Случайному гостю
Шрифт:
— Оправдывает средства… — радостно брякнул я.
— Не всякий раз, — задумчиво присмотрелась к сгибу «обруса» бабушка. — До цели путь — то миссия. Страсти… Пассии. Безкревна жертва. Такое.
И она хлопнула распростёртой тканью.
— Никогда о таком не думал, — сознался я.
— То, что дает нам силы, — и бабушка подняла палец к чердаку — на его балках она сушила бельё, а я «женил» травы. — Забирает у нас самое дорогое, всегда…
Из радиоприемника раздался подозрительный треск, и из бесконечности помех вдруг отозвался
— Вы, бабушка, так говорите специально, — пугливо сказал я и выставил на стол из буфета стопку тарелок. — Я почти испугался.
— Надо исключить «почти». Абсолютне, — ответила бабушка, с силой разглаживая верхнюю скатерть руками, ткань издавала шорох, словно шептала под ее ладонями, и стертый узор на нерушимом аксамите, казалось, полз вслед бабушкиным рукам. Скатерть, «обрус фамильный», была старой, бархатной, двойной и тёмно-красной в золотые разводы — ей теперь украшать нашу кухню до самых Трёх Царей, а иной раз и до g января — «когда все кончится» — подсказал услужливый голосок…
— Только правдивое глупство [116] бесстрашно, — закончила она и посмотрела на меня поверх очков.
Я расставил тарелки и обескураженно раскладывал вилки с ножами. Шопен в странной обработке с участием клавесина продолжал транслироваться с неизвестных науке волн.
Вакса шумно спрыгнула со стула и обошла несколько раз стол, принюхиваясь к сену. За окном небо затянуло рваными тучками, синички обиженно смолкли.
— Кому я то говорю? Я говорю з мроком, с пустелей, — сказала бабушка и протяжно вздохнула. — З пущей. Нет, з единым лубом.
116
истинная глупость
— Чего это Вы такая самокритичная? — поинтересовался я.
— Сколько тут теллеров? — ядовито спросила бабушка. — То есть тарелкув?
Воцарилась тишина. Очень неприятная. Смолк даже приёмник.
Сначала мне стало холодно, потом жарко, я сел на стул и подумал, что заплачу, но вместо этого меня настигло знание.
На выщербленных временем и нездешним солнцем плитах сидит Лиса. Задумчиво склоня голову, разглядывает её Ангел с парапета. Все так же шумит под мостом река деловито и равнодушно.
— Я ни на чьей стороне, — без обиняков сообщает Лиса.
Я сажусь прямо напротив неё на прохладные плиты и пытаюсь заглянуть в темные, скрытные глаза.
— Тем не менее я тут, — сообщает она и перебирает изящно выточенными лапами.
— Я должен прыгать? — говорю я, в который раз поражаясь, как странно звучит здесь мой голос. — Или спеть песенку?
— Ни то, ни другое, — довольно равнодушно произносит лиса. — Я не люблю шум и эти ваши — телодвижения. Рыцарь, между прочим, в пути, — продолжает лиса. — Я предупреждала.
Ангел на парапете усмехается.
— Не над чем тут смеяться, совершенно — говорит лиса.
—
— Тебе лучше молчать и слушать, а то совсем опозоришься, — произносит лиса довольно ядовито.
Ангел разворачивает зеленоватые крылья:
— Порог. Благословите порог… — слетает с его губ…
— Тут тарелок девять, — говорю я бабушке. Она протирает бокалы и рюмки, рассматривая их стеклянные бока на свет.
— Будет девять гостей, — говорит бабушка бесцветным тоном.
Я не решаюсь возразить. Окна обретают прежний ясный свет — южный ветер уносит лоскуты туч. «Южный в сочельник — тепло принесёт, сытные травы, обильный приплод», — вспоминаю я.
Бокалы и рюмки у нас разномастные. Преобладает цветное стекло, причём толстое и очень старое. На некоторых, особо корявых предметах, видна надпись «Salvati dot».
Тётя Женя периодически приносит в дом наборы красиво ограненных рюмок, надменные фужеры, изящные чешские бокалы, похожие на прозрачные тюльпаны — все они не выдерживают долго: гибнут, бросаются со стола, трескаются с жалобными стонами или просто мутнеют и тихо рассыпаются где-то на задворках сервантика.
Допотопные рюмки и бокалы: лазурно-синие, дымно-аметистовые, тёмные в фиолетовый — мои любимые, светло-зелёные и красные — держатся. Слишком давно они поймали дыхание стеклодувов в свои стенки. Слишком прочно они стоят на своих витых, рыбоподобных ножках или же просто — держатся донцем за стол.
— Девять гостей, — говорит бабушка. — Ты призвал. Хорошо бы знать, кого…
— Слово мудрости, слово знания, дар исцелений, дар чудотворения, дар пророчества, дар различения духов, дар разных языков, дар истолкования, — радостно повторяю я услышанное на мосту. — А девятое забыл.
Бабушка ставит очередной красный бокал на стол и умащивается на стуле. Снимает очки и кладет их на скатерть, рядом с тарелкой, поправляет Сиренку и, глядя на меня неотрывно, говорит:
— Иному вера, Лесик. Только то дары. Не гости. Но я рада, что ты где-то узнал про такое. Неужели то пятая школа?
— В четвертой все учат Тору, — игриво отвечаю я.
— То не будь смутный, — говорит бабушка и водружает очки на переносицу.
Окна проложили через комнаты дорожки золотистого панбархата. Вот-вот — и солнце, вырвавшееся из серой пелены, скроется за Красным дворцом. Три часа дня.
Венок расправлен, распушен… и стоит на специальной подставке, гордо красуясь боками с золотой нитью, коричными палочками, брусничинами, посеребренными шишками и «желаньями»; все четыре свечи: Пророчества, Вифлеемская, Пастушья, и четвертая, Ангельская, — сияют ровным, чуть подёрнутым флёром пламенем.
Бабушка, хлопотливо суетящаяся над расстановкой «двенадцати постных», на минутку отвлекается и, вперив меня суровый взгляд, произносит:
— Помандер!
Я секунду смотрю на неё озадаченно, затем до меня доходит.