35 килограммов
Шрифт:
– Что еще?
Он вздыхает, потирает виски.
– Ладно... Он... он иногда просит меня передавать вещи. Зелья, записки... Иногда - деньги. От спонсоров и от хозяев.
– Кому?
– Н-ну... разным людям. Желтым, красным... Даже нейтралам. Наверху иногда хотят помочь одним и подгадить другим.
– Зачем?
– Ч-чтобы они... работали на него. Чтобы развлекали зрителей. Когда арену закрывают на засов шоу не заканчивается. На то, что происходит внизу тоже делают ставки… и не маленькие… Они следят
– Безликие тоже на него работают?
– Вот об этих уродах давай не будем вспоминать!
– неожиданно вспыхивает Весельчак, - Я о них нихренашеньки не знаю и даже думать об этой !@#$ не хочу.
Я задумываюсь. Это интересно.
– А публика? Как они попадают на корабль?
Он смотрит на меня, будто бы не верит, что я это спросил.
– Кречет? Ты с лун свалился что ли? Ты же, вроде, из Столицы.
– Я там проездом был. Так в провинции вырос…
– Понимаю, - вздыхает Зеф почти жалостливо, - Я тоже в Столице ни разу не бывал. Родился на корабле…
– Давай к делу, - прерываю его я, - Как они попадают на корабль и откуда знают о боях?
– О-о, это просто!
– он оживляется, - Корабль - это казино! Большое яркое. В дни боёв они по вечерам зажигают огни, пускают фейерверки. Корабль курсирует вдоль всего побережья, заходит в каждый город. Иногда мы уходим на север, к богатым городам на островах. Там холодно, но ставки большие… Богачи приезжают каждую субботу, когда мы в порту, делают ставки... У нас даже есть паром, который их доставляет!
– И любой может прийти?
– Раньше арен было несколько - для больших ставок, для маленьких. Для кровавых драк, для сценических. Одна для богачей, другая для бедняков. Третья… ну ты понял в общем. Ещё несколько средних… Но, в последние годы людей на корабле поубавилось - после того как капитан сменился…
– А он не всегда тут был?
– Нет. До него был другой, я его смутно помню… В те годы я был у нейтральных и в основном занимался оранжереей, выращивал там огурцы… вернее пытался… Грунт тут очень капризный - хорошая земля только на нижних ярусах, но туда спускаются только…
– Богачи, - напоминаю ему я, - Как они попадают на бои? Нужно приглашение?
– Н-нет. Приходишь в порт, идёшь к нужному причалу. Если прилично одет и денежки есть - тебя без вопросов впускают на паром, а на нём публику везут сюда. Когда бои заканчиваются - паром отвозит всех обратно на берег.
– Ладно, я понял.
Я смотрю на него, оценивая.
– Если капитан узнает об этом разговоре, я найду тебя.
Он кивает так быстро, что кажется, голова вот-вот отвалится.
– К-конечно! Я же не самоубийца!
Я отпускаю его. Он потирает шею, улыбается нервно.
– Ну что... дружище... Может как-нибудь в другой раз ещё увидимся?
– Беги.
Он
Я остаюсь в коридоре, обдумывая услышанное.
Если на корабль можно попасть с деньгами...
Значит, с него можно и сбежать.
И сделать это лучше всего, пока зрители еще здесь.
Возвращаюсь в лагерь красных, ноги тяжелые, будто налитые свинцом. После разговора с Весельчаком Зефом мысли путаются, но одно ясно - нужно проверить, как обстоят дела с пленными.
Плац встречает меня гулом голосов и запахом пота. Зеленые привязаны к столбам, расставленным по периметру. Их лица в синяках, одежда порвана, но живы - значит, красные пока не решили, что с ними делать. Один из новичков, тот что бился рядом со мной в библиотеке, стоит рядом, переговаривается с парой бойцов. Заметив меня, кивает, но не подходит - видимо, ждет указаний свыше.
– Кречет.
Оборачиваюсь - Лис. Его протезы скрипят при каждом шаге, лицо напряжено.
– Боссы вызывают. Срочно.
– Кто именно?
– Все трое.
Интересно. Обычно главари не собираются вместе - каждый занимается своим. Если собрались все, значит, дело серьезное.
Лис ведет меня к большому залу за плацом. Дверь - тяжелая, из грубых досок, украшенная выжженными рунами. Внутри - полумрак, факелы в стенных нишах отбрасывают дрожащие тени.
Зал переоборудован под что-то среднее между тронным залом и казармой. Стены увешаны оружием, шкурами, трофеями. Пол устелен коврами, полученными, судя по всему в дар от капитана или кого-то из богатых спонсоров. В центре - три трона.
На первом - Безрукий Карло. Его механическая рука лежит на подлокотнике, пальцы сжимаются и разжимаются, будто живые. Лицо - как всегда, непроницаемое, но в глазах читается напряжение.
На втором троне - старик. Почти полностью механический. От своего тела у него лишь часть лица да левая рука, остальное - протезы, скрепленные болтами и жилами из какого-то волокнистого материала. Глаза - стеклянные, но в них горит холодный, расчетливый свет.
Третий трон занимает мальчишка. Лет шестнадцати, не больше. Длинные черные волосы, бледная кожа. Ни одного протеза или шрама, но на поясе - меч в простых, но качественных ножнах. Лицо спокойное, но в уголках губ - тень ухмылки.
Вспоминаю свое сердце - его не видно, но оно там, под одеждой. Возможно, у этого парня тоже что-то скрыто.
Зал полон воинов. Все в красных повязках, все смотрят на меня. Лис подталкивает меня вперед, и мы останавливаемся перед тронами. Рядом уже стоит Лысый - видимо, его тоже вызвали.
Карло встает. Его деревянный трон с грохотом опрокидывается на пол.
– Кречет.
Голос хриплый, как скрип несмазанных петель.
– Это ты сегодня устроил резню в библиотеке?
– Да.