
— Quel bon vent ? dites plut^ot quel cataclysme, quelle temp^ete ! Vous voyez devant vous, mon cher Fandor, un malheureux boulevers'e, atterr'e…
— Je ne m’en doutais pas du tout, fit joyeusement le journaliste, cependant qu’il d'esignait un si`ege `a son visiteur. (D'ecid'ement, pensait Fandor, j’ai bien fait de ne pas sortir de chez moi, je fais recette, ca ne d'esemplit pas).
— J’ai quelque chose de tr`es grave `a vous dire, Fandor.
— `A quel sujet ?
— Au sujet de l’affaire Baraban.
— Eh bien, mon cher ami, je vous 'ecoute.
Jacques Faramont fit au journaliste le r'ecit d'etaill'e de son existence et de celle de sa ma^itresse, depuis l’'epoque o`u le jeune avocat s’'etait install'e chez lui, rue Claude-Bernard, et s’'etait, pour ainsi dire, mis en m'enage avec la jeune femme dont il avait fait la connaissance lorsqu’elle 'etait domestique chez son oncle et sa tante, M. et M me de Keyrolles.
« Pourquoi diable me raconte-t-il tout cela, se demandait Fandor et quel rapport l’histoire de ses amours avec la bonne peut-elle avoir avec l’affaire Baraban ?
— Brigitte a 'et'e femme de m'enage, expliquait le jeune avocat, il y a de cela quatre ou cinq mois chez M. Baraban. Elle l’a quitt'e, emportant, par erreur, cette cl'e dont la disparition avait 'et'e signal'ee par la concierge au cours des premi`eres enqu^etes, et qui faisait suspecter la personne qui devait l’avoir conserv'ee. La nuit du crime, Brigitte avait d'ecouch'e. O`u ? Pour quoi faire ? Allez savoir.
— Elle pr'etend, continuait-il, avoir err'e toute la nuit, puis sommeill'e sous un pont. Vous pensez comme cela est suspect. Tout d’abord j’ai cru qu’elle m’avait tromp'e, mais j’ai peur d'esormais qu’il n’y ait quelque chose de plus grave.
— En effet, d'eclara Fandor, c’est bizarre.
Jacques Faramont devait troubler encore plus le journaliste lorsqu’il lui montra la lettre d’avis du chemin de fer adress'ee `a Brigitte et signalant qu’un colis l’attendait `a la gare d’Orl'eans, exp'edi'e par un individu portant le nom de Baraban.