Морально нечестивый
Шрифт:
— Что ты пытаешься сделать? — вынужден спросить я.
— Хочу посмотреть, как он глотает, — бормочет он, поднося окровавленную руку к подбородку. Он нетерпеливо постукивает ногой, и я чувствую, как мужчина вздрагивает. Я усиливаю хватку.
Глаза Влада загораются. Он вынимает тряпку и снова дает ему пожевать кусок плоти.
— Ешь!
Пленник делает то, что ему говорят, медленно пережевывая кусок кожи. Как раз в тот момент, когда он собирается проглотить, Влад поднимает руку.
— Остановись!
Резким движением ножа он прорезает
— Сейчас! — приказывает он.
Я не понимаю, что происходит, но из горла мужчины течет кровь. Он извивается еще несколько раз, прежде чем обмякнуть под моей рукой.
— Черт! — ругается Влад, выглядя на десятки лет старше своего возраста. Если бы я не знал, как он выглядит… То мог бы поклясться, что ни один ребенок не способен на такое.
Рука Влада крепче сжимает нож, и черты его лица искажаются в гневе. Я моргаю. В мгновение ока он оказывается сверху на уже мертвом человеке, размахивая ножом туда-сюда. Я делаю шаг назад.
Он бьет и бьет ножом, кровь брызжет на его лицо.
— Влад! — зову я, но он не отвечает, все глубже впиваясь в плоть мужчины. — Влад! — кричу я, и он каким-то образом приходит в себя. Он встает, бросает нож на землю и смотрит на меня, как ошеломленный.
На его лице кровь. Он поднимает руку, одним пальцем смахивает красную жидкость и подносит ее ко рту, посасывая.
Мои глаза расширяются от этого зрелища.
Он не нормальный… он не может быть нормальным.
Дверь открывается, и входят отец и Пахан. Они осматривают открывшуюся перед ними сцену и сразу же обращают внимание на Влада.
— Миша, выведи брата, — приказывает Пахан, и в комнату входит подросток, чтобы утащить Влада. Но прежде чем он успевает схватить его, Влад наклоняется и шепчет что-то на ухо Мише, от чего тот краснеет.
Влад выходит, и я остаюсь с отцом и его явным разочарованием.
— Что я тебе говорил, мальчик? — Его глаза пылают яростью.
— Я не хочу никого убивать, — говорю я, мой голос полон фальшивой уверенности.
— Ты не хочешь никого убивать? — спрашивает он, сузив глаза. Затем отец открывает дверь, берет одного охранника за воротник и заставляет его встать на колени внутри комнаты.
— Ты не хотел убивать того, кто явно обидел нас. Посмотрим, как ты отнесешься к тому, кто невиновен. — Он пинает охранника на пол. Отец тащит меня за руку, пока я не оказываюсь перед охранником, и вкладывает мне в руку пистолет.
— Убей его! — приказывает он. — Не позорь меня! — шипит отец, прежде чем сомкнуть мои пальцы на пистолете и направить его на охранника.
— Убей! — кричит он мне в ухо, но я могу только покачать головой.
Я не хочу этого. Я никогда этого не хотел.
— Убей, иначе твоя мать может плохо спать сегодня ночью, как и то что внутри нее, — говорит он, и я чувствую, как по моей коже бегут мурашки. Мама на восьмом месяце беременности. Конечно, он не станет… не станет убивать своего ребенка.
Но потом я смотрю на него. Он бы… он бы убил любого.
Отец все
— И когда ее живот будет широко открыт, я вытащу этот плод… — Я больше не могу этого слышать.
Я зажмуриваю глаза и нажимаю на спусковой крючок. Меня отталкивает назад выстрел из пистолета, и я вижу, что пуля попала в цель.
Еще больше крови.
Пол становится красным.
— Я знал, что в тебе это есть, парень.
Правда?
Кажется, да…
У мамы начались схватки. Прошло уже несколько часов с начала схваток, и я то и дело слышу ее крики. Я не знаю, что происходит, но отец не захотел отправлять ее в больницу. Вместо этого он привел врача, чтобы тот ухаживал за ней дома. Я не знаю, как много он делает для нее, потому что она не кажется мне нормальной.
Я беспокоюсь. Не из-за матери, потому что сейчас мне было бы все равно, если бы с ней что-то случилось, учитывая, какую роль она играла в моей жизни. Нет, я беспокоюсь за своего брата или сестру. Я беспокоюсь, что с ним или с ней что-то случится… Я надеюсь, что это будет мальчик. Девочка никогда не смогла бы выжить в этом доме, не под отцовской рукой.
Я внимательно прислушиваюсь к любым звукам, когда по дому проносится визг. Я открываю дверь в свою комнату и бросаюсь к первому этажу, где отдыхает мама. Дверь закрыта. Я не вхожу. Вместо этого я подхожу ближе к двери и прижимаю к ней ухо, стараясь расслышать, что происходит.
— Тужься! — говорит кто-то, и мать ругается на него.
Еще несколько звуков, прежде чем я слышу плачущий звук. Звук новорожденного.
Я все еще прижат к двери, когда вижу, что пришел отец. Он хмуро смотрит на меня, но ничего не говорит, открывая дверь и направляясь внутрь. Я следую за ним.
— Это девочка, синьор. — Доктор поворачивается лицом к отцу.
— Бесполезно. — Я слышу, как он бормочет себе под нос, и сжимаю кулаки. Бедная малышка…
— Дьявольская метка! Заберите ее у меня! — Мать отталкивает сверток ткани, лежащий у нее на груди. — Это проклятие! Она дьявол! — кричит мама, и я, вопреки здравому смыслу, делаю шаг вперед и беру ребенка на руки.
Отец все еще в комнате, у него скучающее выражение лица, но я вижу, что он оценивает мой следующий шаг.
Я смотрю вниз и вижу милейшее личико. Она немного красная и грязная, но, когда она открывает глаза и смотрит на меня, я чувствую, как что-то сжимает мое сердце.
Я даже не знал, что оно у меня есть.
Это первый раз, когда я чувствую это… Я даже не могу назвать это.
Мои пальцы сжимаются вокруг ее маленького тела, желая предложить ей защиту, любовь… Любовь?
Я почти смеюсь от этой мысли. Я никогда никого не любил, и никто никогда не любил меня. Знаю ли я вообще, что это такое?