Огонь неугасимый

Паркау Александра Петровна

Blanc et noir

Черный арапчик над спящей графиней В тяжком раздумьи стоит, Ручки графини белее, чем иней, Ножки — сердец восхищенных магнит. Щечки графини — прозрачные льдинки В алом сияньи и розах утра, Локоны — сеть золотой паутинки, Пудра на них; как налет серебра. Зубки графини белее жемчужин, Нежные грудки, как два голубка, Старый король с нею искренне дружен, Дружба его, как базальты крепка, Черный арапчик стоит над графиней, Снятся ей странные, смутные сны, Видит туман расстилается синий, Груды обломков в тумане видны. Снится графине: ватагою шумной С пеньем народ возбужденный идет, Этой толпе опьяневшей, безумной Черный арапчик ее предает. Снятся графине тюремные своды, Много друзей и знакомых в тюрьме, Слышит — во имя любви и свободы Грозный вердикт произносят во тьме. Слышит графиня, что судьи смеются, — Выдал арапчик ее головой, — Хочет она закричать и проснуться, Видит вдали блещет столб огневой. Снится ей площадь, народ исступленный, В небе багряном взвился эшафот… Где-же король, ее верный влюбленный? Злобный арапчик на площади ждет. — Ты меня предал, — графиня рыдает: Я-ль не ласкала, не грела тебя, — С горькой усмешкой он ей отвечает: — Счастье вернул я, тебя загубя. В доме

твоем только ласку я видел, Ты мне сестрою и другом была, Но я за то тебя зло ненавидел, Что я так черен, а ты так бела. Носятся сны над графинею спящей, Черный арапчик в раздумьи стоит, Губки графини, как жемчуг блестящий, Ножки — сердец восхищенных магнит. Ручки графини белее, чем иней, Щечки, как льдинки в сияньи зари… Этот арапчик — любимец графини, Эта графиня — М-ме Дюбарри.

Мадонна со звездами

В туманной Бельгии, где дали серебристые, В местечке небольшом, над пеной волн морских Стоял убогий храм, куда влеклись туристы Взглянуть на временем нетронутый триптих. Прелестный образец старинного уменья, Бесценный чудный дар ушедших мастеров, Служащий вызовом столетиям и тленью Изящной свежестью неблекнущих цветов. С ним рядом, диссонанс искусству кватроченто, Мадонна-статуя с фарфоровым лицом В плаще со звездами блестела позументом И льном мишурных кос под стразовым венцом. В игре горящих свеч загадочной и зыбкой Она, шокируя заезжих знатоков, Дарила розовой фабричною улыбкой Нехитрую семью умильных рыбаков. И сторож старичок, гостей встречая в храме, Хвалил им живопись прадедовских икон, А сам с толпою пел тропарь Небесной Даме И видел, как народ идет к ней на поклон. Когда-же ветер выл, лохматились буруны И океан ревел, неистов и жесток, Рыбачки вешали игрушечные шхуны К звездам ее плаща и плакали у ног. Ударила война — Все жители бежали Под неумолчный гул германских батарей, Но сторож не ушел и, тень в стране печали, Остался на посту у замкнутых дверей. Когда-ж, ломая брешь в оживе обгорелом, Снаряд засыпал храм камнями и золой, С молитвой он вошел и вынес под обстрелом Из церкви статую с отломанной рукой. Он шел под градом пуль, под визгами шрапнели, Он шел и нес ее — властительницу грез… Он падал и вставал и к вожделенной цели Мадонну на плечах заботливо донес. И здесь, в кругу друзей, гордясь священной ношей Сказал, торжественно, распрямясь во весь рост: — Смотрите, вот она… Я спас ее от бошей, Мадонну кроткую в плаще из Божьих звезд! Засыпал страшный взрыв старинную икону, Пусть боши стерегут и прячут черепки, Но я не мог уйти, оставив им Мадонну, — Ей в храме столько лет молились рыбаки… Когда-же ветер выл, лохматились буруны И океан ревел, неистов и жесток, Рыбачки вешали игрушечные шхуны К звездам ее плаща и плакали у ног.

