35 килограммов
Шрифт:
Я хочу что-то ответить, но в этот момент слышу шаги.
Тихие, лёгкие, но чёткие.
Мы все разворачиваемся.
Из темноты выходит Астра.
Она идёт медленно, её фигура освещена лишь слабым светом фонарей, висящих где-то вдалеке. На ней жёлтое платье, но оно грязное, порванное в нескольких местах. Волосы растрёпаны, лицо бледное, почти прозрачное.
Но больше всего пугают её глаза.
Они пусты.
Будто она смотрит сквозь нас, в какую-то другую реальность.
За ней, на почтительном расстоянии,
Астра подходит к самому краю разлома и замирает, глядя вниз, на лес.
Безликие останавливаются, не приближаясь. Я резко поднимаюсь.
– Астра, - окликаю я её.
Никакой реакции.
Подхожу ближе, осторожно касаюсь её плеча.
– Астра!
Она не отвечает. Я трясу её сильнее, но её тело словно деревянное, мышцы напряжены, будто она застыла в каком-то трансе.
В тот же момент двое Безликих дёргаются. Их замотанные в тряпьё тела содрогаются, из-под тряпок раздаётся низкое, хриплое шипение.
Я мгновенно вскидываю Glock, целясь в ближайшего.
– Не двигайтесь!
Они замирают, но их позы напряжённые, готовые к прыжку.
– Астра, - снова окликаю я её, не спуская глаз с безликих.
– Она тебя не слышит, - говорит Малыш. Его голос странный, отстранённый.
– С ней говорит лес.
– Что?
– Лес говорит и со мной тоже. Прямо сейчас.
Внезапно Малыш хватается за голову, его лицо искажается гримасой боли.
– Слишком громко!
– кричит он, обращаясь в пустоту.
– Говори тише!
Он падает на колени, дрожит, потом резко выдыхает и затихает. Через несколько секунд поднимает голову. Его глаза снова осознанные.
– Нам нужно спуститься, - говорит он мне.
– Зачем?
– Лес хочет поговорить с тобой.
Я смотрю на него, потом на Астру, потом на Безликих.
– Нет, - говорю я твёрдо.
– Мы уходим. Все. Сейчас.
– Ты не понимаешь, - Малыш качает головой.
– Он не отпустит её. И меня тоже. Пока вы не поговорите.
Я рычу в гневе.
– Ладно. Он хочет поговорить? Я с ним поговорю.
Пистолеты убираю в кобуры, дробовик вешаю за спину. Проверяю обоймы, разложенные по карманам - всё на месте. Патроны для дробовика висят на ремнях, чтобы можно было перезаряжаться на ходу. Поворачиваюсь к старику, тычу пальцем в его костлявую грудь.
– Возвращайся назад. Дальше ты только мешаться будешь. Балласта у меня и так хватает.
Зек молча кивает и растворяется в темноте, его жёлтый глаз мелькает в последний раз, прежде чем исчезнуть.
– Готов, - говорю я, бросая взгляд на безликих, потом на Астру и Малыша.
Те двое по-прежнему стоят как вкопанные, но Малыш хотя бы осознаёт происходящее. Астра же словно кукла на нитках - пустые глаза,
Безликие разворачиваются и начинают вести нас вниз.
Тропы здесь - не тропы вовсе. Это хаотичные проходы между рваными краями палуб, узкие щели в металле, пологие спуски, которые больше похожи на гигантские раны в теле корабля. Мы минуем два разрушенных яруса - один полностью затоплен, другой покрыт странными наростами, похожими на кораллы.
Чем ближе к лесу, тем сильнее сжимается у меня в груди холодный комок тревоги. Сердце стучит неровно, пластина на груди вибрирует, будто внутри что-то застряло.
Наконец мы подходим достаточно близко, чтобы разглядеть «деревья».
Я надеваю прибор ночного видения.
– !@#$%!
Это не деревья.
Это люди.
Они привязаны к полу корабля тонкими, похожими на пуповины трубками, которые прорастают прямо в их тела. Трубки тянутся из палубы, впиваются в спины, животы, шеи. Тела раскачиваются из стороны в сторону, точно водоросли на дне моря.
Я останавливаюсь, достаю телефон.
К чёрту осторожность.
Набираю заявку:
*«Heckler Koch MP-5 под патрон SW 40 калибра. Шесть дополнительных магазинов. Шесть коробок с патронами. Трехточечный ремень. Подствольный фонарь»*
Сумка тяжелеет, выдавая оружие и боеприпасы. Быстро раскладываю всё на ближайшем уступе, снаряжаю магазины, не спуская глаз с леса и двух безликих, которые стоят в стороне, будто ждут.
– Лес сказал, что тебе не нужно волноваться, - шепчет Малыш.
– Он не причинит тебе вреда.
Я фыркаю, вставляю последний патрон в магазин.
– Передай этому - ему тоже не нужно меня бояться. Я не стану его убивать, если он не начнёт дёргаться.
Малыш морщится, но кивает.
Закончив, вешаю MP-5 на плечо, проверяю крепление ремня. Оружие ложится удобно, почти невесомо.
– Пошли.
Мы продолжаем путь.
«Деревья» расступаются перед нами, образуя широкую дорогу, ведущую к центру корабля. Стебли начинают излучать мягкий голубоватый свет, освещая путь.
И тут из темноты выходит старик Зек.
Я оглядываюсь на него, сжимая пистолет-пулемёт.
– Тебе чего?
– Никогда не видел леса вблизи, - говорит он, его жёлтый глаз сверкает в странном свете.
– Это мечта моей жизни.
– Мечта моей жизни - поскорее свалить с этого проклятого корабля и никогда сюда не возвращаться.
Рука не отпускает MP-5. Нервно оглядываюсь по сторонам.
Кажется, я слышу шёпот.
Он доносится от «деревьев».
Присматриваюсь к лицам людей, висящих на шлангах. Они лишены выражения - ни боли, ни страха, ни даже пустоты. Они просто... есть. Живыми их не назовёшь, но и мёртвыми тоже - нет ни трупных пятен, ни окоченения. Если они и умерли - то очень хорошо законсервированы.