Ни за кого и ни с кем, кроме совести
Шрифт:
Не зря его к вратам Царьграда
Прибил когда-то мудрый князь.
Но Византии дни минули.
Сверкнул османский ятаган.
И русский щит давно в Стамбуле
Померк от ржавчины и ран.
А русский дух к Босфору рвался.
И Скобелев, гроза войны,
Уже поднять тот щит собрался,
Уже стоял у той стены…
В крови история по локоть.
Но отводить не надо взгляд.
Для нас всегда Константинополь
Был с русским именем – Царьград.
И всё не кончатся набеги…
Уже
И где вы, римляне и греки?
А Русь и ныне – со щитом.
И вечно дует ветер славы
В тугие наши паруса.
И надо нам владеть по праву
Всем тем, что предок отписал.
Как незаконченное дело,
Нас ждёт Царьград в своих портах.
Нас ждут Босфор и Дарданеллы,
И щит Олега на вратах.
2021 г.
«Поэзия грехов не отпускает…»
Поэзия грехов не отпускает.
И если я по мелочи грешу,
Она меня к себе не допускает.
И я дышать дышу, но не пишу.
Завидую и ближнему, и дальним,
Что шепчутся в церковном уголке.
Они снесут грехи в исповедальню
И дальше согрешают налегке.
А тут никак не вымолишь прощенья.
Не вычеркнешь клеймления греха.
Поэту не прощает прегрешенья
Великая религия стиха.
2002 г.
Счастливая рубашка
Я родился в рубашке на вырост.
В необъятности мал да удал,
Развевался, как знамя навынос,
И на полы её наступал.
Не умел я прилично одеться.
И сама она падала с плеч.
И терял я с беспечностью детской
Эту, в общем, бесценную, вещь.
И тогда попадал в передряги,
То по глупости, то сгоряча.
И дразнили меня буки-бяки,
Мол, рубашка с чужого плеча.
То бродил я под Нижним Тагилом,
То по склону полярного дня.
Но рубашка сама находила
Непутёвого парня, меня.
Был я гол как сокол. И едва ли
Понимал, что в рубашке успех:
Ведь за шиворот всё-таки брали
И тащили за ворот наверх.
А однажды рукав пригодился.
Кто-то взял за него, крикнул: «Стой!»
Понял я, что в рубашке родился
В полушаге от смерти литой.
С той поры на гладильную доску
Я её, накрахмалив, кладу.
Продлеваю счастливую носку.
И счастливую вижу звезду.
Вознесётся душа нараспашку
На закате последнего дня.
Я оставлю для сына рубашку,
Хоть на вырост, да все же своя.
2006 г.
«Непониманье – смертный грех…»
Непониманье –
Мы потому и помираем,
Что жизнь, как главный свой успех,
Трагически не понимаем.
Нам выпал шанс на миллиард:
Мы все – избранники Вселенной!
Живи и будь лишь этим рад.
Но нет, нас мучают сомненья.
То злость, то зависть душат нас.
Мы жизнь свою берём за горло
И к ней цепляем «прибамбас»,
И «навороты» носим гордо.
Стремимся быть успешней всех.
А вот понять того не можем,
Что жизнь – единственный успех,
Преуспеванье в жизни ложно.
2003 г.
Баянист
Весну играет баянист,
Подсевший в наш электропоезд.
И ноты – ввысь. А пальцы – вниз.
А музыкант без ног по пояс.
Но он на жалость нас не взял,
А взял талантом на поруки.
Ему и ноги Бог отнял
За то, что дал такие руки.
2002 г.
«И никакого вдохновенья…»
И никакого вдохновенья.
И нет поэзии в судьбе.
Искусство слова – избавленье
От наболевшего в тебе.
Самолеченье – вот основа
Всего написанного мной.
Я просто мог лечиться словом,
Как звери лечатся травой.
2002 г.
«Моя страна – каменотёс…»
Моя страна – каменотёс
В веках вытачивает русло,
Зовётся и несётся Русью,
Вскипая пеною берёз.
Накрыла нас глухая весть.
И камни прыгают по следу.
Дотянем вряд ли до победы,
Но стать героем время есть.
Мы рвём арканы кадыком.
И головы, как камни, седы.
Пусть не дотянем до победы,
Так хоть дотянемся штыком.
В потоке времени броня
Царапает бока ущелий.
Глаза, как смотровые щели.
Полощут вспышками огня.
У нас мужик всегда солдат,
Пока бугрятся кровью вены,
Пока нас всех через колено
Не переломит перекат.
Но грудой сломанных хребтов
Точить ещё сподручней русло.
Несёмся и зовёмся Русью.
И не удержит нас никто.
2005 г.
Нация
На юг, на запад, на восток
Свой северный покажем норов.
«Мы – русские! Какой восторг!» —
Кричит из прошлого Суворов.
Над Куликовым меч поёт.
Над Бородинским ядра свищут.
Мы – русские! Какой полёт!