Медальон

В кабинете дремлят фолианты В переплете из тисненной кожи… Наших дней поддельны бриллианты, Драгоценности отцов куда дороже… Со страниц глядят, решая спор, Короли и их жеманный двор. Шелестят расшитых роб брокары, Тонких шпаг поблескивает жало, О любви щебечут нежно пары… В те года сердца Нинон пленяла, А умом и грацией вдвойне Славилась маркиза Севинье. Ее письма знает теперь каждый… А маркиз? Кто помнит о маркизе? Авантюр он был сжигаем жаждой, Видел счастье в ласковом капризе, С умною женой не ладил он И любил веселую Нинон. Не одну. Ценя красавиц чары, В честь их всех он осушал бокалы. Шелестели пышных роб брокары, Тонких шпаг поблескивало жало… В поединке доблестно убит, Он давно в семейном склепе спит. Из прадедовского замка из Бретани, — Вся в слезах одолевая мили, Прибыла маркиза на свиданье С мужем — к свежевырытой могиле. Черный гроб, засохшие венки… Ни письма, ни слова, ни строки… И маркиза, вытирая глазки, Шлет сопернице посланье и привет: — Может быть в минуту нежной ласки Вам маркиз оставил свой портрет? Ей в ответ учтивая Нинон Золотой прислала медальон. До сих пор хранит он в черных бантах Тонкий профиль гордого вельможи. В кабинете дремлят фолианты В переплетах из тисненой кожи И встают с поблекнувших страниц Призраки давно забытых лиц.

Императрица Жозефина

Время всех засыпает обломками, За ступенью ломает ступень. Есть в истории имя негромкое, Чуть намечена слабая тень. Всем нельзя в равной мере прославиться, Всем размах не по силам большой, — Не святая она, не красавица, Просто женщина с женской душой. Рядом с яркой фигурой, увенчанной Гордым лавром победной войны, Милый образ кокетливой женщины, Легкомысленной, нежной жены. Дни бегут вереницею длинною, Гаснут тени далеких времен, Но навек обручен с Жозефиною В книге прошлого — Наполеон! За кровавыми, дымными зорями, Переходов, походов, побед, С полководцем великим в истории Хрупкий женский стоит силуэт. В узком платье, с высокою талией… Перепутав границы всех карт, Из долин побежденной Италии К ней спешил молодой Бонапарт. И судьбою и счастьем оставленный, Неминуемый чуя конец, В Мальмезон Император затравленный Приезжал, покидая дворец. Дни бегут вереницею длинною, Гаснут тени далеких времен И навек обручен с Жозефиною В книге прошлого — Наполеон!

Недоконченный портрет

Из картин французской революции.

В те далекие дни, что для нас теперь ближе И понятней других вглубь ушедших времен В одинокой мансарде жил в бурном Париже Молодой и безвестный художник Прюдон. Он глядел из окна на жемчужное небо, На манящие зори туманных высот, А внизу жаждой зрелищ, добычи и хлеба В сетках улиц кипел опьяневший народ. Но художник не слышал зловещих раскатов, Не искал в смутах дня жизнью попранных прав, И в цветах догоравших на небе закатов Видел лик Божества, душу грезе отдав. Он однажды сидел в груде гипса и хлама, Разбирая наброски скопившихся лет. Постучав у дверей, незнакомая дама В мастерскую вошла заказать свой портрет. — Только бюст… Фон неважен… Стена голубая Или старой портьеры поблекший атлас… Но как можно скорей. Я на днях уезжаю… Три сеанса, не больше. Начнемте сейчас. Она ловко уселась, поправила кудри, В детских ямочках щек отблеск солнца играл, Улыбались глаза в темных мушках и пудре, И подкрашенный ротик алел, как коралл. Пододвинув мольберт, приготовил он краски И привычной рукой набросал на холсте Грациозный овал, подведенные глазки, Мягко спущенный локон в атлас декольте. Расчленяя искусную прелесть модели, Он ловил тот фривольный, подчеркнутый тон, Что преподал Версаль в кружевах акварели, В пасторалях принцесс утвердил Трианон. Только вечер, спустив золотые вуали, Охладил и пресек его пылкий экстаз. По камням мостовой каблучки застучали; — До свиданья, до завтра! — В условленный час! Он остался один! Парк гасил изумруды, Старый колокол пел дребезжащий привет, Вдоль

