Плохие девочки не плачут. Книга 3
Шрифт:
Боже мой.
Как горячо.
Дрожь. Стекает по позвоночнику. И по ребрам. По запястьям. По кончикам нервно скрюченных пальцев.
Ток пробегает по бедрам.
Спазм за спазмом.
Я выгибаюсь.
Глаза расширяются настолько, что становится физически больно. Мышцы сокращаются помимо воли. Низ живота наполнен жидким пламенем.
Я кричу.
Не размыкая губ.
Не выпуская из груди ни звука.
Беззвучно.
Я кричу.
Глубоко внутри.
Но от этого крик
Фон Вейганд принуждает меня кончить, а после отстраняется, переворачивает на спину и нависает сверху, берет за горло, притягивает ближе.
Его гигантский член оказывается прямо перед моим лицом.
Я едва способна соображать.
Я точно в трансе.
Я под наркозом.
До сих пор не верю, что он довел меня до оргазма. Вот так. Грубо трахая пальцами в задницу, вжимаясь членом между ног.
Я невольно подаюсь вперед.
Приоткрываю рот.
Это рефлекс.
Надеюсь.
А может…
Черт, может он прав?
Я просто бл*дь.
Его бл*дь.
Бл*дь в ожидании огромного твердого х*я.
Я облизываю губы.
Сглатываю медный привкус.
Улыбаюсь.
Как-то смазано, нервно.
Фон Вейганд кончает мне на лицо. Размазывает сперму членом. По щекам, по лбу, по подбородку.
Я не сопротивляюсь.
Он тянет меня за волосы, заставляя запрокинуть голову назад. Проводит большим пальцем по разомкнутым губам. Пристально разглядывает.
— Чем ты проняла моего деда? — спрашивает вкрадчиво.
— В смысле?
— Только о тебе и говорит.
Отпускает. Выпускает из стального захвата. Но не из-под тяжелого, пронизывающего насквозь взгляда.
— Издеваешься, — роняю сдавленно.
— Он сказал, ты хорошая девочка, — продолжает холодно. — Слишком хорошая. Поэтому я должен держаться подальше.
— Шутишь, — хмыкаю. — Он меня не выносит.
— Он очарован тобой, хоть и старается это скрыть, — чеканит отрывисто. — Его одобрение трудно заслужить.
— Бред, — из горла вырывается истерический смешок.
— Чем ты их берешь? — раздается вкрадчивый вопрос.
— Их? — тупо переспрашиваю.
Ответ напрочь лишает опоры.
— Гай Мортон хотел тебя выкупить.
— Что? — сглатываю, глухо уточняю: — И сколько же денег предложил?
— Парень не так глуп, чтобы предлагать мне деньги.
— Но как иначе?
Мой вопрос повисает в раскаленном до предела воздухе.
— Может быть, я отдам тебя, — от издевательского тона леденеет душа. — Оттраханную. В сперме. Вот прямо сейчас.
— Нет, ты не…
— Не факт, что я отдам тебя живой.
Делаю глубокий вдох.
И почти захлебываюсь. Вязким. Теплым. Четко ощущаю ржавый привкус во рту. И внутри. Вообще. Всюду. Везде.
Где же ты?
Где мой кислород?..
Срок
— Кровь, — говорит фон Вейганд.
И я не сразу понимаю о чем он, просто не успеваю понять, потому что все происходит слишком быстро.
Его руки на моих плечах. Резкий рывок. Перед глазами темнеет. Реальность плывет. Всего пара мгновений — мы уже находимся в ванной комнате.
Мраморный кафель как лед под моими босыми ступнями. Жар мускулистого тела пробуждает голодную дрожь. Пугающий контраст ощущений сбивает с толку.
Я рада, что могу опереться о раковину ладонями.
Алые капли растекаются по девственно-белой поверхности. Жуткие кляксы на идеальной керамике. Как это неправильно. Дико. Грязно. Чудовищно. Совсем как наши нездоровые отношения.
Я открываю воду.
Нет никакого повода для беспокойства. Просто кровотечение из носа. Очередной скачок давления. Ничего удивительного. Реакция на стресс.
Я наклоняюсь, чтобы умыться, но фон Вейганд не позволяет. Накрывает мое лицо своей огромной ладонью. Будто хочет стереть. Навсегда. Насовсем.
— Ты права, обойдемся без анальных пробок, — ровно произносит он. — Я буду разрывать тебя каждый раз. Мой член твердеет, когда ты истекаешь кровью.
Это не ложь.
Не ложь.
А жаль.
Господи.
Боже мой.
Прошу, остановись.
Я чувствую, как его огромный орган прижимается чуть ниже поясницы. Горячо и мощно. В полной боевой готовности. Крепнет, наливается возбуждением. Вжимается между ягодицами.
— Позвать твоего Гая? — криво усмехается фон Вейганд. — Пускай любуется.
— Н-нет…
— Твой Стас смотрел. Точнее слушал, как ты хрипишь и задыхаешься, как я загружаю в твою глотку по самые яйца.
— Я не… н-не виновата, — бормочу сбивчиво, лихорадочно дрожу. — Все они — никто. Все они не мои.
— А знаешь кто ты? — толкает вперед, вынуждает наклониться, плотнее прижимает ладонь к моему лицу. — Дырка для спермы.
Задыхаюсь. Закашливаюсь. Судорожно хватаю ртом воздух. Кровь толчками выходит из носа. Льется и льется.
— Сегодня твой счастливый день, — он смеется. — Наслаждайся, пока можешь.
Отстраняется, но не отпускает. Позволяет приподняться, крепче взяться за раковину, взглянуть в зеркало и ужаснуться.
Вскрикиваю, нервно облизываю губы.
Мое лицо залито кровью.
Только пугает другое.
Бездна в глазах фон Вейганда.
Я смотрю и не верю.
Не хочу верить.
Не могу…
— Ты приворожила моего деда, — криво улыбается. — Он стольких мошенников нанял, а ты отказалась раздвинуть ноги. Прошла его проверку. Вот и весь секрет. Или нет? Потеряла страх. Открыто ему хамишь. Старик давно от такого отвык.