Плохие девочки не плачут. Книга 3

Ангелос Валерия

Будет на моей улице праздник? Где грузовик с бриллиантами? Где розовые единороги? Где долбанная радуга?

Давайте хоть маленький фейерверк.

Забрасываю ноги на стол, флегматично жую шоколадку, листаю очередной роман, надеюсь обрести душевное равновесие.

— Ты понял, Свиридов? — с нажимом вопрошает героиня, хватает героя за грудки, встряхивает. — Свиридов, понял?

— Понял, Привалова, — бессовестно лжёт бедняга. — Понял.

— Что ты понял, Свиридов? Что?!

— Если долго вглядываться во тьму, тьма начнёт вглядываться

в тебя. Однако порой тьма оказывается светлее света. А я, как эндорфин, несусь навстречу к твоему солнцу, во мне тридцать один аминокислотный остаток и любовь, заточенная хрусталём твоих грёз.

— Люблю. Я люблю, Свиридов. Люблю тишину. С тобой тишина звучит сладостным перезвоном. С тобой всё звучит иначе. По-новому. Словно на языке друидов.

С*ка. До слёз. Прямо пробирает.

Это не стёб. Это агония.

Врубаю Gesaffelstein на полную громкость, звуки строительных инструментов постепенно помогают вернуться в норму. Отбрасываю шоколадку, потираю взмокшие виски. Вселенная однозначно ополчилась против меня. Придётся дать ей п*зды.

***

Свадьба — очень хлопотное мероприятие. Особенно если ты никак не ограничен в средствах, обладаешь бурной фантазией и жаждешь выпендриться.

Я была преисполнена решимости обнулить золотую карту фон Вейганда. Гулять так гулять. Не стоит отказывать себе в маленьких удовольствиях.

Когда ещё удастся отпраздновать собственное бракосочетание? Лови момент, отжигай. Неизвестно, выпадет ли второй шанс. Бьюсь об заклад, даже если мой романтичный шеф-монтажник оформит развод и решит вновь отправиться под венец, мне никто не позволит устроить пышное торжество с позолоченными каретами, стаей голубей и запуском небесных фонариков. Придётся ограничиться скучным минимализмом. Расписаться в загсе и вернуться обратно в подвал. На цепь.

Элитная вечеринка? Шумная дискотека? Сказка наяву? Тьфу, банальщина. Желаю проявить оригинальность, организовать настоящий Армагеддон. Пусть создатели «Горько» застрелятся от зависти, увидев запись на ютубе. Хотя после того жуткого оскорбления, которое они нанесли кинематографу, им в любом случае не жить.

— Может, не надо приглашать дядю Колю? — робко интересуется мама, просматривая список потенциальных гостей. — У него сейчас сложный период.

— Тем более, пускай развеется, — не вижу проблемы.

— Он освободился по УДО, — заявляет вкрадчиво.

— Вот и отметим, — пожимаю плечами. — Подумаешь, гонялся с топором за таксистом. Подумаешь, обнёс пару квартир и нанёс хозяевам тяжкие телесные повреждения. Главное, человек хороший. Нельзя ставить на нём крест.

Добавляю ещё несколько фамилий.

Эх, жаль, Мурат отказался приходить. Сказал, будет наблюдать со стороны. Такого мужика грех не пристроить. Прямо тянет на адюльтер. Не пропадать же добру.

Высокий, мускулистый, смуглый, с лёгкой небритостью. Золотые зубы ничуть его не портят. Наоборот. Придают особый шарм.

Слышишь, Алекс? Тебе нашлась замена, и

недурная. Давай, продолжай морозиться, не отвечай на звонки. Посмотрим, как далеко я сумею зайти.

Впрочем, тут к игнору не привыкать, а вот с Леонидом вышло действительно обидно. Бывший парень совсем не шёл на контакт.

Неблагодарная скотина.

Очевидно, боялся оказаться на морозе без одежды и с лопатой в руках. Опять. А ведь на улице ощутимо потеплело. Чего стрематься?

Ссыкло.

Меж тем день Х стремительно приближался, и я рассчитывала на полноценную категорию ХХХ.

Самые пошлые конкурсы, самый отвязный тамада. Крутой диджей, живая музыка. Реки алкоголя, закуски, приготовленные по высшему разряду.

И салют.

Мы же не лохи. Как мы без салюта.

Однако моя улыбка была натянутой, а счастье — наигранным. Казалось бы, чего грустить. Мне достался лучший на свете мужик.

Гигантские бицепсы, прокачанный торс. Канаты мышц впечатляют. Прибавим сюда американское гражданство. Дориан однозначно идеален. Пофиг, что чуть не разложил мою ближайшую подругу на нашем супружеском ложе. Зато не гей.

Во всём нужно искать плюсы.

Шучу.

Какие плюсы, когда фон Вейганда нет рядом?

Возвращаюсь в серые будни после ослепительно-яркого отпуска. Безжалостно вырвана из тропического рая, погружена в унылую и беспросветную реальность. Невольно начинаю тосковать и рефлексировать.

У меня ломка. Снова. Всегда. Жажду дозу. Сейчас. Немедленно.

Хочется упасть на пол, вопить, молотить кулаками по полу, пока не доставят желаемое. Понимаю, пора взрослеть, избавляться от эгоизма, смотреть на ситуацию шире. Но лень.

Проще закатить истерику, чем действовать.

Извините.

Меня немного успокаивают и расслабляют свадебные платья. Консультант натягивает подъюбник и шнурует корсет, а я могу закрыть глаза, запустить процесс на перемотку. Представить всё в обратном порядке. С единственным в моей жизни главным героем.

Белоснежная ткань. Фатин. Атлас. Органза. Сверкающие камни. Россыпь блёсток. За этим сиянием легко спрятать боль и отчаяние.

Никогда не дотянусь до фон Вейганда. Не построю карьеру, не стану ему достойной парой, не вытяну бизнес из пропасти. Никогда не рожу от него ребёнка. Не сумею показать родителям, не открою тайну, опасаясь навредить.

Вся эта ложь разъедает изнутри, словно кислота. В зеркале отражается принцесса, однако на самом деле я прогнила.

Столько злобы и яда. Наверное, Маша права. Доброта исчезла.

Можно рассмотреть варианты. Взять малыша из детдома. Найти увлекательное хобби. Не каждому дано создать собственную компанию. Это не повод для трагедии. Люди склонны драматизировать ситуацию и сгущать краски.

Особенно если эти люди я.

Курсирую по свадебному салону. Любуюсь собой. Примеряю разные модели. Короткие и длинные. Узкие и пышные. Строгие и щедро украшенные. На самый взыскательный вкус.