темнеющих, стен лиловели этюды, Оживал в полутьме неготовый портрет. Через ровные арки растворенных окон Летний сумрак бросал сноп оранжевых стрел, На холсте шевелился причудливый локон, И подкрашенный ротик жеманно алел. Умирающий двор, мадригалы и кудри, Менуэт двух веков на цветных каблучках… Кто она эта куколка в мушках и пудре, Статуэтка из Севра в Лионских шелках. Кто она? Ci devant? Куртизанка? Маркиза В перепуганном стане гонимых вельмож? Надушенный комочек причуд и каприза, На салонных подмостках взращенный фантош? В беззаботной толпе светских птичек веселья Где звенящие трели она допоет? В злобном море борьбы, в перегаре похмелья Как направит в лазурь эфемерный полет? День настал. Распахнувши оконную раму, Пропустить опасаясь условленный час, Он напрасно прождал незнакомую даму… Без нее новый вечер расцвел и погас. И обьятый тревогой, в тоске ожиданья Он томился ряд долгих, мучительных дней И, как страстный любовник, ждал с дамой свиданья И болел непрестанною мыслью о ней. Он часами сидел в мастерской у портрета И часами глядел на косой потолок. Улыбалось лицо в волнах тающих света И подкрашенный ротик алел, как цветок. Наконец раздраженный, усталый, унылый Он спустился на улицу с тайной мечтой Встретить в праздной толпе образ светлый и милый Легкомысленной дамы, отнявшей покой. И Парижская чернь безудержным стремленьем Приняла его тотчас в свой шумный поток. Вместе с ней он бежал и с тупым неуменьем Уклониться хотел, уклониться не мог. Но куда он спешил и куда он стремился В зыбком море смятенных, кричащих людей Он узнать не старался и вал докатился, Разливаясь с ворчаньем в разгон площадей. Неожиданно выросла тень гильотины, Призрак смерти проплыл в золотистой пыли, — В нагруженных повозках процессией длинной Осужденных на казнь перед ним провезли. Он остался смотреть… Безнадежно, упрямо, Содрогаясь и хмурясь, стоял и бледнел… Вдруг кокетливый облик потерянной дамы Промелькнул над горой обезглавленных тел. Она быстро прошла роковые ступени, В детских ямочках щек отблеск солнца играл, От багровых столбов шли багровые тени И трехгранный топор синей сталью сверкал… Приподнявши головку за светлые кудри, Теплой кровью палач окропил эшафот… И на мертвом лице в темных мушках и пудре Улыбался, алея, подкрашенный рот.

Горькие пути

Стакан, таблетка веронала, Записка с парой бледных строчек: — Я умереть хочу, устала… И все. Нельзя сказать короче, И утро зимнее печально Под песнь унылую метели Скользит лучом в убогой спальне По узкой девичьей постели. А на постели стынет тело… И ротик ружем подрисован… Скажи, ты этого-ль хотела, Заботы дней прервав сурово? Пять-шесть подруг пойдут за гробом, Венок на черно-белой ленте Положит к снежному сугробу Любви случайный друг — студентик, Понуро встанет у березки, Крестясь прижмет три пальца к груди, А на соседнем перекрестке Другую встретит и забудет. Быть, может, мальчик бесприютный, Без Бога, дома и отчизны, В порыве горести минутной, Как ты, как ты уйдешь из жизни. Наш молодняк от доли нищей, В пути теряя рано силы, Уходит в жуткий мрак кладбища, Под свод безвременной могилы.

