Шелковы цепи
Шрифт:
— Пойдем со мной, — приказывает Виктор, его рука уверенно лежит на моей спине, направляя меня вперед, пока мое тело содрогается от коктейля эмоций. В голове крутятся дикие, не совсем уместные фантазии о том, что может лежать под нами.
Это ведь не может быть реальностью? Что, если здесь есть тайное логово БДСМ?
Когда мы спускаемся, рука Виктора сжимает мою, согревая прохладный воздух, окружающий нас, словно плащ. Внезапно срабатывает высокотехнологичный
Мои глаза расширены, все чувства в состоянии повышенной готовности.
— Виктор, ты должен сказать мне, куда мы идем, — требую я.
Застыв на месте, даю понять, что не сделаю больше ни шагу, пока он не даст ответ.
— Отец построил эту комнату для моей матери, — рассказывает он, его голос смягчается от ностальгии и печали. По мере того как говорит, он подталкивает меня вперед, ведя за собой вниз по ступеням.
— Твоей матери? — лепечу, пытаясь соединить кусочки. Сегодня за семейным ужином рядом с Андреем не было пожилой женщины.
Черт возьми, неужели его отец действительно запер маму в секретной подземной камере?
Я нервно кусаю губу и смотрю на него. Мое воображение включается на полную катушку, прокручивая всевозможные мрачные сценарии.
Он усмехается.
— Ты ошибаешься, — говорит он, глядя вперед, пока мы продолжаем спускаться. Тусклый свет отбрасывает тень на его лицо, показывая намек на что-то грустное, чего я не замечала в нем до сих пор.
И теперь он может читать мысли. Отлично.
— Она мертва, — в голосе мелькает ранимость, которую он быстро заглушает.
Я чувствую неожиданное сочувствие.
Любопытство по поводу ее смерти, внешности — все это бурлит, но я подавляю его.
Не то время, Лаура.
— Мне очень жаль, — мягко говорю, сжимая его руку. — Я тоже потеряла маму молодой.
Мы смотрим друг на друга, на мгновение на его лице мелькает что-то — может быть, понимание, — прежде чем он скрывает это за привычной стоической маской.
— Бывает. — Он пожимает плечами, его голос звучит ровно, пока мы спускаемся по холодной лестнице. — Люди умирают.
— Апчи! — Чих прорывается сквозь тишину, отскакивая от стен.
Отлично, как раз то, что мне сейчас нужно. Чертов чих.
Смутившись, краснею. Отличный момент, чтобы показать, что не такая уж я и крутая.
Его рот приоткрывается, и он опускает на меня свой пиджак. Он теплый. Я стараюсь не терять бдительности, но это трудно, когда он обнимает меня.
Отгоняю грустные мысли, пытаясь
— Так ты когда-нибудь скажешь мне, куда мы направляемся? — бросаю на него косой взгляд, стараясь придать своему голосу больше смелости.
Прежде чем Виктор успевает ответить, он останавливается. Быстро переключаю внимание вперед. Взору открывается арочный проем, напоминающий марокканский дворец, его плитка представляет собой буйство богемных оттенков.
Быстро моргаю, пытаясь обработать визуальное пиршество перед глазами.
— Свят… — удается мне вымолвить. Это не просто комната, это пещера Аладдина на стероидах.
Я стою здесь, совершенно ошеломленная.
С каждой полки сыплются драгоценности — больше, чем я видела за всю свою жизнь. Сапфиры, рубины, изумруды, бриллианты сверкают, как звезды, сорванные с неба. Даже часы выглядят так, будто ими можно было бы финансировать небольшую страну.
Виктор мог бы сказать мне, что мы забрались в сокровищницу какой-нибудь древней королевской семьи, и я бы согласилась с ним. Здесь столько побрякушек, как будто Скрудж Макдак решил заняться ювелирным делом.
Мое представление о богатстве — это полностью проштампованная карта постоянного покупателя кофе. Это? Это другая вселенная.
Не могу отделаться от мысли, что моя собственная коллекция украшений — набор жемчуга от мамы и… Ах да, золотое обручальное кольцо от моего ненастоящего бывшего мужа.
— Задержись, — приказывает он, его голос — низкое рычание, от которого у меня покалывает кожу.
Застыв на месте, смотрю, как Виктор уходит, быстро набирая последовательность, которая заглушает пронзительные сигналы тревоги.
— Они принадлежали моей матери, — говорит он с редкой мягкостью в голосе. — Папа… Он… — начинает Виктор, и тут же в нем происходит небольшой сдвиг.
Он проводит пальцами по волосам и окидывает комнату быстрым взглядом, его глаза мечутся из угла в угол, словно в поисках чего-то невидимого. Такое ощущение, что он собирается поделиться чем-то, что не привык обсуждать.
Он притягивает меня, хотя каждая логическая часть кричит, что нужно бежать от всего, что связано с «Морозовской Братвой».
Мы встречаемся взглядами, и что-то меняется.
Его серые глаза, обычно жесткие и отстраненные, немного потеплели. Он делает шаг навстречу, но не так, будто идет на битву, а так, будто хочет поговорить. Наклонив голову, он выглядит более человечным, менее ледяным. Странно, что между нами вдруг возникла эта атмосфера.
— Папа любил заваливать ее подарками, но она их почти не носила, — говорит он, сдержанно улыбаясь, глядя на коллекцию.
— Но… почему? Что…?
Он останавливается передо мной.