Триумф поражения
Шрифт:
— И мы оба — трупы! — испуганно констатирует Димка, поймав выражение глаз Холодильника. — Срочно делаем скучающие лица! Пошла ты со своими ногами, Симонова-Райская!
— Куда? — шиплю я, деланно улыбаясь.
— На все четыре стороны! — искренне отвечает Димка. — Я профессиональный трус! Мои кубики на прессе — детский сад против кулаков Хозяина.
— До его кулаков дело вообще не дойдет! — картинно паникует Костик, для храбрости выпивая рюмку текилы. — Нас вырубит одним ударом его охрана.
— Он не мой, он Холодильника! — слабо протестую я, опасаясь смотреть на Хозяина.
— Правильно, не смотри! — нервно хихикает Димка. — Он жжет напалмом. Мы уже не в счет. Но и от тебя горстка пепла должна остаться. Как там в детстве говорили? Ноги выдернет и спички вставит! Гарантирую!
— Я бы тоже выдернул! — неожиданно поддакивает пьяненький Костик. — Смотри, Прохора Васильевича на твоих ногах заклинило. Мои айтишники все теперь твои рабы.
Кошу глаза направо: программисты из отдела Костика, четверо молодых мужчин, понимающе мне улыбаются и даже подмигивают. Погорячилась ты, Нина, с фиолетовой юбкой… Хотя… Позвольте!
— Марину из рекламного кто-нибудь видит?! У нее юбки вообще как будто нет! — вяло возмущаюсь я.
— Для Маринки — это норма. За времена дресс-кода прошлые ее наряды еще не забыты, — доходчиво, словно маленькому ребенку, объясняет Димка. — А ты, мать, так нас раньше не баловала.
Он, конечно, прав. Эта юбка у меня вообще случайно оказалась: мы с Ленкой летом хотели по ночным клубам искать ей олигарха вместо гада Витьки. Надо признать, что с юбкой я промахнулась, как чуть ранее с платьем Чикаго. Теперь, кроме хорошей мины при плохой игре, и рассчитывать не на что.
— Мне кажется или Хозяин смотрит на меня? — нервничает Димка. — Точно смотрит! Решает, как меня убивать будет, медленно или быстро.
— Выбирай, чтобы быстро! — серьезно советует почти протрезвевший Костик. — Еще пытать могут…
— Прекратите, придурки! — шиплю я на них, опрокидывая второй бокал сухого белого вина. — Димка! Зачем он на тебя смотрит?
— Будь я проклят! — Димка почти трет глаза. — Он посмотрел на меня, на свою Светлану и снова на меня. Кто ему рассказал, что она мне нравится?!
— Дурак! — успокаивает его Костик. — Он тебе явно намекает: как только начнется новый танец, ты должен пригласить Светлану.
— Зачем? — не понимает Димка. — Я, конечно, не против, только зачем ему просить меня танцевать со своей невестой?
— Для ее нейтрализации! — важно говорит Костик, весело салютуя мне рюмкой текилы. — Смешные вы! Все ясно как божий день! Димка танцует со Светланой, и ему можно будет пригласить нашу Нинку.
— Я не пойду, — пищу я, запивая писк третьим бокалом.
— Интересно было бы посмотреть, — смеется Костик. — И привлечешь внимание своим отказом?
Всё, что говорит Костик, заставляет меня втянуть голову в плечи, но я вовремя соображаю, что прятаться нельзя. В конце концов, юбка — мой флаг, знамя моего протестного партизанского движения. Какой там девиз у партизан? Правильно! Чтобы земля горела под ногами врага! Ни воды ему, ни еды, ни воздуха!
Кокетливо и томно улыбаюсь Димке и перекидываю ногу на ногу.
— Отвали, Нинка! — возмущенно шепчет мой личный трусливый помощник. — Я еще лет семьдесят жить планировал, причем со всеми конечностями, что у меня есть на данный момент!
— Иди! — советует Костик другу. — Я твою шкуру спасаю. Иди к Светлане!
Димка покорно встает и, нарисовав смелую улыбку, идет к столику Холодильника.
— Подошел. Пригласил. Разрешили, — докладывает мне, сидящей спиной к происходящему, Костик и громко восклицает. — Что я говорил!
— Что?! — пугаюсь я.
— Он идет сюда! — зловеще шепчет Костик. — Я же говорил…
Но Костик не успевает договорить того, о чем он мне говорил, потому что за моей спиной кто-то стоит, судя по поднятым вверх глазам моего приятеля.
— Добрый вечер, Александр Юрьевич! — хитро произносит Костик, явно наслаждаясь ситуацией.
— Добрый! — недобрым голосом подтверждает Холодильник и, положив руки на спинку моего стула, спрашивает. — Разрешите вас пригласить, госпожа Симонова-Райская?
— Меня? — хрипло переспрашиваю я, не поворачиваясь. — Я не танцую. У меня болит… голова.
— Ну не нога же! — вежливо перебивает меня Холодильник. — А голова пройдет.
Он берет меня за локти и вытаскивает из-за стола, уводя танцевать.
— Вы же не любите танцевать?! — огрызаюсь я, выбрав сицилианскую защиту, защиту нападением.
— Ненавижу! — мрачно подтверждает Холодильник. — Но мне надо успокоиться для вашей же безопасности.
— Даже ревнивые мужья и женихи так себя не ведут! — говорю я верхней пуговице его рубашки, вздрогнув, когда он обнимает меня за талию, крепко и сильно.
— Возможно, — соглашается Холодильник, осторожно ведя меня в танце. — У меня нет опыта в этих статусах.
— Ваша невеста танцует с привлекательным молодым человеком, — ехидно говорю я. — Не боитесь, что уведет?
— Не боюсь, — быстро и просто отвечает Холодильник. — Он не посмеет, она не захочет.
— Как вы уверены в себе! — иронизирую я.
— Не в себе — в них, — поправляет меня Холодильник. — В себе я не просто не уверен, я себе сейчас не доверяю.
— Вот видите! — радуюсь я. — Вам не доверяет уже два человека. А если мы проведем опрос сотрудников…