Воспоминанье

Неширокая лента пляжа И широкий простор реки… Скоро ночь синей дремой ляжет В остывающие пески. И под шелест, под плеск и вздохи, На скамеечке — я и он, — Собираем святые крохи Позабытых давно времен. Точно надписи на могиле, Имена дорогих нам мест, Где мы порознь когда-то жили И поставили вместе крест. Запоздавших увозит катер, Полон тайны ночной Харбин, Тихо Сунгари волны катит В гаолянах чужих равнин. Ночь мечтой и загадкой манит… Это Сунгари или нет? Не другая-ль река в тумане Нам струит серебристый свет? Не другие-ль в сплошном сияньи Всплыли зеленью острова? Не тревожьте воспоминанья… Не услышит наш зов Нева…

По китайскому календарю

Бирюзой и золотом пронизан, Выткал август пышные ковры, И цветов сверкающая риза Сетью радуг блещет и горит. Никогда так прочен и роскошен Не казался летних дней наряд. Георгин все царственнее ноша, Табаков таинственней обряд. И влюбленней радостная алость Красных роз и розовых гвоздик… Но я знаю, лето вдруг сломалось, — Этой ночью слышала я крик. Пронеслась над зарослью садовой Черных птиц сплошная пелена, И зловещей, страшной и багровой Поднялась ущербная луна. Этой ночью бились в диком страхе Бабочки в оконное стекло И на клумбе, как на тайной плахе, Белых астр созвездье расцвело. Этой ночью в сочных ветках вяза Первый лист поблекший изнемог, Этой ночью лето кто-то сглазил И на гибель черную обрек. Утром ходя, шумен и несносен, Мел дорожку, щурясь на зарю, И сказал, что наступила осень По китайскому календарю.

Отъезд

Осенний ясный день на ржавых листьях блещет И тополь клонится, как обветшалый стяг. Стою, хожу, сижу, укладываю вещи, И маятник в часах кивает мне: Так… Так… Я в этих комнатах немного старомодных Оставлю часть души, живую часть души… Звенит стекло в руках дрожащих и холодных, И маятник в часах торопит: поспеши… Смешные, голые, ободранные стены, Рогожи, ящики, веревки, сундуки… Другие, новые нам явятся на смену И слезы о былом бессильны и жалки. Цветные тряпочки, измятые бумажки, — Из ящиков стола ненужный старый хлам… Бесстрастная судьба идет походкой тяжкой, Свершая свой обход по избам и дворцам. И маятник в часах звучит, как грозный молот Вперед, вперед, вперед… Но что там впереди? Вот этот шелковый комочек был приколот И звался розою когда-то на груди. Оранжевый листок, похожий на образчик, Любовным пламенным, горячим был письмом… Жизнь прошлое сметет небрежно в сорный ящик, И станет сир и пуст нас приютивший дом. А в томике стихов, свалившемся под столик, Где туфли рваные и зонтичная жердь, Какой-то символист, отпетый алкоголик, Сказал — отъезд похож на маленькую смерть.

Под сиренью

Пятнадцать лет не получала писем И потеряла к прошлому пути, А ведьма жизнь заржавленною спицей Спускала петли… Не найти… И вдруг восторг нежданного подарка… В саду цвела лиловая сирень, Открытку принесли с французской маркой В сияющий весенний день. Какой-то портик и листок аканта, Венчающий красивый взлет колонн… Париж — Харбин… Две доли эмигранта, Часовни наших похорон. Вновь прошлое протягивает руки, Встают черты печалью стертых лиц, Пятнадцать лет, пятнадцать лет разлуки, Пятнадцать вырванных страниц. Те юноши — в мундирах, в ярких формах, Бродяги, нищие, шоферы, кучера, Те девушки с надрывом семьи кормят, Склонившись над иглой с утра. Те дети — выросли без света и причала, Красавцы обратились в стариков… И на открытку солнце осыпало Кресты сиреневых цветков.