Запрет на любовь
Шрифт:
У нас уговор. Я сдаю экзамены и оканчиваю школу здесь, в Красоморске. Реально ведь сама понимаю, что переводиться сейчас назад в столицу — глупость несусветная. Несмотря на некоторые трудности, мне нужно доучиться.
Пусть даже элементарно назло одному человеку…
— Ты прекрасно выглядишь, дорогая, но…
— Это твоё «но» всё портит, ба.
— Ты опять плохо спала? — обеспокоенно спрашивает она за завтраком.
— Голова болела.
— Это плохо, милая.
— Может, показать
— Пожалуй, это не помешает.
— Позвони, договорись о встрече, — советует он ей.
— Не нужно. Со мной всё в порядке, — спешу вмешаться. — Просто период сложный. Усиленно готовлюсь к экзаменам, вы же знаете.
— Экзамены-экзаменами, а здоровье важнее. Если что-то беспокоит, необходимо обратиться к врачу.
— Кто бы говорил, — нараспев произносит бабушка, тут же встречая его недовольный взгляд. — Что? Забыл, как недавно лежал с дающей звезды поджелудочной и отказывался от людей в белых халатах? — любезно напоминает она ему.
— Я уехала, — допиваю сок и встаю.
— Вернёшься поздно?
— Да. Сначала у меня допы в школе, потом с шести до девяти теннис.
— Не забудь, — уже по традиции суетится бабушка Алиса, вкладывая мне в руки пакет с обедом.
— Спасибо. Пока, — целую её в щёку и машу деду.
— Осторожно, — наставляет он.
Что подразумевается под этим «осторожно»? Без понятия. Все опасности мира, полагаю.
— Доброе утро, дядь Петь, — здороваюсь с водителем, греющимся на солнышке у машины.
— Доброе утро, красавица, — улыбается, любезно открывая мне дверь.
Пока едем до школы, болтаем с ним про экзамены.
Дядя Петя рассказывает невесёлую историю о том, как сын завалил ЕГЭ два года назад. Я слушаю и параллельно читаю сообщения от Левана во Френдапе.
Леван Горозия: «Долго дуться на меня собираешься?»
Леван Горозия: «Завязывай со своим игнором, Тата. Это начинает напрягать»
Леван Горозия: «Я уже не раз объяснял тебе. Ничё там в клубе этом не было. Просто погуляли с пацанами и немного повеселились. Ну, перепил, с кем не бывает?»
Леван Горозия: «Давай поговорим?»
Поговорим.
Раздражённо убираю телефон в сумку.
Не хочу разговаривать до сих пор. А ведь прошёл уже целый месяц с того момента, как я увидела видео с вечеринки, посвящённой дню рождения моего жениха.
Вспоминается наш разговор, состоявшийся в доме его родителей на новогодних каникулах.
Где будешь праздновать свой день рождения?
Да
Торжество с родственниками и правда было. Леван прислал мне в тот день много фотографий с праздника. Звонил даже, рассказывал о семейном мероприятии. А вот о том, что собирается ехать с друзьями в клуб, умолчал. Я не знала об этом. Просто случайно наткнулась на публикацию его товарища. Там-то, собственно, и увидела своего жениха. Таким, каким прежде никогда не видела…
И нет. Я не держу на него зла за то, что он туда пошёл. Мне обидно, что от меня скрыли сам факт.
— Хорошего дня.
— Спасибо!
Выбираюсь из машины. Иду к пешеходке и уже оттуда слышу знакомые голоса и смех.
Настроение падает в ноль. Потому что на пути у меня Абрамов с друзьями.
Казалось бы, пора привыкнуть к тому, что часто пересекаемся, но я не могу.
— Большой? — долетают обрывки их разговора.
— Тебе понравится.
— Ну Марсель! — наигранно возмущается незнакомая мне девчонка.
Парни смеются.
— Я про движок! Вы дебилы совсем?
Хохот становится громче, а Kаwаsаki, прежде, чем замолкнуть, издаёт устрашающий рёв.
Просто пройди мимо них, Тата. Пять метров — и ты у калитки. Всего-то.
Контролирую каждое своё движение. Иду, как всегда, уверенно и гордо. С высоко поднятой головой. С абсолютно безразличным выражением лица.
Изобразить его, признаться, удаётся с трудом, но, совершенно точно, с задачей я справляюсь.
Секунда. Две. Три.
Вот шумная компания рядом.
Затыкаются как-то резко, прекращая оживлённую беседу. Обращают на меня внимание. Поворачивают головы, как по команде.
Шаг. Шаг. Шаг.
Смотрю прямо.
В такт постукиванию моих шпилек по асфальту где-то в горле оголтело тарабанит сердце.
— Хватит на неё пялиться, алё, — слышу тихий и крайне недовольный комментарий девчонки, сидящей пятой точкой на Его мотоцикле.
Не всех ещё перекатал? Лично я со счёта уже сбилась.
— Было бы на что смотреть, — отзывается Абрамов.
Открыто усмехнувшись, всё же смещаю на него фокус и тут же натыкаюсь на ответный мрачный взгляд.
Глаза, естественно, не отвожу.
Принимаю весь исходящий от него негатив и ровно столько же возвращаю бумерангом назад, когда мозг поочерёдно принимает и анализирует детали.
Моргаю. Однако на сетчатке всё равно отпечатывается очередная картинка с его участием.
Запоминаю, к сожалению…
Он стоит меж её раздвинутых ног. Одна ладонь лежит на бедре. Вторая держит за лицо.