Что делать мне теперь?Гадать на гуще выпитого кофе?Залечь в берлогу, будто зверь,Когда изранен он и вышло кровиНамного больше, чем в себеОсталось тёплой, жизнь дающей?А может быть, подать звездеИз глаз, как с рук, плывущийТуман отверженной души,С охапкой стрел, что в сердце точно?Они навылет не прошли —Перевернули часики, бежит песочек.Теперь ответ я не найду,Он злостью и печалью скован.Ещё на тонком я осеннем льду —Неверная, опасная дорога.Но что-то всё-таки ещёУже растёт, даёт; не отнимает.Вновь имя есть, и тёмное лицоВуаль печальную снимает.Не ново, как давным-давноНас этот омут увлекает,В нём море крови, слёз, но всё равноКисть в краску, и резец ненужное снимает.
«Я на веточку присяду…»
Я на веточку присяду.Покачаюсь-раскачаюсь;Помечтаю-намечтаю,Размечтаюсь-намечтаюсь…Жаль,
горизонт уже не далью —Приближается разлукой,Близкою печальюДа горьковатым: что же я оставлю?Что же я оставлю?..Мне бы глупости все этиДа на ветер, да на ветер…Но тих, безветрен вечер,Тёплый, летний, словно плечиТой, которую я знал,О которой написал —Как не прощён был, даже проклят.Есть испытания, что голод,Чем голодней, тем слаще помнятДаже самый кислый творог.Ну вот, уже и покачался.Помечтал, намечтал, намечтался.Не знаю, возможно лиЗа это прощение?Судьба не умеет назад,А время – против течения,Тем болееЕсли печально онаОчень трудно и долгоКаждый вечер одна.
Греха, поклявшись, не возьму
Привстань. Приподнимись.Будь выше зависти бесплодной.Не осуждай, но оглянись,Плывя на лодочке моторной,На всех, кто тяжело весломГребёт, кому мозоли в радость.У них, конечно же, скромнее домИ сбережений не осталосьИных, но кроме белых птиц,Которые не в клетках, а на воле.Они порой грустят с ресницИ на губах горчат крупицей соли.А то возьмут и полетят:Печально, нежно, глубиной высокоВ тот край, в котором говорятТак о любви, как верят в Бога.Дорога их не без греха.Они причастны и ранимы,Наоборот летят, а не когдаДругие по приказу взмыли.Не потому ль так любят влётИх от плеча, с колена, из засады…Но всё равно летят. Хранит управой Бог,Как в детстве всех нас мамы.Греха, поклявшись, не возьму.Я ничего не обещаю —Всего лишь тихою в ладонь приму,Хотя давно уже всё понимаю.
Спрашивайте
Мои одежды изнашиваются,А на новые нету желания.Я – как птица упавшая.Спрашивайте:«А страшно ли падать?Или страшнее было там,Где летал я?»Теперь без небес.Я на земле, чуть поломанный.Заползти могу в лес,Укрыться под крышей соломенной.Заделать дыру,Что совесть и честь.Кирпич к кирпичу.Раствором скромнее —Всё большеОстатком небес.Вот и ответ,Как первый снег,Что выпал в России.Выпал зимой —Не бывает красивей,И как с похмелья потом.Небо без нас,Оно не для нас.Мы на ЗемлеКрестом Распяты?..Кто – во спасение.Кто – чтобы часНеотвратимыйНе сгинул расплаты.А небо? А небо!Оно – поцелуй в первый раз…А если ещё горела-летела комета —Всё правильно здесь,Как тогда и сейчас…
Вечер и грустное
Нарастающие грусти,Как созревшие плоды,Или нет, скорее гусиТе осенние вдали.Меня вечер не отпустит —Пробуравит, пригвоздит,Потом вышвырнет послушать,Как оно в груди стучит.У окна найдёт прохлада,И звезда не подведёт,Не совсем чтоб очень рада,Чтоб не так темно, как в гроб.Есть на то у ней причины,Не за пазухой – навзрыд.Она выберет руиныИ песочком под скрипит.Тем от тех часов песочных,Перевёрнутых не раз,Если быть совсем уж точным…Нет, не буду, не сейчас.Это всё потом случится,Будет время, лист и стол,А теперь хочу как птица,Но не небом – здесь, землёй.По которой шёл-иду,Спотыкаюсь и встаю;На которой грех и правоБыть отпущенным емуЯ узнал ещё до храмаПо дороге, что к нему.Там ВРАТА, а не к дверцеПо ступенькам труд идти,Там положишь столько сердца,Сколько есть его в груди.А нужен ли такой труд, еслиМожно меньше положить? Живи,Никто обмана не заметет,Но измерен и подсчитан,Как и взвешен, будешь Ты.Пусть уж лучше не отпустит,Пробуравит, пригвоздит.Раз так вышло, буду слушать,Чем оно в груди болит.
Бей, барабан! Трубите, трубы!
