Шрифт:
Вилька и Мишка на тропе войны.
– Вилька! Вилька!
Темно, нечем дышать, пытаюсь вдохнуть, что-то забивает рот и нос.
– Вилька! – кто-то плачет.
Наконец, с моего лица кто-то убирает то, что не давало мне дышать, я, с всхлипом, вдыхаю в себя воздух, не открывая глаз, их тоже чем-то запорошило. С трудом выдираю руки из какого-то плена, протираю глаза и осторожно открываю.
Где я? Оглядываюсь вокруг, и ничего не понимаю: вокруг всё как после бомбёжки:
Да и я засыпан землёй. Это из земляной могилы меня выкопал этот… мальчик?
Я снова протёр глаза грязными руками и уставился на зарёванного мальчишку.
– Вилька! – опять крикнул он, - живой! Я думал, ты всё, убило тебя!
– Что случилось? – сквозь звон в ушах я еле услышал свой голос. Если бы мальчик не кричал, я его и не услышал бы.
– Налёт! – мрачнея, сказал мальчик, – колонну разбомбило, видишь, одни мёртвые. Я тебя еле нашёл, откопал. Ботинок вот торчал, по нему тебя и узнал.
Я внимательно осмотрел собеседника: чумазое лицо, почти чёрные глаза, кепка на тёмных волосах, мешковатые куртка и штаны непонятного покроя.
Что-то с моей головой, подумал я, гудит, здорово врезался. Что за налёт? Терракт?
– Где я? – морщась от головной боли, спросил я. Мальчик пожал плечами:
– Я не знаю, мы шли вместе со всеми, прилетел самолёт, разбомбил да пострелял.
– Самолёт? – я всё не мог прийти в себя.
– Ну да. Самолёт.
– На нас с бомбами? – несмотря на явную контузию, я удивился: кто же на людей охотится с авиабомбами?
Мальчик опять пожал плечами:
– Откуда мне знать?! Ты вылазить будешь, или останешься сидеть?
Я оглядел себя. Оказывается, я был зарыт в землю по пояс. Опершись руками в рыхлую землю, попытался выбраться, но силёнок не хватало. Что-то привлекло моё внимание. Я внимательнее пригляделся к своей руке и не поверил своим глазам: рука была похожа на детскую! Я поднёс её к глазам, осмотрел от кончиков пальцев до локтя. Потом посмотрел на мальчика:
– Я как выгляжу? – мальчик поднял глаза, помолчал и ответил:
– Если честно, хреново ты выглядишь. Кровь из ушей идёт.
Тогда я провёл рукой по усам и бороде, но, кроме земли и песка ничего не почувствовал. Я пожал плечами и снова стал выбираться из своей могилы.
Интересно, думал я. Кто я? Почему думаю, что я не маленький? На вид, как будто ребёнок, а в памяти, будто взрослый. И, что самое гадкое, не помню, кто я. Видать, здорово меня приложило! Даже кровь из ушей идёт. Но речь то я понимаю! Русская речь? А я знаю? Вижу, что у мальчика физиономия, явно, не китайская. Глаза чёрные. Не татарин. Еврей? Как же мне к нему обратиться, чтобы не напугать? Как же мне выбраться из этой чёртовой ямы?!
– Помоги, что ли?! – не выдержал я.
После чего мальчик
– Спасибо! – облегчённо казал я, не в силах подняться на ноги. Так и лежал, глядя в небо. Синее-синее небо без единого облачка.
– Вилька, - снова заговорил мальчик, - надо идти.
– Куда? – лениво спросил я. Мальчик пожал плечами и нарисовал себе под носом усы, потерев грязной рукой под носом:
– К своим.
– В каком смысле, к своим? Прости, я ничего не понимаю, меня, наверно, контузило, ничего не помню, даже твоё имя.
– Ещё бы! – понимающе кивнул головой мальчик, - тебя же заживо похоронило! Вовремя я тебя откопал, а то совсем задохнулся бы! Я уже не чаял тебя живым увидеть! Тебя как подбросило, ты, как полетел, а сверху землёй засыпало! Я в это время в кювете был, ну…
– Ясно, - кивнул я, - как тебя звать-то, спаситель?
– Мишка…- открыл рот спаситель, и снова вытер под носом. Что там у него, сопли?
– Что ты удивляешься? Мишка? Человек с того света вернулся, а ты вытаращился. Не помню я, кто я такой, вот такие, брат, дела. Умыться бы, все глаза, рот, нос запорошило.
Мишка отвёл меня в кювет, там был небольшой бочажок с тёплой водой.
– Ты не сюда писал? – спросил я.
– Ты что?! – оскорбился Мишка, - кто же в колодец писит?
Я поверил ему, напился и умыл лицо.
– Посидим? Расскажи, что произошло.
– Произошла война, - сделав значительное лицо, сказал мой спутник.
– Кто с кем воюет? – поинтересовался я.
– Нашёл, над, чем шутить! – возмутился Мишка, - немцы напали! Позавчера.
– У нас же пакт, - кинул пробный камень я, и попал:
– Пакт, пакт…- презрительно скривился Мишка, - подтёрлись они этим пактом!
– Ясно, - внутри у меня всё сжалось от дурных предчувствий: начало войны! Что-то в памяти было, вот насчёт пакта вспомнил, а ещё что? Где я, до этого, жил? Кем был?
– Дальше что?
– Дальше, дальше, - опять покривился мой собеседник, - эвакуировали наш лагерь, поехали мы домой, нас и разбомбили.
– Это всё? Где наш дом? Куда идти?
– Идти на восток, наш дом в Москве.
– А сейчас мы где?
– В Беларуси.
– Почему так далеко?
– Откуда я знаю?! Отправили на всё лето. Может, чтобы домой не бегали?
– Как там было?
– Тебе было хорошо, ты же немец, меня били, - шмыгнул носом Мишка, - пока ты не заступился. Потом наоборот…
– Что наоборот?
– Когда узнали, что немцы напали, тебя хотели бить.
– И что?
– Да ничего, - пожал плечами мальчик, - Станислав Матвеич сказал, что мы все советские люди, и не должны между собой грызться, когда такая беда, но Колька Лещев всё равно сказал, что ты шпион.