Преданная. Невеста

Акулова Мария

Соглашаюсь на кальян, который в жизни не курила. Вместо легеньких коктейлей прошу текилу.

Бросив сумочку на диванчик, подхожу к периллам и вцепившись в них, оглядываю танцующую толпу. Свет бликует на нарядах и телах.

Я зачем-то присматриваюсь к мужчинам.

Он не знает, что я здесь. Он не приедет. Зачем ему?

Я всё это понимаю. Но…

Паша подходит ко мне сзади. Кладет руку на бедро. Прижимается плотнее, чем стоило бы. Сердце ноет. Не то тепло. Я оглядываюсь. По поволоке на сочных зелены глазах

определяю, что этот вечер он хотел бы посвятить мне. Вместо того, чтобы сбросить руку и отодвинуться, считаю в голове до трех и улыбаюсь.

– Ищешь кого-то?

Мотаю головой.

В лицо бьет запах алкоголя. Он уже немного пьян, а я еще нет. Непорядок.

– Тарнавского сегодня не было. Я узнавал.

Упоминание его фамилии из чужих уст бьет наотмашь. Я напряженно сжимаю перилла. Заставляю себя расслабиться.

– При чем тут Тарнавский?

– Ну ты же…

Паша не договаривает. Только брови приподнимает.

Не подозревает, как сильно злит. И как неуместно задевает за больное.

Я возвращаю самообладание и веду плечами.

– Я работаю у судьи Тарнавского. Но сейчас не рабочий день. А значит о нем можно не вспоминать, хорошо?

Улыбаюсь и хлопаю ресницами. Паша в ответ тоже расплывается. Его взгляд как будто расцветает пониманием.

И я за него почти рада, потому что сама-то не понимаю толком ничего. Он мне не нравится. Мне не хочется ни танцевать, ни блядовать, ни напиваться. Но…

– Сторис сделаем? – Кто-то громко кричит сзади. Вслед за предложением несется многоголосое:

– Да!!!

Мы всей толпой кое-как садимся и становимся у диванчика. Просим официанта сделать несколько кадров. Дальше идут жестокие дебаты. Выбор сделать непросто.

Уведомлением о публикации фото с отметкой разом вспыхивают все мобильные.

Я кручу свой в руках. Даю фотографии исчезнуть и снова появиться.

Смотрю на свою еще не тронутую стопку. Думаю. Думаю. Думаю.

Тигров нельзя дергать за усы. Это глупо. Недальновидно. Это возымеет последствия.

Но я устала. И я хочу побыстрее всё это закончить.

Репост летит уже в мои сторисы. И мне похуй, закрыты у меня на фото глаза или нет. Достаточно того, что на нем указан геотег и отлично видна длина моего платья.

Терпения хватает на минуту. Я просматриваю перечень открывших.

Спорттовары снова в сети. Спорттовары снова в игре.

***

У меня как крышу сносит. Начинаю постить, как ненормальная. Играю, как в последний раз. А может быть правда в последний.

Юбку повыше. Позу поразвратней. Губы надуть. В руки бокал. Еще бокал… Еще бокал…

По удивленному взгляду Лизы определяю, что перегибаю. Но похуй. Прошу снять себя на танцполе. Смеюсь над не смешными шутками Паши. Он пытается лапать – сначала думаю: надо позволить. Потом понимаю – не хочу я позволять.

И так хватит контента.

Спорттовары

смотрят и смотрят. Не лайкают. Реакций ноль. Подмывает спросить: что, не нравится?

Но интуиция подсказывает: нельзя. Еще она кричит, что пора прекращать. Но тут уже не слушаю.

Вместе с тем, как повышается содержание алкоголя в крови, повышается и степень не выговоренной обиды. Я сделала всё, как хотела. А легче не стало. Что дальше, Юль?

Что?

Обливаюсь текилой, когда на моем запястье жестко смыкаются пальцы.

Поднимаю глаза и пересекаюсь с наполненным злобой взглядом Лизы.

– В туалет идем.

Она не спрашивает, а тянет.

Я следую за бывшей подругой, путаясь в ногах. Мне не нужно в туалет. Очередные разборки с ней тоже не нужны.

Но она защелкивает замок, вытолкав из комнаты с зеркалами все лишние уши. Я почему-то даже смеюсь.

– Ты спятила, Смолина! Хочешь избить меня без свидетелей? Ты аж красная вся…

– А ты идиотка, Березина! – Она тут же переходит на крик. Топает ногой и сжимает кулаки. – Еще два шота и он выебет тебя, облёваную, в туалете. Ты этого хочешь? Судья, думаешь, потом подберет?

Ее слова звучат отрезвляюще. Обида накрывает с головой. Я еле держусь, чтобы не ляпнуть: судья меня сам в клубе выебал. И ничего. Им такое ок.

И мне такое ок. Наверное.

Улыбка сползает с лица. Я дышу учащено. Лиза тоже.

Хочу обойти ее и открыть дверь. Она заступает.

– Какого хера ты от меня не отдолбешься, Лиз?

– А какого хера ты со своей жизнью творишь?

Молчу.

Сама не знаю.

Этот вопрос, наверное, самый болезненный из возможных.

Чувствую, как глаза становятся влажными. Плакать при Лизе – да ни за что. Отталкиваю ее и выхожу.

Трезвею от секунда к секунде.

Поднимаюсь обратно к нашему столику. Плюхаюсь на диванчик. Дрожащими руками хватаю рюмку и выпиваю залпом. Взяв в руки телефон, цепенею.

На экране – пропущенный входящий.

От него.

– Тебе звонили. Извини, я со второго взял…

Информация взрывает виски. Я дергано поворачиваю голову к однокурснику-Пашке.

Ты… Блять, какой ты придурок.

– Я не просила, – произношу сдавлено. Он смеется и разводит руки.

– Ты сама сказала, что рада его слышать с девяти и до шести. Я просто передал твои слова.

Еле сдерживаюсь от того, чтобы не раскричаться.

Вдох-выдох, Юль.

Вдох, нахуй, выдох.

Телефон жужжит. Опускаю взгляд.

Сердце вылетает. Строки плывут.

«Через пять минут выходи. Поговорим»

Не знаю, почему, но эти слова воспринимаются, как облегчение. Их не нужно подтверждать. Не нужно спрашивать, знает ли он адрес и где оставит машину.

Если меня не будет на парковке через пять минут – мне просто передадут трудовую книжку.