Моя история проста.Моя история банальна.Не вышел, братцы, в господа,Но также, как ни странно,И раб никчёмный из меня —Подобострастья мало.Так и живу, не то чтоб зря,Скорей устало.Перелистав календари,А их уже библиотека,Как я ни правил – не спаслиЧернила человека.Не очень весело узнатьСебя на самом деле,Когда тебе не двадцать пятьВ ближайший понедельник.Бей, барабан! Трубите, трубы!Я проиграл. Она забудет.Но не моля и без надрыва,Чтоб сердцу больно, чтобы нылоПод вечер больше, чем темнееВид из окна и в мире целом.Я не о том, что это грустно,Хотя, конечно же, конечно…Жизнь пролетела узко,Как на базаре семечки беспечноКлюёшь, плюёшь себе под ноги.А время знай себе идёт.Оно отпущено и без дорогиНазад,
как и узнать, что ждёт.Ещё успеешь всё, всё сможешь,Пройдёшь любые виражи,Но промелькнула так, что рябь на коже.И ничего, чтобы согреть, в груди.Судьба права. Не виноваты люди.Сам примерял, носил… Не будемКивать на то, что был не оченьМатериал, не просто стар, просрочен.Бей, барабан! Трубите, трубы!Я проиграл. Она забудет.
«Безжалостна бывает правда…»
Безжалостна бывает правда,Верней, всегда наедине с собой.Прощает всё, но только мама —Бессонницей, молитвою, слезой.Жаль, понимаем это мы, но поздно,Так откровенно, до души,Уже когда исправить невозможно,И мы молчим, как и вокруг кресты.
Сегодня я гулял простором…
Цветок-ромашка белая.Зрачок бессонницы,Он тоже жёлт.И смотрит будто неуверенно,Но день не прочен,Раним, как лепесток.Его коверкает погодой.Любой прохожий можетРастоптать,Иль ходишь сам с такоюМордой,Что страшно с эдакойДетей рожать.Но как бы ни было,УходитЛюбой день толькоВ ночь.И в дрейф ложитсяПароходик,Часов на шесть,Всё прочь.Жаль, это правилоНе аксиома,Скорей условиеВсего.Оно – порог, что в дом,Как и из дома,Зависит отНе перечесть чего.Сегодня я гулялПростором,Что степь, ковыльИ ни звезды.Хотя и спрашивалНе очень строго,Хватило вздохуВыломать в грудиТак откровенноИ так много,Что, кроме горького,ДругимГуб не касался воздухДолго.Всю ночь – пожар,Тягучий дым,А потушить бежалаТонко:Кому помог,Кого простил.Нет. Не бывает здесьНа грешнойОдним цветущим садомПо весне.Он то морозом поутруИзрежен,То нет погоды прилететьПчеле…Но это ладно, есть и кромеТопор в руках, спина в поту,Когда мы собственные корниС плеча: эх, эх! – и нет в цвету…
Крест един, но плечо от плеча…
Когда не будет даже звука,Не будет также тишины…И можно запросто, без стукаВходить в пространство пустоты.Я ни о чём уже оттуда —Чем безголосому кричать? —Не попрошу; не отпущу, не будуБанально даже календарь листать.Но пока это всё не случилось,Даже не знаю, имею ли право,Окажите, пожалуйста, милость —Руку подайте мне, если упал я.Помогите мне, ангелы местные,До небесных, боюсь, не долечу.Не допустят грехи разновесные,Да и сам себе вряд ли белые их разрешу.Слишком много дороги обочиной.Долго очень, как в обруч душа,Потому и грустна, скособочена,А ей так, конечно, не обидно —Острее ножа.Все под небом и полюшком,Где крест един да плечо от плеча,Силой Веры разнится, как пёрышкоПтицы убитой и той, что жива.
«Укрой мою печаль судьбой…»
Укрой мою печаль судьбой,О ночь, до звёздочки при звёздах.Я опрокинул вычурный покой,Теперь в шипах и белых розах.Для равнодушных слишком я колюч.Легко удачливым я слишком в белом,А середины затерялся где-то ключ —Так и живу, как птица, небом.Наверно, скажет кто-то: «Эгоист».И непременно будет кто в улыбке,Да тот же стройный пародист,Давно банальный, но привыкли.Всё это, право, ерунда.Беда другая если не случится:День прожитый без дня —Ни выругать, ни удивиться.Как на одно лицо толпа,С одним позором стадным,Я не любил ходить: ни за,Ни против; ни парадным…Вот этим стоит дорожитьВелико, щедро, без причин.В толпе – не труд простить,Но целая судьба, когда один.
Если ангел мой ранимый…
Ни открытий, ни событий —Вереницы пустяков.Мимо рожи, мимо лица,Выше тройка, в ней девицаИз ядрёных облаков.Было лестно удивиться,Прислониться, наклониться,Из ручья воды напиться,Потом тихо помолиться —Только взглядом и без слов.Вечер выдался и канул.Встану около окна.Мне уже грустить не рано,Даже если не пора…Постучит тревога в раму,Тронет тёмным два стекла.Они тонкие и бьются,Не сжимаются, не рвутся,Не умеют отвернутьсяИ не знают час, когда…Ночь при звёздах и в нарядеВечных шёпотов, ониТо проклятье, а то платье —От плечей до пола и…Вся Вселенная – мгновенье,Или нет, скорей теченьеГорной, гордой до презреньяВсех равнинных глубины.Что ей эти пароходы?..Берега, что не видны?..Она – страсть, и страсти кромеЕй такие же нужны.Утро смыло как водой,Чуть прохладной с ветерком.Было, не было – о том,Даже если не пора,Загрустил я крепко днём.Может быть, пустяк и минет,Прислонившись чуть, пройдёт,Если ангел мой ранимыйРаньше крылья не сожжёт.