Плохие девочки не плачут. Книга 3
Шрифт:
Две новости, по традиции — хорошая и плохая.
Мой будущий супруг отнюдь не гей. Порадуемся за него. У меня больше нет друзей. Пусть. Привыкну и смирюсь.
Истина гениальна и проста.
Если человек не обосрал вас с ног до головы, не всадил нож промеж лопаток по самую рукоять, не изрубил топором на части. Не спешите воодушевляться. У него банально не было такого шанса. А как появится, так не обессудьте. Каждый сам за себя, ничего личного.
Вас нагнут и отымеют при первой удобной
— Где ключи? — спрашиваю у Мурата.
Он молча подаёт мне желаемое.
— Разбирайтесь, — дарую свободу, бросаю равнодушный металл на кровать и ухожу.
— Постой, — Маша наспех оборачивается простынёй, догоняет меня в дверях.
— Зачем? — выдаю сдавленно.
— Я хочу всё объяснить, — произносит с нажимом. — Прошу, дай хотя бы несколько минут.
— Порыв ветра ворвался в комнату, сорвал одежду и принудил согрешить? — криво улыбаюсь. — Вы споткнулись и упали друг на друга?
— Нет, просто я устала, — кусает губы. — Всё слишком сложно, навалилось в момент. Бизнес, а дома другие неприятности. Отец собирается развестись с матерью. На личном сущий ад, без просвета. И мне захотелось лёгкости. Никаких обязательств, только ночь. Отдохнуть от всего этого кошмара. Я не думала, не соображала. Я просто устала, напилась и… я бы ни за что не… мы бы не сделали… не предали бы. Обычный поцелуй. Ничего не случилось.
— Понимаю, — согласно киваю. — Я не обижена. Честно. Работу продолжим, бракосочетание тоже не отменяется.
— Ты простишь нас? — осекается. — Меня?
— Конечно, — смеюсь, потом резко затихаю, с непривычной холодностью прибавляю: — Нет. Никогда.
Господи.
Закрываю глаза.
Откуда эта безумная боль внутри.
— Но не беспокойся, проблема не в тебе, — с трудом выравниваю дыхание. — Проблема в том, что я доверяю людям. А люди сраное говно. Здесь никто не виноват. Естественный порядок вещей.
Отступаю, и она не находит смелости продолжить беседу.
— Раз Лёлика сюда доставили, может, и меня подбросите? — обращаюсь к Мурату. — Только на кладбище рановато. До дома, я назову адрес.
— Как пожелаете, — заявляет мягко. — Господин Александр предполагал такой вариант, поэтому ваши вещи уже в багажнике авто.
О, да.
Господин Александр обо всём знает наперёд.
Дьявола не проведёшь.
Глава 17.1
Winter is coming. (Зима близко.)
Ой, мимо.
Wedding is coming. (Свадьба близко.)
Странный запах щекочет ноздри. То ли скошеная трава, то ли апельсины. Ацетон, растворитель, свежая краска. А может, просто кровь?
Не знаю. Пальцы дрожат, выводят неровные строки. Движутся по инерции, путают буквы в давно забытых словах.
Лежу на операционном столе. В окружении ослепительного света, в
А я не чувствую страха.
Один из синдромов психопатии.
Энергия вытекает капля за каплей, постепенно покидает тело, оставляя лишь зияющую пустоту. Черноту под сердцем. Без просвета. Чужая гниль течёт по венам, чернильные струи пропитывают жилы, пожирают плоть, выпивая досуха.
Не моё.
Не я.
Изыди.
Не хочу оборачиваться. Не хочу смотреть через плечо, возвращаться на пепелище. Не хочу собирать обгоревшие черепки, горевать о несбыточном.
Next, следующий.
Обычный весенний день. Знакомые улицы родного города. Солнце светит высоко над головой, тает последний снег. Природа пробуждается от зимнего оцепенения. Какое наслаждение.
Встречаю бывшую одноклассницу. С детьми. Двое очаровательных ребят. Один сладко сопит в коляске, другой шагает рядом. Невольно улыбаюсь, здороваюсь и замираю для короткой беседы.
— Привет, — она излучает счастье. — Как дела?
— Отлично, — умело имитирую радость.
— Слышала, замуж собираешься, аж в Америку, — чуть хмурится. — Неужели не страшно так далеко уезжать?
— А чего мне бояться? — отмахиваюсь.
Я закалена и привита от всех существующих на свете гадостей. Наверное. Хотя не факт.
— Прикольные малыши, — сглатываю ком в горле.
— И у тебя тоже появятся, — заявляет уверенно, смеётся. — Ещё намучаешься, тогда они не будут казаться настолько прикольными.
Вряд ли. Не появятся. Никогда. Не судьба.
Next, следующий.
Запираюсь в душном офисе. Стены давят, будто сдвигаются. Просматриваю отчёты о доходах. Удручающее зрелище. Финансовым гением мне не стать.
— Пофиг, не беда, — стараюсь не обращать внимания на тошноту. — Нам не привыкать. Если лажать, то на все сто.
Цифры пляшут, точно издеваются, заливисто хохочут, скачут, не ведая усталости. Таблицы расплываются перед глазами. Либо дело в богатом воображении, либо в початой бутылке виски.
Тянет взвыть от безысходности. Рвать и метать, комкать документы, разнести кабинет в пух и прах. Ограничиваюсь сдавленным стоном.
Next, следующий.
— Ты изменилась, — говорит Маша, перехватывая меня в коридоре, опять нарывается на разговор по душам: — Ты была добрее.
— Тупее, — поправляю глухо.
— Нет, — качает головой. — Ты стала другой.
— Отвали, — выдыхаю сдавленно.
— Я виновата, не отрицаю, — озвучивает очевидную истину. — Но никто не должен расплачиваться за ошибки вечно. Что мне сделать? Просто скажи.