Волаглион. Мой господин. Том 2
Шрифт:
Иларий выглядит очень счастливым. Я кручу головой, разминая затекшую шею.
— Снова поругался с Сарой?
— Это наш стандартный эмоциональный фон построения диалога. Не обращай внимания.
Иларий чуть покачивается, сжимает пальцами желтую штанину, зачесывает золотистую гриву к затылку, его зеленые глаза нервно бегают по комнате. Думаю, его самого что-то беспокоит.
— Все нормально? — интересуюсь, облизывая липкие пальцы.
Одна прелесть в моем положении: ни глистов, ни болезней можно не бояться.
Иларий криво
— А у тебя?
— Я... в порядке, — щурюсь.
Что за идиотская беседа у нас?
Парень разглядывает меня, да так пристально, что я машинально поправляю рубашку на груди. Как-то не по себе.
— А я нет, — бормочет, словно у него сильно колотится сердце. Бледный как салфетка.
— Ты хочешь со мной о чем-то поговорить? Ну. Выкладывай.
— Я... пробую. П-поговорить...
Ясно, витает в хмельном тумане.
— Лари, в чем дело?
Поднимаюсь с кресла, сажусь перед ним на корточки — аромат ландышей и рома бьет в нос, — заглядываю в салатовые глаза. У него там какая-то колоссальная борьба внутри. Начинаю волноваться. Что-то точно случилось.
— П-под-дожди... я... мне нужно... нужно найти нож и...
— Говори же! — трясу за плечи.
— Я...
Иларий рдеет. Сглатывает. Переводит взгляд со своих пальцев на меня. Выдыхает. Садится на колени. Обхватывает мою голову. И... да, я придурок, и не сразу понимаю, что происходит, застываю столбом.
Твою мать!
ГЛАВА 11. Тайны дедушки
— Ты спятил?! — ору я, отпрыгивая от Илария на метр.
— Ты сказал, что я тебе дорог и... — теряется парень. — Я нечаянно, я забылся, я...
— Я дружбу имел в виду!
— Да, да, но ты не понимаешь...
— Че, прости?
— Ты неправильно понял!
— Нет!
— Рекс!
Он ползет ко мне.
— Нет!!!
Я ползу от него, ноги от шока не разгибаются (и хорошо, а то выпрыгнул бы в окно).
— Давай просто... пойдем со мной, мне нужно тебе кое-что показать, — настаивает он, доползая и хватая меня за предплечье с отчаянной силой. — Восприми как игру.
— Если ты хочешь поиграть, я подарю тебе кукольный домик, — давлюсь словами, отпихиваю парня пяткой. — И молчи! Лучше молчи! Мы забудем то, что сейчас произошло, и закончим этот... разговор! Ясно?!
— Рекс...
Я издаю нечленораздельный звук и подлетаю, скачу из комнаты бешеным зайцем. В голове сверкают фейерверки. Интуиция визжит: «Я говорила! Говорила! Неспроста он так смотрел на тебя, идиот!»
Иларий кричит вслед. Я не хочу слушать. От его оправданий внутри тягостно и горько, из меня будто кусок мяса вырвали и положили в руки со словами: «Решай сам, выкинуть или пришить обратно».
Я не хочу видеть парня. Не хочу думать о том, что произошло. Не хочу менять свое отношение к нему. Без него я совсем окочурюсь в этом доме!
— Сука! — рявкаю, разбиваю торшер
Иларий выбегает передо мной.
— Стой! — взвывает парень, преграждая путь.
Прыгает с ноги на ногу. Не пропускает.
— Оставь меня!
— Я кое-что тебе покажу.
— Ну уж нет! — ужасаюсь, разворачиваясь в другую сторону.
Иларий вцепляется в мои колени.
— Пожалуйста! — жалобно молит он. — Я открою секрет, который знает только Сара. Ты должен его знать. Тогда ты поймешь. Должен понять!
Я настораживаюсь.
— Секрет?
— Я покажу, — Иларий поднимает голову, таранит испытывающим взглядом.
Сжимаю зубы и жестом ладони прошу отлепиться от меня. Златовласый покорно встает. Махает, чтобы я шел следом.
— Если опять полезешь, клянусь, я... — заходим в его спальню.
— Нет. — Иларий закрывает дверь.
На замок!
Меня сегодня инфаркт хватит!
— Можно тебя попросить?
Он дает мне ножницы и запрокидывает шею.
Вскидываю бровь. Ждет, чтобы я его подстриг? Или что?
— Убей меня, — роняет Иларий.
— Зачем?
— Я умер в этой комнате и здесь перерожусь, как ты в гостиной. Убей, пожалуйста.
— Не буду.
Иларий опечаленно вздыхает, берет ножницы и вонзает себе в горло. С трахеи плещет кровь. Парень падает замертво. Через десять секунд труп исчезает. И я вижу клубящийся туман у окна, который приобретает очертания моего белобрысого... стоп... белобрысой?
Передо мной — белокурая девушка.
Кожа, словно кремовая блестящая пудра. Хрупкая, притягательная фигурка. Тонюсенькая талия. Округлая грудь дразнит розовыми сосками.
Мое дыхание застревает где-то в горле.
Девушка подходит и пальчиками касается моей щеки, томно заглядывает в глаза, терзая — до боли, до обморока! — знакомыми салатовыми радужками.
— Я тебе нравлюсь? — с придыханием спрашивает девушка, откидывая с плеч белокурые локоны.
Я едва соображаю. Тело под моей рукой мягкое, теплое и податливое. Девушка обнимает меня. А я инстинктивно обнимаю ее, ведь она дышит мне в губы и жмется, будто хочет растаять на моей груди. Манящие взмахи ее ресниц пробуждают звериную память, дремлющую в мужской крови и галдящую: взять, иметь, вбиваться!
Дикие, вздорные мысли — я безжалостно уничтожаю их в зачатке и отступаю.
— Какого.... черта? — чертыхаюсь и хватаюсь за голову.
— Это я, — нежно шелестит девушка. — Ну точнее... я настоящая. Моя настоящая личность. Я не Иларий. Точнее, Иларий. Но не совсем.
— А кто?!
— Ну... на самом деле меня зовут Илари-я.
— Ты прикалываешься?
Слова звучат истерично. Я отвожу взгляд, надеясь отвлечься от вида женских прелестей. Она и не собирается прикрываться. Стоит голая. Облизывает губы, глядит на меня с предвкушением, а я, о мой бог, ловлю себя на мысли, что хочу попробовать ее... на вкус.